EL AUSENTE

 

Sabes por qué estás aquí,

los pecados que omitiste,

las verdades que compraste,

una promesa es sagrada,

una bomba plantada,

los días que siempre faltaste.

Eres quien se transforma,

de ejemplar a deshonra,

una gota en tu lengua

y este mundo arde 

hasta la ceniza.

¿Dónde estabas?

Los años cuando te necesité,

temiendo lo que trajese el futuro,

procurando evitar fiebres,

dolores en las piernas y brazos,

por qué del silencio,

el frío de tu ausencia,

a quién vendiste por treinta monedas.

Durmiendo el día,

ignorando el peligro de noche,

hoy todo promete empeorar,

así avanza el tiempo,

no pide perdón,

y tampoco tú.

Sabes cuánto fallaste,

de días, de carne y sangre,

por qué nunca llegaste,

teniendo tan cerca la puerta,

una promesa es sagrada,

una bomba plantada,

nunca te esforzaste

por ser mejor mañana.

Ilustración: "Mujer leyendo a la luz de la vela" por Peter Vilhelm Ilsted

DISUELTO

 

Grandes planes,

de eso quiero hablar,

con un gran ejército preparado,

piezas de ajedrez

con manos descompuestas,

miradas fijas al norte,

remando hacia la luz.

Quién puede saber,

por cuál motivo,

la existencia continua,

una cara feliz y siniestra,

palidecen mis intenciones,

frente a un centenar de voces.

Tantos planes,

tantos golpes bajos,

los minutos parecen 

jamás diezmar,

todos hablan de energía,

perdí la forma,

en su radiación invisible.

Un corte a los hechos,

es todo lo que pude decir,

tengo permitido marchar,

escribir lo sucedido,

años sin narrar,

un plan bueno tras otro,

pensando en triunfar,

en el mensaje correcto,

tanto y tanto impuesto,

aún espero algo

que venga de regreso.

Grandes consecuencias,

tras un telón de terciopelo corriente,

tomando una vida prestada,

una o dos bebidas

y el ejército se disuelve,

palabras sobran

y los días,

esos que antes prometían

nunca terminar,

ahora son tan miserables 

y cortos.

Ilustración: "Nubes de lluvia" por Vladimir Orlovsky

MERODEADOR

 

Cuán ciertas son las reglas,

la voluntad de saber

y seguirlas,

de estimar los límites

y aptitudes,

cuánto puede soportar

un cuerpo bajo la luz,

perdido entre mucho

dolor y lágrimas.

Todo lo que existe,

es lo cierto,

la verdad sin mentiras,

pero qué significa,

perseguirla todos los días,

cegado por la voluptuosidad

de la vida,

siguiendo lo que no

se puede tener,

deseando todo

todo lo demás.

Me da la gana desaparecer,

fueron demasiados los intentos,

noches sin párpados,

carcajadas enloquecidas,

basta de secretos,

gritos que sólo yo escucho,

mirando más a allá de la coladera,

y sólo necesitas un 

encuentro violento,

una carta escrita a mano.

Cualquier dolor

es ajeno,

sin entender lo maravilloso

de vivir fuera de control,

así se derriten las reglas

frente al espejo,

y yo continúo sin ver,

así de la noche

y todas sus calumnias,

sus laberintos,

su belleza tan natural.

Ilustración: "Para atrapar a un merodeador nocturno" por Elliot Wair

NO SOY UN HÉROE

 

Soy un monstruo de la tumba,

dado al traste con sangre escurriendo,

me mataron a golpes,

sin oportunidad de gritar,

que dulce, cuanta melosidad,

un asco este mundo tan ruín,

el rey de los retazos sin hueso,

piedad oscura sin ojos ni dientes.

Y rezo por explosiones,

volver el estómago para 

que nada duela,

apenas moviéndome,

en estas calles de alegría,

x tras x en puro deseo barato,

veladoras con un nombre,

y mil navajazos en el vientre.

Pútrido, 

rata,

mucho de nada,

cuál es el menú,

dónde la salida,

vamos de la 

mano con el fuego,

arden los vasos,

de una bebida

tras otra.

No soy un héroe,

lo puedes ver,

quiero te quede claro,

soy la rata fastuosa que ampulosa explota,

cuán tristes son las calles sin bulla,

soy lo pútrido y pestilente en la coladera,

un montón de carne muerta,

rapaz soñando con la velocidad,

y tal vez, me vuelvan a matar,

todos queremos fiesta,

inteminable como las mieles de la luna,

un loco mordido por el vampiro,

arrancándose el corazón.

