CARA PINTADA

 

Sosten las escudras,

ve cortando despacio,

tu mirada fija en la mía,

sigue en marcha la guerra,

un acto perpetuo,

de silencio y sin escape.

Ensambla mi cara con tu piedad,

rompe las reglas,

inicia otra historia,

destrúyeme de otra manera,

junta tus colores,

ponlos en mi cuerpo inerte,

y píntame con tu victoria.

Labios inflados,

ojos deslavados,

nariz y mejillas nuevas,

amorosas mentiras,

soy nuevo,

alma vieja,

cuál es el motivo

de morir por siempre.

No más amargura,

exquisita la visión,

cualquier espejo es mi amigo,

narciso de mentira,

nadie detiene tu trabajo,

ahora, hagamos el pacto,

en las manos

sangre del otro,

y estas palabras susurrando

Visteme con tus ojos,

llevame muy lejos,

conoces mi verdad,

un ritual con tu figura

y la mía,

aboliremos juntos 

este sol y mi deseo,

mis semillas blancas

en toda la tierra.

Vámonos,

embebidos por el destino,

incierto, gris o en llamas,

a rastras o cual nacimos,

hiciste de mi cara 

una obra de arte,

dices antes de quemarte,

antes 

de abandonar este mundo.

Ilustración: Zdzisław Beksiński

OXIGENO

 

Habla y escribe 

de lo que conoces,

afuera hay balas y explosiones,

palabras en labios secos,

y sólo una lágrima,

nos sirve de prueba 

para vivir.

Sígueme otro día,

entrometiéndonos en la vida 

de los demás,

en sus cajas de secretos,

bebiendo sus botellas de vino,

y les quedará poquito oxigeno,

antes de salir a buscarnos.

Otro día,

otra guerra,

me siento vivo,

y nada lo compara,

nota roja,

amarilla,

luz en verde,

y mis ojos

sin párpados.

De esto trata la vida,

un relato de miedo y vergüenza,

tal vez alguien tenga que morir,

para que dejemos de pelear,

un instante o en años,

soñando con ser nosotros.

Conozco el modo de salir,

es tu momento,

antes que fundirnos en negro,

desaparecer tras cada ráfaga, 

sin nombre ni rostro,

quién eres y por qué,

momento de regresar,

cuando a este mundo,

le alcanzaba 

la felicidad.

Ilustración: "Paraiso perdido" por Franz Von Stuck

EL INCENDIO

 

Ven,

inhala,

fuerte,

profundo,

te bañaron con diésel,

ungido,

despierto.

Estás muerto,

ardiendo sin rostro,

el cielo es una esfera,

se rompe en mil pedazos,

y su cristal,

un espejo empañado,

entierra en el centro

de tus ojos.

Volviendo el mundo en rojo.

Nunca es suficiente,

una calada tras otra,

el color refulgente en las pastillas,

el poder es tuyo,

la decisión,

cuando nada es divertido,

señala el momento,

quiebra el vaso.

Es una guerra,

tu mente,

tu alma,

deshazte de la carne,

señuelo de otras voces,

y es tu destino,

iniciar

en 

descenso.

Ilustración: "La agitación de la nube, el feroz fuego fundido del sol" por Edward Frederick Brewtnall

DE TU FORTUNA

 

De una a tres,

oportunidades por hora,

descalzo y ciego,

manos al aire,

abrazando la energía del mundo,

un mantra azul y eterno,

cuando el día nace,

farándula nociva 

de mis astros.

Córtame los párpados,

sangre, la evidencia de mis llantos,

ya no mires mis victorias,

delata mis faltas, dolores, quejas,

vicios y errores, 

mátame, seré tuya devoción,

antes que termine el mundo,

en uno de tus deseos.

Y de tu fortuna,

sabremos únicamente susurros,

poesía corpórea,

el aroma de mil fragancias,

dulces y deliciosas,

una avalancha de huesos,

náuseas y espasmos,

golpizas con cuchillos,

realidad y miseria

en un mismo relato.

Quisiera gritar,

cuan imposible es vivir,

libremente,

esperando de ti,

una voluntad de hierro

y apasiguamiento,

pero es mentira,

falso a morir,

andar sin miedo 

es inútil programación,

adivinándole al tiempo

su carta más alta,

la espada negra

que atraverará tu corazón.

