CÓMO ESTÁ EL DOLOR

No sé si pueda dejar 
irremediablemente de ser yo,
jamás a fallar en esta vida,
después de todo, 

¿Quién soy?

Persigo emociones,
corren siempre de mi,
tan salvajes como potros,
abro mis brazos,
abro los parpados,
he abierto el corazón,
no puedo controlarme.

Mi sombra es mi 

última pertenencia,
desgarbada silueta,
caminando por calles 

sin ninguna gente,
húmedas cuando de la cruz se caen,
mi sombra,
jamás dice nada,
¿Quién es?

Todo lo que hice,
todo lo que dije,
todo lo que escribí,
apegado a una fantasía,
al romanticismo superfluo

que neciamente sigo,
aburrido intento por valerme,
por ser yo mismo,
no una palabra volcada al viento,
un latido que nadie escucha,
despojo lanzado al camino,
intenté ser profundo

y fracasé tantas veces,
es hoy o nunca,
a mis veinte y treinta,
el tiempo es un frágil amigo,
enemistado con la vida,

rodando en la suela de perdedores,
y de los vicios nuevos cada noche.

He me destruido,
unas mil veces nada más,

porque existe esperanza,

y el arrepentimiento,
y también la misma pregunta,
si vale tanto vivir,
por qué no puedo ser perfecto,
por qué no puedo arrancar de mis huesos
esta imbécil piel de humano.

Me ahogo en silencio,
nada me es consuelo,
tantos objetos repartidos en el mundo

que endulzan el ojo,
tan gris e iracundo,
no sé qué hacer.

Y soy culpable,
de ser tan cobarde,

equivocar las palabras, 

de que me funcione mal la cabeza,
desearía ya no sentir,
puesto nunca lograré nada,
salvo envejecer,
y soy culpable,
por arruinar otras vidas.

ACTOR

Edita los momentos preciosos de una vida,
interpretado una y mil figuras,
caracteres majestuosos o decadentes,
sírvete y bebe una copa de vino,
la luz de los días se aleja
 y la noche permanece.

Bajo tus parpados,
en el terso parecer,
tras los restos de una estrofa,
el juego comienza a las siete,
desafiando manteles largos,
los cantos atonales,
un ataque cardíaco,
un cielo y cuatro infiernos,
piedra angular de tu vida.

El gatillo espera,
no lo aprietes todavía,
aderezando alimentos,
verduras que sirvan para cosechar,
el aullido de una bala,
cruzando los caminos,
tarde sexual y la eterna promesa del mañana,
flores sobre el escenario,
pende el abismo de un borde,
vete y camina.
vete y jamás regreses,
no seas tú,
vete y conoce el mundo,
ciudadano, bandolero,
sirviente y amo,
violador, asesino,
jugador, drogadicto,
presidente, guerrillero,
monarca, médico,
abogado y diablo,
hombre pájaro, ángel,
músico e instrumento,
poeta y loco,
humano,
actor.

Abren los reflectores
 y frente a estos ojos amanece,
nadie sabrá nada,
es silencio cuando cruzan los gritos,
bailando con la luna y trasnochando la crucifixión,
bajando escaleras,
descendiendo para maldecir diálogos,
confiándose del prójimo,
hermano de causa,
un sólido comienzo,
redoblando las filosas capas del final.

Sueña,
sueña hermano,
con tus posesiones, autos y alhajas,
esperando por ti,
un alma nueva,
detrás de las sombras,
descansando en tu mente,
sueña hermano,
moviendo tus lámparas en el suelo,
hay dolor de tus entrañas,
despertando en miles de lugares,
extraños como familiares,
serás un destello a través de las nubes,
una inagotable distancia,
una tormenta calmada,
ese disparo,
sueña entonces,
una y otra vez renacerás.

Una línea más,
para desfallecer,
para romper,
escribiendo muchos testamento
como largas cartas, sean milagros,
inolvidable discurso,
el tiempo se vuelve frío,
prometiendo vida eterna,
nada podría ser igual,
seduciendo la inocencia,
hacia los días y momentos
perdidos en el lecho,
derivando hacia un fuego,
sean la furia y los lamentos,
puede ser barata la vida,
para un anciano o infante,
costosas sus vidas para la nación,
adulto, eludiendo su apocalipsis,
es tu voz el ruido de saldo blanco,
alegría de los vulnerados,
agua para sedientos,
cuerpo para fantasías de medianoche,
el temor vivo de morir.