Ilustración: "Entre dos enemigos" por Louis Wain

EL INVITADO

 

Recorre la cortina,

acaricia el terciopelo,

tus párpados no son ajenos,

al tacto con la lista

y sus nombres,

es un nuevo día,

el camino ya es otro,

todo cambía,

tarde,

o muy pronto.

En tu casa,

en tu mesa,

estoy de pie al umbral,

sirve una copa,

un plato,

prepara una cama,

ten,

devuelvo tu recuerdo,

uno de juventud vigorosa,

de cantos infantiles

y padres cariñosos,

pregúntate quién jala de la cuerda,

en tu cabeza,

en todo lo que te resta de vida.

Hasta qué punto se inclinan

la balanza y tus ojos,

concediendo lo que pediste

una noche lluviosa,

frente a tu altar de fuego,

y adornos de ramas torcidas,

qué fueron de las voces

actuando en tu garganta,

de la sangre que lento

cayó en sus fauces,

eres el invitado

en tu propia casa,

en tu cuerpo,

en tu alma.

Ya no somos el sueño,

sólo un granito del tiempo,

desintegrándose sin que nadie

observe, sin nadie que recite

un poema u oración,

deja caer la cortina,

todo lo que tocas,

frágil y desgarrado,

es un nuevo día,

el camino es otro,

todo cambia

por muy tarde

o temprano.

Ilustración: "Omnipresencia" por Devinez

CORDEROS

 

Todo el mundo es un cordero,

inofensivo a la luz del día,

prediciendo el futuro,

el camino de la humanidad,

por derecho, por obligación,

atestiguando su suicidio,

con toda razón y castigo.

Hoy todo lo que veo son bestias,

sacándose el corazón

unas a otras,

mendigando insultos,

en sus manos rojas,

esta vida es un sueño,

humedo y tortuoso,

una bendición con sólo nacer.

Dame un motivo,

algo que no sea otra mentira,

una alegre promesa,

desmitiéndo a todo mundo,

son víboras,

peligrosas en la oscuridad.

Vamos a suplicar,

por morir primero,

vamos a orar a Dios,

por un día más,

otra oportunidad,

alguna señal,

somos animales,

corderos,

esperando sacrificar

toda su inocencia

tras una pelea 

que fue nuestra.

EL INFORME DE LA CALLE

 

No fue un sueño,

el aire era frío y el auto aterrizó veloz,

un golpe seco seguido de mucho fuego,

una o dos personas como

muñecos de goma y cabeza de plástico,

se desintegraron,

eso supiero mis púpilas.

No pongas resistencia,

es sólo un trago más,

cuán necio te supones,

solventando de dos a cinco muertes,

sombras que partieron hacia un callejón,

dos sin rostro y una pistola les seguía, 

qué hubo detrás, 

más cuerpos sin nombre.

Escribo lo que veo,

lo que sé,

perdido en humo y apuestas,

donde la mano más alta

no gana, donde las fichas

están marcadas,

con navajas partidas,

y afuera esperan en fila,

leonas voluptuosas,

un baile de máscaras que

esperan cobrar el respeto

que les prometieron al nacer.

Quién da lástima,

quién la recoge,

un pinchazo,

una calada,

la eterna línea de nieve

caída el cielo,

un sorbo a la baba de la luna,

el esperma de las estrellas,

y cuántos quedan por levantar,

una niña de diez años

y su hermano de cinco.

Extraño las nubes al amanecer,

elaborar el informe de la calle

lleva horas que se mueren lento,

aguanto con café y cigarros,

el instinto salvaje de saberme insano,

un asco, un turista de la tiniebla, 

esta ciudad se alimenta con metano,

y prefiese dañar a los mutantes

antes que salvarlos.

6 a.m. 

las conciencias cambian,

menos bastardos,

más inocentes,

tras dejar el teclado con sus 

letras, códigos, estructuras,

hojas en blanco,

una o dos explosiones 

suceden en mi mano,

nuevo café cuando el sol

también despierta,

mudo, indiferente.

Aterrizo sobre la cama,

otro cadáver frentre a la pantalla,

bajo la almohada la pistola dicta

el entretenimiento,

una bala afortunada,

espera que me mate 

antes de reanudar la cacería.

Ilustración: "Sin título" por Xiu Jiye

TENEMOS TODO

 

Toma tu teléfono,

marca los números,

a quién vas a llamar,

estando solo en la oscuridad,

quién te responderá

lo que quieres y todo 

cuanto deseaste.