Cuánta fama,

vergüenza en rumores inciertos,

mil voces secundando la maldición,

hoy nada es tuyo,

córtame los dedos

y apuesta toda la mano,

farándula loca

de mis actos,

sacrifiqué de tu fortuna

toda la bondad,

el deseo de un mundo mejor,

aquí se destruye lo que podamos,

y salvar, si algo sobra.

Ilustración: "Gato y ratón" por Louis Wain

INTELIGENCIA ARTIFICIAL

 

Bastarán las palabras,

cuando sólo exista el silencio,

en este mundo solitario,

de cadáveres que van y vienen,

levanta el sol otra vez,

pero nadie parece entender.

Hoy somos falsos,

personajes sin imaginación,

calles de colores caricaturescos

y sonrisas sin motivo,

tanta felicidad es incierta,

le faltan cuatro dedos

a nuestras manos.

La fantasía que creamos,

nos deja vivir sin paz,

destazándonos sin remordimiento

con insultos y mentiras,

vibrante teclado en todas sus letras,

pantallas donde nace la magia,

un cuerpo que no es carne ni hueso,

capullo sin sentimientos,

ideas que no son de nadie.

Por qué habría de importar,

si este suelo y cielo,

nos hacen felices,

repitiendo el mismo día

como un mal sueño,

sin expectativas

o emoción,

todo es fácil y maldito,

por qué obedecer al ingenuo,

si no existe fuera del espejo.

Así de perverso es el presente,

nace de tus pensamientos

y nada necesitas para morir de repente,

salvo la orden directa,

o un caballo pariendo personas,

una fotografía de 

satán tentando a Cristo,

hoy somos sangre y lodo,

o 

mera inteligencia artificial.

Imagen: Fotograma del filme "Drawing Restraint 9" de Matthew Barney

TUS MULTIPLES CARAS

 

De tus multiples caras,

yo sé,

cuál duele menos,

cuál es tu destino,

cada día sin miedo,

contemplando la vida

de otros,

a una distancia segura,

a pocos metros de 

mis manos.

Y no me quiero acordar,

los días que ya murieron,

pero aquí estás,

afuera de la ventana,

como un fantasma reclamando

su premio,

yo sé,

cuánto apreciabas el futuro,

en tus ojos cerrados,

cuántas canciones no cantarás,

ahora que hubiste triunfado.

Cuáles fueron esas palabras,

sucias,

susurrantes,

un justo intercambio,

como golpes en la cara,

rompiéndonos la nariz,

los dientes,

sangrándonos los labios,

yo sé,

no lamento haber sufrido

y que lo hayas gozado,

pero jamás supe,

cómo te veías sin la máscara.

Rodeada con tus flores,

de tus manos,

siempre imaginé el frío

en tu mirada,

convencido que robarías

el trofeo,

que te quedarías para siempre

yo sé,

lo que hubo en tu corazón,

conocí lo peor,

pero jamás supe,

cuál fue tu verdadera cara.

Ilustración: "Salome" por Franz Von Stuck 

ENSUEÑO

 

Tuvimos tiempo,

enfrentados en este mundo,

reconciliando el pasado,

todo lo que pudo ser,

incluso, el miedo al futuro,

ilusión romántica,

ardiendo en un bote de basura.

Puedes escucharte,

a pesar de los años,

este latido no ha cambiado,

eres la única en este páramo,

combinación fantástica,

de estrella porno

y presidenta de la república.

Insuperables momentos,

a partir del ´84,

midiendo nuestro espíritu 

bajo la esfera de cristal,

un puñado de luces en nuestros ojos,

cada paso, giro y gemido,

un arrebato violento

bajo las sábanas.

Cuán elegantes,

labios maquillados,

uñas con matices parcos,

siempre lo supimos,

lo nuestro no era destino,

tuvimos tiempo

y lo desperdiciamos,

juventud y dinero,

peores vicios, 

ninguno como el amor.

Ahora nos falta tiempo,

vitalidad y compensar el daño,

pero es tarde,

los recuerdos caen igual,

frágiles y sin importar,

cuidado si no vemos lo mismo,

sin duda aprendimos

a distanciarnos,

lo más sano,

antes de pensar

en matarnos.

Sólo quedan manos vacías,

y haber peleado juntos,

contra este mundo puerco,

filmando las sombras de la mañana,

las estrellas quemándose 

cada noche en nuestros labios,

en palabras, 

y miradas.