Y el disfraz canta y llora,
ríe flotando a pesar de la gravedad,
un instante vuelto cadáver,
pierde la cordura,
un don encarecido de vieja factura,
forastero y conocido,
viajero y enemigo,
eres tú quien posee demasiados nombres,
existiendo en el caos,
preciosos momentos de una vida,
luminosos y desvanecidos,
es esta una tremenda casualidad,
la noche parece nunca terminar.

DINERO ROMPECORAZONES

Perdiendo la vista por observar demasiado,

fuera de la ventana,

graniza en las calles, en los parques,

meditando acerca de lo que el final significa,

sin otra cosa por hacer,

sin lugar más espiritual a dónde ir.

Ve afuera,

mantente vagando,

cambiando de contraseñas,
nada detenga tu tránsito,
ni siquiera unos bolsillos vacíos,

agujeros negros en la tierra,

suspirando del polen de los vicios,

bebiendo de la fuente de la diversión.

Dinero rompe corazones,

sin licencia ni emoción,

todos poseen demasiado,

nadie comprende la sumisión.

Esta ciudad es tu cuerpo,

corre a través de sus venas,

tuyas en la pobreza,

transfigurando la claustrofobia,

corre sin perder tiempo,

llueve y nada vuelve a ser igual,

estirando los huesos,

creciendo en barba y pelo,

quedándote finalmente ciego,

afianzando todas las deudas del pasado.

Si hoy eres joven,

no tardes en disfrutar lo que te gusta,

Bailar alrededor de los muros,

agitando tu cabeza hasta derribarlos,

sin gastar lo que no tienes,

todo lo que la sociedad espera de ti,

aspirando una nueva emoción,

los instantes de tu vida que duran para siempre.

Maravillosa fortuna,
enamorándose unos de los otros,
en un sueño húmeno que no pueden costear,
siempre cambiando de parecer,
toma el tiempo,
transforma tu rostro en un reloj,
nunca volverás a ser tan cruel.

Dinero rompe corazones,
para sus amantes,
saciándose por un día,
hambrientos de por vida.

Una moneda para los reemplazos,
un instante para estallar la locura.

Imagen: Jason Decaires Taylor

FUTURO

PART1

Cancela para siempre la culpa,

con una visión que jamás veracidad pierda,

rebotaron todos los cheques,

una montaña de azúcar no podrás comprar,

algún día, tal vez,

sabrás quién engaño al sistema.

Todos los números bailan,

un sucio invento parecen,

rugir de los altavoces,

locura desatada a través de las calles,

cerradas por una iracunda concurrencia,

cancela toda la culpa,

ingresa con tu clave,

genera todas las imágenes preciosas,

en siete minutos,
notado la fragilidad del teclado,

colores que no deformen tus entrañas.

Conoces los mejores pasos,

viviendo una secreta eternidad,

con pereza frente a la pantalla,

dime, cómo funciona la vida con ambos ojos derretidos,

dime, cómo te va con el corazón sumergido en el error,

confirma, confirma,

el algoritmo del terror.

El trabajo consumirá todas tus ideas,

obtendrás pase directo al reformatorio,

déjame tu tarjeta,

promoveré tu nombre y talento,

menciona los números fantásticos,

gastemos todo tu dinero,

lujosa ropa y dientes nuevos, oro para tu sonrisa

un auto último modelo,

anillos, relojes, celulares,

zapatos de plataforma,

nunca pararemos de bailar,

un auto último modelo,

dejarás la vida tras el acelerador.

Cancela la culpa,

únicamente tienes que teclear “sí”,

todos los días serán únicos,

los programas de televisión no volverán,

internet contiene la fantasía más grande,

libre competencia,

compras en línea todas tus necesidades,

lentamente la vida desaparece.