Cierra los ojos,

toca con la punta del dedo

todas las fotos,

caras pintadas,

cuerpos musculosos,

abre la boca,

da "siguiente en la lista"

otra página,

otra amiga.

Las sombras tienen nombre,

moviéndose desnudas,

como relámpados en cada párpado,

estira tus manos,

son animales gruñendo,

quién es más grande,

aspirando a vivir por siempre,

en videos a la venta

o terminando la descarga.

Quién es el próximo,

congelado en el anuncio,

luminarias que no mueren,

pantallas abriéndose a la par,

"¡TENEMOS TODO!"

digita los números,

para el cobro inmediato,

tal vez tu reina llegue pronto,

plástico de senos grandes,

labios cómodos como el corazón,

sin latidos, sin voz,

eres tú y todas

tus fantasías pintadas.

UN MUNDO VORAZ

 

Afuera es un mundo de luces,

de autos indiferentes,

y qué hay de la pausa,

en todo este ruido de choques

y gente ciega avanzando,

qué hay de las buenas intenciones,

frías en el pavimento,

ahogándose en un charco 

de ojos, dedos y lenguas.

Mi cabeza está en todas partes,

atrapando palabras,

que prosperan como espinas

y vuelven esta realidad

en torturada estima.

Por qué me cuesta mirar

una dirección,

por qué de estas mil 

voces gritando a tiempo,

su dolor se clava hondo,

hondo en mi pecho.

Cómo puedo decir lo que quiero,

el consuelo y la alegría,

si tras el fuego y los cristales,

se auténtica el silencio,

mi atención está dispersa

en pantallas que nunca

se apagan, 

y quién es real,

quién vive a pesar

de haberse muerto

en mis ojos.

Y nunca presté atención.

INOCENTES O CULPABLES

 

Pensaste todo el día tu respuesta,

me veo en tu mirada,

aquel espejo blando,

es como hundirse en una

laguna espesa,

pretendiendo ser ligero,

sin problemas,

con mil deseos en la mano,

a punto de explotar.

Sabemos cuál es el signo 

de cada estrella,

vertidas en la arena de cualquier playa,

así en tu corazón,

cada latido es una marejada 

que rompe en las rocas,

perdiendo fuerza cuando

este mundo es cruel

y las personas,

son manchas sin aire

andando ciegas.

Cuál fue la advertencia,

para defendernos de

elogíos y engaños,

cada palabra imaginada

para sobarnos el ego,

una solución que no lastime

o denigre, esa mano ganadora,

seamos honestos,

brutales o ninguneados,

inocentes o culpables,

seres humanos

soñando con ser ovejas

yendo la matadero.

Y sabes que somos 

agua y aceite,

enemigos mortales,

por decirlo como tú,

cruzando de la fantasía de vivir

a la pesadilla de ser uno,

con mocos y llanto,

carcajadas y orgasmos,

contándonos la mentira

de una sonrisa grande,

compañeros en el crimen

o libres de todo pecado.

Ilustración: "El baile de la dualidad" por Nur Tinaz

ATRAPADO

 

En un plan para ser feliz por siempre,

en cualquier parte de este planeta,

con mi rostro o uno diferente,

sobreviviendo a los años

que nada dicen

y todo lo ocultan.

Atrapado en el eco interminable

o por un pesado viento,

rompí todas mis ventanas,

una moda decente por inventar,

hacer dinero es tan fácil,

es lo que dicen los millonarios,

los que producen el vicio

que te mantiene despierto.

Da lo mismo,

si escupo al aire,

el plan debe continuar igual,

la misma vieja trampa,

una vida condenada,

en un anuncio espectacular,

de luces y adornos,

bonitos mensajes,

hacer nada

y morirse 

inmediatamente.

Quién o qué,

me puede explicar,

si estos días significan algo,

o son una cómoda mentira,

de qué sirve soñar angustiado,

incondicional de fantasmas,

si en un pensamiento,

a metros de declararse el final,

siempre despiertas

y vuelves a comenzar.

Ilustración: "Gato al acecho" por Théophile Steinlen

LA FORMA DEFINITIVA

 

Quién soy,

a ojos que no son los míos,

quién soy,

sin derecho a respirar,

a replicar mis faltas,

a vivir una y otra pena.

Mi respuesta es,

terminar una y otra botella,

es la luna mi compañía

esta y otra noche fría,

santo de la oscuridad,

la revelación de 

todos mis males,

venidos desde siempre,

en mi primer llanto.