Hoy, todo es un peor reflejo,

viviendo con el corazón roto,

herencia de los años

que compartimos,

de los años que después no supimos,

me queda imaginar

tu resignación,

y contarle la mía,

al viento fuera de la ventana,

esperando te lleve mi voz,

una carta dedicada 

a la nada.

Ilustración: "El beso del vampiro" por Max Ernst

SITUACIÓN

 

Encontramos una versión diferente

de nosotros en otro universo,

un destello interior en la mente,

una sola y misma,

sin sentido 

o remedio.

Qué podíamos esperar,

sino una nueva vieja emoción,

una voz mecánica,

repitiendo en el espacio,

con frialdad,

como mil ocasiones antes

y a la vez.

Parece otra oportunidad perdida,

mirando fotografías viejas,

de cuerpos que no conozco,

en un cuarto abandonado,

un cuerpo sin pensarse,

dónde estás,

en ningún lugar.

Cuál debería ser la situación,

entre tantas posbilidades,

ninguna verdadera,

cuál es la realidad,

dicha entre dientes,

somos una versión diferente,

no somos los mismos,

somos noticias falsas,

minutos que lento

escapan.

Ilustración: "Ondina flotando sobre el agua" por George Heywood Sumner

NUNCA ESTUVE

 

Alguna vez,

tuvimos otro nombre,

cuando fuimos el protagonista, 

de la misma película,

todos, en blanco y negro

o tecnicolor, 

desnudos o vistiendo un 

enorme moño,

marrón, azul, negro,

esperando en la jaula,

vieja, muy oxidada,

desnudos,

sin sombrero,

empistolados,

con la mirada ciega y de frente al sol,

el significado de ser peón,

juez y verdugo.

Vayamos donde nadie nos conozca, 

resignación, entonces,

el talento para escribir aún merma,

atrapándonos como ladrones viles

tras la puesta de sol,

y si el domingo se enferma,

nunca volveré,

donde nunca estuve.

Guardé con recelo,

los guiones, las instrucciones,

los sueños escapando por la puerta,

con ojos por estrellas,

el amor y la compasión fallaron,

qué pasa si perdemos el control,

hay un arma cargada,

si no alcanzamos a despedirnos,

si la motocicleta interrumpe 

el camino y filosofamos demasiado,

cuántos poemas,

cuántas historias,

cuerpos por descubrir,

entre las luces de autos de noche,

andando despierto,

pero sin decir nada.

Qué hay oculto,

sino un objeto de esperanza,

algo que nos da música,

danza y alegría,

reflexiones de identidad,

que incite a matar el fascismo 

de colmillos largos y alas nocturnas,

aquí el sol aparece siempre,

como en los viejos sesenta,

como en cada maravillosa película,

qué nos queda para describirnos,

una carta bajo la manga,

de herencia o suicida,

hace mucho las reglas lloraron sin parar.

Hace tanto no escribía 

mordido por la adrenalina,

entre un cause inexacto, acelerado,

imágenes en la pantalla,

disparándose como balas,

y es una inyeccion en el corazón,

en la mente,

vengan las ideas,

los sentimientos,

las intimidades,

los poemas desechables,

olores que no puedes evitar,

los recuerdos de aquellas amantes,

de juventud y fascinantes,

quedándose entre hojas en blanco

y cartas que no fueron para nadie.

Tuvimos otro nombre,

y mil películas hermosas,

cruzando en metros de rollo

a cortes en un teléfono,

cerrándose de pronto,

intentando quedarse en el mismo año,

el mismo cuando no fui yo,

cuando nadie me conoció,

cuando nunca estuve.

PÚTRIDO

 

Sucede la náusea,

golpeando una lata vacía,

pintura roja en la cara,

un día más por despachar,

cuando las palabras sobran,

es momento de la venganza.

Cuán alegres andamos,

cargando huesos y fantasmas,

viajan gratis los hijos de puta,

por el mero hecho de vivir,

criaturas tontas,

aquí lo que andan penando,

y el precio por cubrir.

Manchas en manos y cara,

este es el dolor,

punzante y enérgico, 

dime si te pasa lo mismo,

una efervescencia en el pecho,

mucha rabia,

mucho de nada.