Subministrando fatalidad,
a través de la sangre,
si tanto importara continuar conectado,
si apagan tus emociones o mente.
si queman tus manos y pies,
el plástico es uno,
el aluminio cuesta demasiado,
moderna galantería la vanidad,
en un mundo rebanado,
las intenciones pueden ser las mismas,
confirma y cancela,
una vez por millones,
traspasando la barrera del sonido,
la velocidad de la luz,
programa con tu alarma despertador,
el algoritmo del amor.

Es mejor, así estaremos libres de culpa.

¿PARA QUÉ SIRVE ESTA VIDA?

LA VIDA SÓLO COMIENZA...

Humanidad que porto,

un traje hecho a la medida,

cubierto con mi amor, con mi odio,

un viaje de horas y décadas,

humanidad de un hombre,

es la vida un camino,
esperanza, deseo, alegría, sufrimiento,

concediendo nombre a lo desconocido,

incertidumbre, dolor, decepción.

Las rutas son muchas 

y más las preguntas,

sobreviniendo una a mis sueños,

contándola con los dedos,

en cada una de mis palabras,

en mis acciones...

¿Para qué sirve esta vida?

Quiero imaginar una realidad alterna,

mis pasos en alguna de esas rutas,

tan distintas, lejanas como lo es

este pasado que me duele,

y suele mi voz preguntar...

¿Qué es esta vida?

Suspiro delicado que nada promete,

horror incesante acosando mis sueños,
sendero de semblante nublado...

¿Para qué sirve esta vida entonces?

Dagas que se clavan sobre la sien,

el dolor no se detiene,

carne sobre hueso,

voz desprendida desde el interior,

pánico colándose a través del ocaso,

en los pensamientos de este hombre,

capturando sus sentimientos,

abandonándolo al anochecer,

hijo único,
solo,
transitando sin rumbo,

sus huellas marcadas con suciedad,

un relámpago en medio de la mañana.

Una prisión…

HACIA DELANTE, UN PASO A LA VEZ.

Posando la vista en los rostros,

tan horribles como hermosos,

un escalofrío usurpa el olor de las rosas,

un principio para este final,

midiendo su propio alcance vital,

la humanidad se compadece del llanto,

es momento para que tu cuerpo irradie valor.

Libre pensador del camino errado,

¿Qué pasará si mueres?

Un hombre incapaz de reconocer su destino,

contestar todas las preguntas

que llueven del cielo,

¿Es demasiado pedir compasión?

Se niega de inmediato la felicidad.

Soltando ambos puños contra el mundo,

para sobrevivir, para dañar,

¿Para qué sirve esta vida?

Sino para realizar el mal,

y me es imposible comprender,

de pie sobre el borde fatal...

¿Para qué sirve esta vida entonces?

Oh Dios, 

mi Señor,
sólo Tú sabes...

Liberando este dolor,
esperando jamás reencontrarlo,
porque se nace con una pregunta,
y a través del tiempo se vuelve muchas,
siempre las mismas,
siempre.

REENCONTRANDO EL ALMA CON SU PROPÓSITO. 

Escúchenme congéneres,

existe una idea dentro de mi cabeza,

como plumas volcadas en el viento,

flores que descansan en un páramo vacío,
tal como el agua de la lluvia se seca,
son miles de almas con su mirada perdida.

Ayúdenme a comprender,
el rostro con el que despierto,
mil días y sólo uno,
ayúdenme a comprender,
esta ocasión para trascender,
un espacio para desestimar la crueldad,
tan arbitrario parece el destino.

Y la respuesta que busco,

pasa de largo y veloz,

incapaz de mirarse,

es un suspiro,
fugaz como un parpadeo en la oscuridad,
dentro de un puñado de tierra,
fuera de los pulmones al exhalar.

¿Qué significado tiene?

Por mejores que sean 

nuestras intenciones,
tal vez nazcan bajo una condena,
para ser abandonadas,
como todo lo que dejamos atrás,
una especie, una raza, una persona,
integridad vigente en el filo de las espinas,
corazón, por favor nunca olvides...

de donde surge la vida.

Cada acción genera consecuencias,
un movimiento brusco,

sobreviviendo al dolor...

¿Para qué sirve esta vida?