Quiero saber,

el precio de mis pecados,

la horrible verdad,

escapando de mis labios,

quiero saber,

si una gota más,

es lo último para mi.

Santo en el infierno,

fantasías vueltas oro,

resbala lento, elixir,

suprime los recuerdos,

déjalos clavados en la pared,

en el cuerpo delante,

y que sea mi castigo,

guardar la rabia,

en lágrimas de 

satisfacción enferma.

Ilustración: "Espejo, espejo en la pared" por Vicente Segrelles

ROZANDO LA LUNA

 

Cuán fácil imaginar,

un mundo sólo para ti,

déjando atrás cualquier pena,

la responsabilidad de vivir,

ajeno a los dolores,

y las palabras que dicen nada.

Como un sueño,

flotando encima de las flores,

de extensas ciudades, 

de imposibles espacios en blanco,

tu vida detenida en otros párpados,

aguanta la respiración,

dejala muy lento,

y pon tus manos muy en alto...

Casi rozando la luna,

mírate,

hay un espejo en la ventana,

una de mil quejas,

afuera marcha una tormenta,

hundiéndo sus dedos

en tus ojos,

la oportunidad,

de escapar muy lejos,

por estas fisuras 

en la lluvia.

Y todo lo que hay,

es la noche que suspira,

fácil de imaginar,

fácil de perder,

antes que arrojes todo,

y el silencio sea 

lo único incorruptible 

que permanezca.

Ilustración: "Cascada a la luz de la luna" por Hermann Herzog

ANIMAL

 

Tengo deseos,

necesitades,

tal como tú,

dime si esta noche

nuestras voces serán una,

parte del mismo reclamo,

o un destello que ilumine

la oscuridad en cada párpado.

Soy un animal como otros,

deambulando en mi bosque,

y queda confesarme,

decirte cuando quiero

que le aullemos a esa luna

ahogada en el fondo un lago,

humeda y aperlada,

míala en mis ojos,

y dime si puedes verte,

cual eres,

una copia bella de mi,

un deseo,

y la necesidad de nunca

hacerte daño.

Sabes cuál es el precio,

de caminar en este mundo solo,

entre el polvo y las piedras,

bajo un sol explosivo,

bajo la lluvia filosa,

sé cuánto te ha dolido,

toda la farsa contra

la que luchas,

cada día,.

No dejes nada sin decir,

aquí estoy,

aún si nuestra vista se apaga,

si todo el ruido de afuera

se calla,

toma de mi,

cada latido,

llévate mis angustias,

y seré de ti 

para siempre.

Ilustración: "Búho real atrapa una liebre" por Ferdinand Von Wright

EVOCATIVO

 

Funciona la vida

como un juego,

apostando cuerpo y alma

conforme avanzas,

es la vanidad tu alimento,

un pequeño suspiro 

de libertad.

Cuán breve funciona,

recordar cada una de 

tus venganzas,

el instinto paranormal 

de la belleza,

la juventud y risas 

que se fueron, 

las noches dedicadas

a soñar, a velar 

por nadie en realidad.

Sostén tus pasos,

con fineza y en voz

de cualquier reloj,

gasta tus últimas monedas

y cartas, quema el camino

que dejaste atrás,

nada puede ser más evocativo,

que mirar de frente 

a la luna,

y saberse perdido.

Ganes o pierdas,

sólo hay un resultado,

una vida que no es tal,

atrapada en una pantalla gris,

con las manos vueltas en piedra,

una mente cansada,

y mil esperanzas

quedando vacías.

Ilustración: "Al anochecer" por Erica Peebus

LOS NUEVOS AMOS

 

alas de sus nuevas creaciones:

un sonido de flauta,

de guitarra, de marimbas,

somos la sabiduría,

de lo imposible,

lo inaudito,

creyendo en la juventud

de los primeros días,

una leve llama,

se ahoga en sus lágrimas.

SIRENAS O PECES

 

Es la vida un tesoro,

guardado en el océano de tu alegría,

opaco y perdido,

qué más puedes hacer,

dejarte llevar hacia la luz,

hundirte más y más

en ti mismo.

Somos el espejo

de un drama cotidiano,

el futuro pretendiendo existir,

aún si hay lágrimas en el camino,

respira,

toma aire,

busca otra vez.

Qué ha pasado,

tras años de silencio,

cargando tu corazón vacío,

es momento de ser libre,

repite después de mi...

Hermanos y hermanas,

tanto es mi deseo,

y arde como una herida furiosa,

demne su fuerza,

denme su vida,

sólo quiero volver a soñar.