Tira las alajas,

en la calle fría,

náuseas y diarrea,

obligate a declarar,

latas, bolsas, todo vacío,

una última gota,

cayendo en la punta de la jeringa,

corre en círculos,

pútrido. 

Ilustración: Ivan Bilibin

LA JUVENTUD

 

Qué días,

aquellos fuera de la ventana,

vivos en la memoria,

esperando volver pronto a casa,

pero de la juventud,

acaso permanecen buenos deseos,

o un intento somero por vivir.

Cuántos golpes,

cuántas caminatas,

cuántas botellas

y jalones al cigarro,

lecturas en la trasnoche,

y erecciones apenas cumplidas.

Risas por doquier,

también muchas lágrimas,

bajando por el cuello o las mejillas,

la música nunca paró su andar,

a veces sólo quise colgarme de cabeza,

pero tan divertido fue enamorarse,

y también perder el corazón.

Cuántos labios,

musas fugandose durante la noche,

las caricias y los deseos,

tantos nombres como

estelas ardiendo entre las nubes,

eyacular al aire,

donde el silencio

era sagrado.

Entre 19 y los primeros veinte,

la poesía parecía fluir 

en un brote de ansiedad y alegría,

agua clara golpeando mis manos,

llorándose a caulaes sin nombre,

y si acaso,

fueron cartas de amor

que ninguna ninfa recibió.

Aunque hubo noches,

bajo un pequeño halo,

bailamos con flores aperladas

en las manos,

eramos tú y yo,

espero acaso recuerdes,

nuestras piernas cruzandose 

en un parpadeo,

de las once a las 6 de la mañana,

estuvimos listos para las clases.

Amistades,

amantes,

compañeros,

aliados,

dificil vencer la nostalgia,

entre calles de sol abierto,

y vividos momentos

que aun sacuden la piel,

queda despedirse,

de la juventud y sus tesoros,

el camino es ahora

de otros.

BAILAR SOBRE VIDRIO

 

De mi cuerpo,

sacrilegio,

la medicina intacta,

saliva, como en un ritual de nieve,

avanzando hasta la pira,

y estas últimas palabras,

en el fuego vertidas.

Conserva de tu fe,

la precariedad en las respuestas,

a salvo de la perpetua oscuridad,

aprovecha el eco,

en tus pensamientos puros,

ninguno o ceniza,

ardiendo a la distancia.

Cuál fue tu inicio,

y cuál mi final,

un baile sobre vidrio,

a tu piel descalza,

un beso largo,

atenúa esta luz bajo el espejo,

un cuarto salvaje,

y tu mirada azul,

brincando por la ventana.

No hay secretos que mis 

labios contengan,

tus deseos son para mi,

las caricias de fuego,

y este instinto golpea

fuerte mi corazón,

de mi cuerpo al tuyo,

en un arrebato 

casi sangriento.

Persigámonos en un sueño,

de una vida a otra,

de una muerte a la que sigue,

el sol nacerá de nuevo,

surcando lejos,

mis manos en tu cuerpo,

el momento.

MITO

 

Sabré todavía,

que dicta tu cuerpo esta noche,

si es obra de un sueño,

una bolsa sin fondo,

llena con mentiras,

escritas desde mis labios,

sin tocar apice del cielo,

siquiera...

Qué es la poesía estos días,

tal vez explosiones y disparos,

escribir es desatar una revolución,

nacida muerta antes del amanecer,

una persecusión tras otra,

estos versos en tu aliento,

son la despedida.

Dime qué hacer,

qué lugares visitar,

si habremos de conocernos 

más adelante,

en un ramo de flores,

que seamos cada espina,

o un destello breve

cuando la luna sonría,

en nuestras miradas,

un espejo que no se rompe,

todavía sabré,

cuál de todas las imágenes

es la tuya,

y en cuál espera

tu calor.

Ilustración por Frank Cheyne Papé

A LA IZQUIERDA DE DIOS

 

Tiene la vergüenza mente propia,

mil deseos por cumplir,

atender al prójimo sacrificándose 

cuando el alba silva su ventura,

entre la mentira de una igualdad

que nunca existió.

¿Qué de malo tiene un poco 

de sangre en las manos?

Te haz tocado la cara igual,

idolatrando al chivo,

al buey, a los criminales,

envidias al imperio de la hipnosis,

de arena y suciedad.