Una respuesta todavía sin encontrar,
descubriendo una la fe más grande...

¿Para qué sirve esta vida?

Más allá de la lluvia,
de la sordera y temprana ceguera,
del misterio de los reyes

en esta tierra,
una oportunidad obtenida,

tuya nada más.

POSTERGANDO LAS SOMBRAS

Terapia,

en un lugar apartado,

sin concepto,

un “no hogar”

un “no santuario”

mirando hacia dentro,

mirando hacia todos lados.

Manteniéndose adepto a palabras ajenas,

necedad como este parecer corrupto,

aparecido desde el vientre,

escapado del mundo,

de todos los jardines quemados,

desprendiéndose del alma en una bocanada,

genocidio como punta de lanza,

en el fuego de un cigarro,

pureza del humo,

más allá de todas las instancias,

de los momentos,

de las circunstancias.

Postergando las sombras,

liberando todos los sentimientos,

permitiéndose el perdón,

sin percatarse del olvido,

tentando el destino.

Los héroes ya no existen,
fantasía vertida en esperanzas vanas,
el vacío es real desde el siglo primero,
alcanzando para descartar la solución final,
un electrodo disuelto en las palabras,
pioneros de carne y hueso,
cuestionando las verdades,
son personas, locos y desposeídos,
jamás victimas,
jamás mártires,
enfrentados cara a cara
con su propia guerra.

Todos los reinos son libres.

Pero tal cosa no existe.

JAMBI BAMBI

Sortea el ruido en mis oídos,

las voces en mi mente,

todas las restricciones,

volcadas en un deseo eterno.

Una visión del futuro,

surgida a partir del amor,

en edificios vacíos con ventanas rotas,

respirando en momento fatuo,
en viva voz y surgiendo de la oscuridad,

hilo de sangre con ojos negros,

estuve y pronto estaré.

¿Qué es esta esencia?

Instante atrapado bajo la carne,

prisión de huesos.

¿Qué es esta pasión?

Fluido pesar a manos llenas,

voz del océano, atravesando el sol,

rociando las nubes con su violencia,

racimo descolorido,

brote de fuga y armonía engañosa,

todo sucede dentro de una cabeza,

visiones de un demente.

Nadie parece culpable,

salvo mi propio lamento,

mis entrañas gritan,

explotando en mi estómago,

volcándose como fantasma del cáncer,

el miedo se reproduce aquí.

Desesperación y ruina,

avanzando en sentido contrario,

conmemorándose historias infames,

la nada resolviéndose como nada,

vuelta de tuerca involucrando
 dispares sentimientos.

Aparece un sueño,

bajo los parpados condenados a infinitud,

brillando a pesar del conflicto,

recuerdos amables,
en nombre del salvajismo,

en mi nombre reposa el desamparo,

tiro al blanco,

luchando contra la locura,

desconociendo el mundo,

el mundo desconoce mi rostro.

Agua despertando por la mañana,

sudor frío espectral,

síntoma de una sonrisa,

cómplice de los vestigios que no sucumben,

tiemblan los huesos de mis manos.

Traslucido es el color...

He supurado el sonido,

entre estos pensamientos,

cuentos perdidos bajo la almohada,

protegidos del infierno exterior,

por encima de los pies,

mismos dejando sus huellas,

instante cuando parece invadido el aire,

tierra quemada,

mi piel no se regenera.

Es otra ocasión adversa,

una enfermedad,

intención tengo por desaparecer,

entre susurros manteniéndome dormido,

huyendo de todo contacto.

Nada podría ser más extraño.

Persona, iniciado,
concepto que no escapa,
es violento, es incierto,
lo último derramado,
un concierto,
golpe tras golpe,
abriendo el alma.

También es un arma.

Ganaron,
mártires,
ganaron todos los mártires.

Ilustración: Ohio Song por Alex Grey

DESCONECTADOS

Tercera entrega a la derecha,

conversaciones ajenas,

monitoreadas a través de un problema en la cabeza,

manos desnudas cometiendo un crimen,

pensamientos dedicados a la miseria,

ruido atentando contra la salud,

todos los días son bárbaros,

Desmitificando una afición,

su voz ya no existe,

electrónica hasta la médula,

muecas derretidas bajo la sombra del rostro,

aire frío, aliento endeble,

huesos podridos.

