MURCIÉLAGO GRIS

Hablas desde las sombras,
hablas conmigo,
es poesía todo tu vientre,
por aquello de lo que te alimentas,
por aquello que terminas por destruir,
hablas desde la completa ceguera,
hablas conmigo,
estoy en la oscuridad.

Nada corresponde a tu sombra,
sueñas con tener un corazón,
saliva cual cera hirviente,
escribes para nunca recibir
 belleza por locura,
amor por lujuria,
de casa en casa,
de cama en cama,
te vuelves alegre, es tu vida un sorteo,
es tu mirada quieta como cementerio,
escribes con mucha devoción,
ruptura y depravación,
placer y soberbia,
es tu vida una persecución constante,
hoy y siempre para cuando despiertas,
cada noche y tu lengua sigue enjaulada.

Se desvanece muy lento tu ira,
tienes la boca vacía,
muéstrame tus manos coloridas,
son mentira,
una tonta fantasía.

Debates con el aquí y ahora,
antes de  morir,
vives de un fantasma enamorado,
muéstrame tus alas,
heridas y fatigadas,
escribe, escribe pues un fatal poema,
escucha a todos los demás perderse,
veo tristeza que nace en tu mirada,
escúchame mientras perezco.

Fuera de todo recuerdo,
placentero este día se oculta el eco,
sueña con miles de grises imágenes,
deambula con la falsedad todo el día,
duerme para no despertar,
sueña con miles de grises momentos,
una silueta enamorada de ti,
enamorada de la soledad,
enamorado de cualquiera
 y en todo lugar.

Mudo cómplice del mórbido mundo,
resistes el ruido que a la distancia embarnece,
tú mismo llegas y desapareces,
puedes volar y ocultarte,
pero no dejarás de ser tu mismo temor,
un pedazo más de toda la inmensa tristeza.