A la izquierda de Dios,

peligroso recorrido,

envenenada voluntad,

discutiendo diferentes mundos,

uno imposible,

uno verdadero,

la riqueza compartida,

la moneda dorada,

pero, quién la da,

otro, sino el diablo.

¿Qué hay de los valores,

de la patria, del corazón?

Más fácil quemarlo todo,

cuando la revolución pretende

reiniciar, destruir,

fácil quitarle a quien nada le costó

para echarlo a las hienas,

qué de malo tiene matar,

si lo hacemos para todos

pero sin el "uno".

Buenas protestas,

marchado en nombre de la paz,

y su paloma perdida,

quieres para ti

es lo que tienen otros,

el mismo tesoro,

sentarte en el trono,

con tus cuernos

y tu cetro rojo,

a la izquierda de Dios,

mendigando tantito poder.

Ilustración: "Despellejado Frank" por Dustin Loucks

DESNUDOS

 

Acostúmbrate, 

dices en la oscuridad,

tuyas las visiones en mis ojos,

colores escurriendo por la pared,

sillas de patas rotas,

una misma sílaba,

tu aliento en mis labios.

Arrastrándonos de cabeza,

entre balas y cristales,

tal vez,

tú y yo tengamos un problema,

antes de tocarnos

el rostro,

las manos,

el pelo.

Ciegos.

Qué otra cosa podemos esperar,

desnudos tras la ventana,

1977,

qué otro año del Señor,

qué más se puede hacer,

si los cuartos se invierten,

llorar un poco,

dejando la puerta abierta,

tu vestido,

mis zapatos,

el clima afuera es perfecto,

infinita lluvia

en mi 

corazón.

De tu nombre al mío,

es fin de mes,

arremete con cuidado,

unas cuantas monedas

y caerá el relámpago muy cerca,

el camino iluminado,

de luces verdes y rojas,

qué quisiste decir,

antes de chocar,

sin vernos por delante,

dices en la oscuridad,

a tu tacto,

caliente 

como

el fuego.

Ilustración: "Dr. Syn" por Andrew Wyeth

VORÁGINE

 

Se avecinan días de lluvia,

dices sin respirar,

pero el cielo, 

un ser impasible,

nada responde

y jamás llora.

Esta noche,

así como todas,

hablamos de espaldas

o frente al espejo,

hoy tu voz está apagada,

como tanta gente afuera,

medianoche y después,

entre calles sin vida

ni alma.

Si del silencio naciste,

y nada tienes que ver 

con las palabras 

que recitas,

a quién le juraré

amor incondicional,

descansa en mis manos,

a un fantasma entonces,

y sobre las tuyas,

mi recuerdo,

quizá.

Levántame,

quiero habitar tus sueños,

despierto o inanimado, 

bajo toneladas de tierra

o surgiendo en tus párpados,

someto a tu decisión,

lo que esperamos

a punto 

de florecer.

Arremete cada tarde,

glacial tormenta, 

una y otra vez,

tuya la advertencia, 

mía esta necedad 

por vivir ausente,

y ahora,

da igual

si existimos 

o somos 

alucinación.

Ilustración: "La entrada de Cenicienta" por John Austen

TRANSMISIÓN

 

Te veo en mis pesadillas,

esa mano que respira al darme luz,

el día, mi maldición,

como ruido de elevadores,

máquinas que van al cielo,

y donde juntos,

llegamos al infierno.

Eres testigo de irnos sin rumbo,

débiles y sin sol,

todo lo que dices es nublado,

dónde quedó vernos con gusto,

si no acaso y con excepciones,

deseándonos la muerte,

sin mover el labio.

Vetados de la transmisión,

apenas y el agua nos cubre,

llenando por cuatro pulmones, 

y quisiera tanto 

que soñar fuera nada,

fuera de la autoestima,

transmitiéndose fuera del planeta,

golpeando mi ventana,

y en medio de tus ojos.

Ahora, nos tiemblan las manos,

solapando gestos,

palabras que nos atrevemos a escupir,

sin motivo, 

y queriéndonos quemar,

cuántas respuestas 

deseamos vetar,

cuántos recuerdos abandonar,

pero cabalgamos 

emociones distintas,

mirando planetas 

siempre contrarios,

la distancia 

es una y larga,

solapando caprichos,

latidos que nacieron muertos,

y un cielo tan grande

como para escapar 

uno del otro.