2017 hasta dos de febrero,

más voces por la electricidad motivadas,

último contacto armado,

enfermedad que interfiere con la vida,

roto el tiempo,

todos mueren.

Alienación es una palabra humana,

tal como una trampa del gobierno,

tecnología al servicio de héroes cancelados,

cualquiera podría desaparecer,

volverse en un parpadeo, 

un registro borrado.

Discos láser,

herramientas del futuro,

una guerra ficticia,

tratando de lacerar la comunicación,

desde una mente a otra,

sustancias consumidas por la juventud,

metal deforme.

Tocando música a partir del piano,

estela conducida desde control remoto,

reportando un comportamiento extraño,

concedido como un error,

distinto entre miles,

verde, rojo, negro, carbonizado,

películas de bajo presupuesto.

Y las personas no suelen compartir material,

sólo números irreales, mentiras,

nadie conoce salvedad,

nadie es natural,

caricaturizando la perdición,

una y mil personalidades,

seleccionadas a través de un correo electrónico,

el dolor bajo la piel de acero.

¿Por qué estamos desconectados?

Alrededor de todos los códigos y normas,

cortándose los muslos lentamente,

ahorrando energía para sobrevivir mañana,

estrafalaria resulta la vida,

o una indicación poderosa,

tan corrupta como las calles sucias,

tristes como partituras quemadas,

anuncios de neón brillando todavía al amanecer.

Observando las horas,

cruzando por el transmisor,

observado las emociones,

fáciles y desechables,

recicladas como animales muertos,

conectándolos a intenciones puras.

Este funcionamiento se vuelve complejo,

como una reflexión fallida,

como esta memoria fortuita,

sin nada por recordar, 

regresar o descubrir,

un volante dirigido por la máquina,

esta grotesca pantomima no puede ser,

un significado real,

el sonido ideal,

otro motivo para considerar el suicidio,

frialdad configurada como a la muerte,

seleccionando días distintos,

Inconexos desde la visión en la pantalla,

sangre quemada,

piel marchitándose,

el imaginario asciende,

despotricando para derrotar el vacío,

resultando en vanidad incontrolable.

UN OJO ABIERTO, UN OJO CERRADO

Cayendo en tradición,
fallando una como tantas veces,
toda esta desmejorada tentación,
colisionando una vez más,
en el corazón,
en deseos que no son ajenos,
no existe queja en los medios,
uno, dos, tres,
mártires de los atardeceres,
ahí viene,
éxtasis en la represión.

Tal como se mecen las campanas,
niños encuentran dirección errada,
polarizando una vida ficticia,
un momento de inminente soledad,
una sustancia similar al paraíso,
una conexión directa a la esencia del universo,
centro de todos los males,
principal motivo de erradicación.

Todos los crímenes pertenecen al olvido,
debajo de los escombros de estas palabras,
reflexionando tras la mirada que jamás cesa,
transmitiendo en cientos de mentes a la vez,
fallando para perdurar,
perdurar a través de la fuerza,
fuerza como engaño,
engaño como incienso de una ceremonia salvaje,
permaneciendo oculta bajo el parpado cerrado.

Este día parece tan real,
su amanecer y ocaso más allá,
silencio, corte, la red y otras mentiras,
reescribiendo el destino de la humanidad,
ayer cruzó un encabezado,
hoy se dibuja distinto,
una pildora para adelantar el tiempo,
una caricia para romper la rutina,
y la vida se desvanece,
siempre hacia otro lugar,
arrastrándose muy despacio,
se desvanece.

Iguales serán todos los días,
existiendo en un mundo de fantasía,
donde la vida sólo es un sueño del futuro,
el presente es negado por el ser humano,
detonando el horror,
semillas de toda destrucción,
la bota apretando el cuello,
la cabeza aplastando,
careciendo de opción,
la matanza dura un instante,
fugando la memoria,
cuando todos mueren.

No es un sueño,
sino una pelea continua,
sin reposo o refugio,
hambre de una mente borrada,
sin pasado,
sin historia,
diario escapar aterrado.