Sirenas o peces,

somos la caída de una civilización,

nadie sabrá,

de cuántas batallas huiste,

fuera del agua,

toda la vida 

recibe treinta monedas.

Oculta profundo el tesoro,

nada regreses,

nada digas jamás,

sea carbón cayendo del cielo,

brillante como la luna en lo alto,

una noche de verano

y largos oleajes

por sobrevivir.

Ilustración: "La sirenita" por Nika Goltz

DÍAS DE LA SEMANA

 

Todos hacen su trabajo,

cada día sin abrir los ojos,

son muy buenos en ello,

décadas de esforzarse,

días nuevos vendrán,

así se contruyen castillos

y empresas, cohetes a la luna

y minas con joyas de verdad,

portafolios, herramientas,

computadoras, lápiz y papel,

números que son monedas

o quizá personas,

libres, sueltas en la pradera,

como caballos escondiéndose

al atardecer, todo es tiempo,

todo significa algún cambio,

de nombre, de ciudad,

de oficio o amistades,

pero las semanas son iguales,

la misma naturaleza,

este mundo avanza

como un mapa sin final,

qué buscamos o a quién,

si en un sueño nos basamos,

el mar, el desierto,

los palacios y rocas amotonadas,

deseos retenidos en el pecho,

olvidados al envejecer,

un buen trabajo sin más,

despertar lunes,

imaginándose batallar 

con arco y flecha,

bajo la metralla,

martes mirando el abismo,

miércoles sin voz,

jueves resentido,

viernes hasta desaparecer,

vendrán nuevas modas, 

nuevos productos,

nueva gente,

en el mismo horario,

los mismos días,

el mismo trabajo.

Ilustración: "Una semana de bondad" por Max Ernst

EL LOCO

 

Sabes de excesos como ningún otro,

de vivir entre el frío y la basura,

calles de días grises,

violencia, guerra, tumores,

el daño siempre estuvo aquí,

y el mundo es un arma,

esperando disparte en la cabeza.

De tus sueños nacieron pesadillas,

moretones en tu cuerpo,

de tu destino haces un estandarte,

maldiciones al cielo e infierno,

cuando tu alma no pertenece a ninguno,

y haces una espada con tus brazos, 

tan lejos de sentir amor,

cerca del abismo,

cada día es lo mismo.

Para ti el miedo ya no existe,

el dolor es pan y manifiesto,

un colgije de huesos y polvo,

yendo por algunas monedas,

si la muerte es promesa,

la vida es un juego que nadie gana,

dónde queda la fe,

en ramitas rotas,

secas como el sudor en tu cuerpo sucio,

cualquier palabra es nada,

y tampoco tu memoria.

Está ese momento,

enfrascado en gritos y explosiones,

tu tragedia y derrota,

el inicio de tu depresión nerviosa,

cuando vinieron las lágrimas y

jamás partieron,

todo lo intentaste,

quién eres, 

a tantos años cuando naciste,

tras una puerta cerrada,

mirando por las ventanas,

hubo nadie,

nadie que tu nombre dijera.

Qué fue del orgullo,

tu escudo contra los peligros del mundo,

contra la marcha de nubes quebrandose,

ángeles caídos que ansían la venganza,

cuántas veces te hablas 

con la misma negativa,

imposible que existan las calamidades,

golpeando la banqueta,

cuando caes,

cuando recuerdas,

cuando eres tú

y a nadie le importa,

hasta todo romperte.

Ilustración: "El loco" por Michele Melcher

NACE UN COCODRILO

 

Eres quien eres,

creciendo en un sueño verde,

veo tu extremidades acercándose,

pequeñas, oscuras,

sin forma que no sea la mía,

un espejo para la rabia,

para la ternura,

explotando bajo 

agua estancada.

Oh, madre,

una banda de rock n´roll,

aludiendo en sus letras la oscuridad,

son jóvenes, son visionarios,

un tercer ojo en la copa,

sufriendo en tres minutos y medio,

melodías duras,

rítmos cadenciosos,

se besan bajo el escenario,

el ruido nace en un estallido,

en sus voces mezcladas,

oh, madre,

soñaste con esta perdición,

la advertencia fue tuya,

una canción perdida 

matando las estrellas.

Cuál es el costo del orgullo,

aullándole a la luna en el agua,

en el fondo de una palabra,

dura como las piedras,

sus colmillos emergen primero,

de tu carne y la mía,

cadenas de esta vida

y nos vuelve bestias,

las escamas,

 y ojos pequeños.