Ilustración: "La novia deslumbrada por los faros" por John Brosio

FIERAS

 

Es todo

una canción,

la hoguera,

en tus ojos, 

tanta libertad,

locura,

insatisfacción.

Sentimos el arrebato en la piel,

extendiéndose como veneno,

y tal vez, sea la mejor mentira,

indagar sobre tu pasado,

profundo, lejano,

así, hundido

en tus entrañas.

Un mundo nos espera,

derritiendo el horror

en sus días,

un hambre que no mitiga,

cuántos vástagos más,

antes de sabernos fieras,

al fondo 

del abismo,

tendidas,

muertas.

Ilustración: Franz Stassen, basado en El Crepúsculo de los Dioses de Richard Wagner

DISOLUCIÓN

 

Deja tu pena y esperanza

en la entrada,

atestigua tu amanecer próximo,

una copia limpia de ayer,

de cada oportunidad perdida,

de la revancha perfecta.

Deja lo que no necesitas,

aquí, es salón de fantasmas,

muebles rotos,

cortinas cerradas,

toma un vaso con agua,

mi rostro,

sucede como el tuyo 

en el fondo.

Dialoguemos en el exilio,

desiertos blancos,

valles nocturnos,

por qué nos atacamos así,

si bien eres yo,

de nombre y cuerpo,

temerosos de no despertar,

atorados infinitamente

en el sueño de los inmortales.

No volveremos a vernos,

sabes cuan verdadero es,

peleando a muerte,

sin embargo,

tendremos tiempo de más,

para reponer el tiempo,

de un lado a otro 

en este mundo.

Ilustración: "Aurora" por Jan Toorop 

UNA AGUJA EN LA MENTE

 

Puedes leer mentes,

los deseos recónditos del corazón,

nada le pertenece a nadie,

salvo el sueño tuyo,

de un mundo mejor.

Sin piel para proteger,

aquí es la tierra,

de agua y piedras,

ningún miedo prevalece, 

salvo las voces

y sus palabras.

Héroe, 

te dicen,

gritan al espejo,

un loco de manos rojas,

y conciencia verde,

sucio esperpento, 

héroe.

Arropado,

desmembrado,

el mismo sueño de miles,

que osan nombrarte 

con mi nombre,

un demente anhelo,

de matarte lento,

si tanto sabes,

cómo podrás salvarte.

Así de rápido 

sucede la vida,

un marica sin más derecho,

renunciando a la vida,

héroe de fantasmas,

porque nada existe

y nacimos solos,

muriendo

congraciados.

 Ilustración: "Pierrot muerto" por Bruno Piglhein

PLUMA

 

Cuán inocente,

e inexperto,

presumiendo tu libertad,

un dote prestado,

de la juventud,

en aquel entonces,

cuando pusimos 

distancia a todo,

y daba igual la vida.

Jamás imaginé los golpes,

cayendo duros,

precisos,

pero deseé mucho sobrevivir,

aunque no como quise,

y este día,

lo que soy,

es mera inspiración.

De qué sirve la empatía,

salvo para sentir

y nunca soñar,

una nota triste,

una pluma suelta

en el viento.

Solo de madrugada,

los mismos poemas

llegan una y otra vez,

colores perpendiculares

de irreconocibles estrellas,

cascada de latidos

y el recuerdo,

de cada lágrima

de inocencia perdida.

Ilustración: "La sonámbula" por Ivan Mykolayovych Kramskyi

ESCRIBES LA HISTORIA

 

Escribes de la historia,

toda es para ti,

de tu gloriosa tierra,

o de la entera humanidad,

lucha tras lucha,

redactada con tu gracia,

sudor, violencia,

terrores y pocas victorias,

cuánto sabes y qué dirás,

mañana cuando tus libros

publiques en el mercado,

abanderado de colores,

símbolos de guerra,

paz o con el sol y luna a cuestas,

escribes de muerte

para cada persona,

cuánto sabes tú,

cuál la realidad en la que 

todos pecamos igual,

somos el nido de aves negras

o una marabunta de patillas y antenas,

escribes la historia,

directa, fría, cual fue,

con metáforas y poesía,

adornos e imágenes por doquier,

recibe tus precios,

pero que nadie vea el largo

de tus cuernos, de tus colmillos,

canta fuerte el himno,

alza los brazos,

cuelga tu medalla,

no más crueldad en esta 

continua matanza 

que ya escribiste,

letra tras letra,

lucha tras lucha,

así funciona la vida,

o eres tú quien triunfa

o terminas olvidado en la fosa,

escribes toda la historia,

un ademán tras otro al cielo,

manos enguantadas,

pistolas sin municiones,

con el rostro sumergido en la tinta,

o es sangre lo que reclamas,

palabras que pronuncian muerte,

termina el discurso,

firma con tu nombre

cada folio numerado,

cual soldado en fila al precipicio,

de jóvenes soñamos

con resolver los problemas 

de esta nación,

reconstruyendo el mundo,

fuese lodo o ceniza,

para ti, 

siempre fue política o religión,

contándote la misma mentira

como si le rezaras a un dios de estacas

y sacrificios en el fuego,

escribes la historia 

a conveniencia de quienes "perdieron"

y saben mentir con facilidad,

porque la historia,

para ti,

es pura bazofia,

muerta fantasía,

la gruesa y pesada cortina

con la que ahogas la verdad,

el destino,

el absoluto.

Ilustración: "Relaciones Humanas" por William Mortensen

DESVALIDO

 

Es la vida una celebración,

a salud del tiempo,

derramando copas

toda la noche,

andando lento por

esta ciudad,

bajo el mismo reflector,

el de tus astillados ojos.

Sabré cómo sobrevivir,

a pesar del frío,

del hambre,

de estas piernas rotas,

de esta cabeza aplastada,

quizá un grito de ayuda baste,

chocar nuevamente el cristal,

cuando el mensaje 

sea claro,

nadie vendrá.

La fiesta continua,

con o sin los demás,

fotografías por miles

sosteniendo la pared,

pero mira,

este es nuestro destino,

el tuyo de gloria y triunfo,

y este, el mío,

desvalido,

en la calle.

Es la vida una celebración,

donde nada se puede saber,

los días son regalos,

una oportunidad

de gastar tu revancha,

pero oye,

no mates al mensajero,

vine y pronto me iré,

a festejar en otra parte,

en otro yo,

en otra etapa del ser,

o como sea.

Ilustración: Frank Wiles

FLORES DE CENIZA

 

Iluminado yo,

es parte de la mentira,

manos arriba,

manos rojas,

el interior de mi rostro,

pálido porque 

es una máscara.

Agrio el sabor de tu fruta,

un regalo de paz,

una moda pasajera,

entre las calles,

en los países que perdieron

su nombre,

iluminado al mirar

el destino,

inminente fulgor.

Muerto en la cabeza,

agujero en la frente,

ojos apagados,

dolor en silencio,

sí, la muerte

pintó las huellas,

por un camino

con flores de ceniza.

De todas las mentiras,

qué podría decir para 

calmar la pena,

es un mundo diferente,

de mandíbulas rotas,

agujas en la carne,

marcas hundiéndose

como si fuésemos enemigos,

y sólo uno sobrevivirá.

La cruz reposa en mi pecho,

sabes qué hacer,

el diablo en la música,

en nombre de la matanza,

de ojos huecos,

y torcidas palabras.

No puedo ver nada,

salvo la piel de otros,

abierta, beligerante,

manos abajo,

debí ser iluminado,

algo está mal,

nada me corta,

nada me mata.

Por qué esta 

necesidad por odiar,

la noche es la misma 

en todos lados,

necedad humana,

cacería sin rostro,

tan bello y necesario dolor,

un festín maldito.

Ilustración: Roberto Díaz

SI MI CORAZÓN SE DETIENE

 

De aquellas noches

en restaurantes de luz baja,

cientos de personas,

elegantes como sombras,

yendo una y otra vez,

a mis ojos,

pero nunca en mis latidos.

Un trago,

algo frío,

luego ardiente,

labios ajenos,

riendo a deshoras,

solitarios quedamos,

esta piel distinta a la mía.

Perdí el rumbo,

soñando con el amor imposible,

de alguien que no conozco,

entre el ruido de una fiesta,

manteles rojos y corbatas caras,

tacones altos,

perdidos en cuartos azules,

bebidas que se terminan en un suspiro,

nada tenía significado.

Qué pasará,

con las noches siguientes,

de fiestas distinguidas

y música rabiosa,

salones colmados,

con gente extraña,

solo, 

he de continuar soñando,

lunes por la noche,

todo es silencio alrededor.

Qué pasará,

con mis fantasías,

con las edades por contar,

con mi extensa poesía,

si mi corazón se detiene,

quedará como una

oscura casa vacía.

Resiste,

a pesar de la vanidad y locura,

los tragos y la cantata sin fin,

esta noche terminará,

si acaso podré ver 

una luz,

antes,

si mi corazón resiste,

la bruma,

la duda

y la distancia.

Ilustración: "En medio de todo había un rostro frío y blanco" por Harry Clarke

SOMOS EL RUIDO

 

Nacimos encerrados,

como fantasmas entre paredes de piedra,

somos el sonido de la medianoche,

afuera respira hondo la luna,

pronto llegaremos.

Al fin,

una fiesta llama,

su voz es áspera y profunda,

un regalo de luces y música,

cientos de pies atolondrados,

caderas salvajes,

ojos en blanco,

sí, aquí vamos,

somos reales,

somos la noche.

Francia y Alemania,

tersos poblados, 

ciudades gigantes,

bombas de tiempo,

así bailamos como el aire,

desnudos a tiempo,

compartiendo un santuario,

una copa llena

y luego vacía.

Nos necesitan,

en trance de sudor,

estas manos,

pies y sueños 

se juntan,

explotamos, 

somos cristal fracturado,

pieles enrojecidas,

muertos que siguen

y siguen bailando.

Mira bien,

el mundo gira sin control,

tú y yo nos separamos,

guiados por diferentes baterías,

un paso a la vez,

qué dicen los teclados,

se rompe una guitarra,

presos por el bajo,

Iggy canta sobre locura,

vicio, absolución,

dice: "hay misterios,

que son mejores

en alcohol".

Nacimos para rompernos,

bajo mil estrellas explotando,

arrastrándonos como 

gusanos salvajes,

calientes pero sin vida,

mordemos el labio,

tuyo o mío,

no hay diferencia.

Cuánto durará esta suerte,

si apagan las luces,

divirtámonos como en los 70,

escapando de bares,

enalteciendo la sombra,

calles largas, vacías y sin alma,

somos el ruido,

de la noche que se ahoga.

Conozco tus intenciones,

nada hay por decir,

de ti perdí el amor,

algo más que no pueda darte,

otra noche nuclear,

un romance 

que no tenga final,

o quizá tu libertad. 

Ilustración: Antoine Johannot

TRINIDAD

 

Sucédeme a partir del accidente,

de rápido como transita sin que

veamos realmente la vida,

sobre páginas sucias,

dedos con sangre manchados,

consciencia que no es,

cuerpo.

Incompetente,

roto desde los pies,

el cristal es delgado,

cómplices tú y yo,

contando las piezas.

Podemos ver,

lo incompletos que somos,

problemas sobre problemas,

mente.

Qué hay del mundo,

si nadie responde,

baraja de corazones negros,

contentos,

qué hay entonces de las visiones,

hablas triste,

espíritu.   

Ilustración: "Prohibida su reproducción" por René Magritte

MASIVO

 

Andando repetidos,

un sueño de miles,

producción masiva,

tacha las palabras,

corta conmigo

los favores.

Subestimamos la maravilla

en el espejo,

una locomotora parte de ninguna parte,

al centro de los días,

sabes si acaso es algo nuevo,

una lucha irreparable 

tras otra,

tanta piel se vuelve

en ceniza.

Aquí hablamos del daño,

esperanzas que mueren,

cada vez que suspira la luna,

qué hay entonces,

por saber todavía,

tiraste los dados,

la cima de una montaña,

y gloria a parte,

de la mano ganadora,

antes de quemar

las cartas.

Uso intensivo,

andamos sin saber,

qué fue hecho en coste masivo,

donde las maquinas reinan solas,

a consciencia de unos pocos,

cuánta piel se rompe,

a nadie le importa.

Se respira,

un fantasma libre,

mi voz en el aire,

suelto de harta mirada,

si es tuya razón,

el motivo de

conservar los números,

no podría quererte,

cuando el inferno vive

en tus ojos,

y podría ser alguien más,

parecido al maniquí,

infraganti a razón de demonios,

caja tras caja,

control remoto.

 

Ilustración: "El testamento II" por Marcel Molina