Estoy mirando la tierra, 

la música suena tan fuerte,

haciendo un agujero para mi cabeza,

golpes con la guitarra, golpes a los platillos,

veo mis ojos hundidos en el fondo,

gritos al micrófono, golpe tras golpe,

felices de no permanecer secos,

una cuenta interna,

felices están los muertos,

felices de bailar y no saber nada más,

felices los muertos,

en fauces de quien nace primero,

y mastica sus almas al azar.

Qué tendríamos en común,

tal vez la música

o la devastación,

estamos preparados,

escamas y hocico,

me reconocerías por ser feliz

o un objeto más,

elegante en tu nombre,

saliendo del agua negra.

SOBRENATURAL

 

Es normal,

la inspiración en los libros,

en el nitrato del celuloide, 

son los salvajes 70,

el sueño espeso

de la mente fantasma.

Sobrenatural.

Quién recita ahora,

tras una hora convertido

en flor, aroma o abeja,

nuestras almas 

se despojan de su carne,

muertas.

Un espacio como ningún otro,

cabidades entre los ojos,

sólo la música logra 

lo que nadie,

un testamento

inconfesable entre manos,

tal vez mañana,

mañana podamos 

ser millonarios.

Escrito con sangre,

vino, saliva, orina,

moviéndose en la vibración

de la voz, cuando aislada,

es desesperación,

un amigo,

un extraño,

la frontera del cuerpo,

que nunca llora

su partida.

Es normal vacilar

antes de saberse vivo,

cortejando la pobreza 

en este mundo,

un ojo sobrenatural,

elevado como el amanecer

destroza la noche,

y resbalando por las mejillas frías 

del sufrimiento.

Ilustración: "Shallow Bower" por Devin Leonardi

ENSOÑACIÓN

 

Bailé conmigo toda la noche,

atrapado por el tejido de tu aliento,

brilló la luna en tu sonrisa,

tan fría y ausente

como calor de tus ojos,

nos pertenecemos en

un vaso, un tarro,

un sorbo, una copa,

una bocanada,

un poco más 

de nosotros

o nada.

Qué fría es la lluvia

entre lágrimas sin sabor,

perdiendo la cabeza 

tras la sombra de tu nombre,

si te pregunto mi remedio,

no sé si contestarás con la verdad,

donde quiera que estés,

en la calle sin testigos,

en una cama hirviendo,

lejos o quizá,

en medio de mis labios,

en la ensoñación 

de mis deseos.

Eres la estrella cuya luz

se filtra por el cristal gélido,

una ventana cual mis ojos,

empañados y tristes,

ansiando volver a días felices,

cuando la miseria no era tal,

qué puedo hacer para desaparecerme,

no preguntar a nadie

por ti,

nunca más.

Ilustración: "En fuego fatuo" por Frans De Boever

PRACTICANDO

 

Soporta las mentiras,

este mundo las escupe gratis,

sobrevive cada humillación,

como si fuese la primera.

Estoy practicando lo que sé,

demasiado o tal vez nada,

un sermón de imágenes falsas,

idolatría, es la música del diablo.

No puede existir otro final,

cuando las decisiones se vuelven una,

y luchar, es la mejor manera

de ir siempre a la contra.

Puedes creer tus historias,

las voces en tu cabeza,

muy distinto es predicar 

con el ejemplo,

nadie lo hace sincero,

la verdad no tiene dueño.

Y este tiempo es el correcto,

ahora o nunca,

tal vez mañana el sol muera,

este planeta desaparezca,

la vida de por sí, 

es una condena,

fácil o relativa,

complicada e inmersiva,

si el tiempo viene en cascada,

tú qué harás.

Yo practico a mi conveniencia,

una sola voz en el aire,

ya me escuchaste,

una conversación con nadie,

si las preguntas son muchas,

siempre habrá un nombre 

para la locura.

Ilustración: "Fausto en su estudio" por Carl Gustav Carus

TÓTEM

 

Me despierto contemplando lo oscuro

de mis párpados,

soñando conmigo,

para arrastrarme fuera de la cama,

hirviendo planes en el agua del café,

momento permitido para respirar,

antes que mis ojos sucumban

a tu luz y sabiduría alabanciosas,

en otro día que se repite

estupidamente,

intentando compreder la lógica

de una vida que nada explica,

mi silencio es premeditado,

a propósito de las calles

cenicientas y largas,

jornadas de hastío que me provocan

vómito y laceraciones,

una imaginación que sangra,

y qué hay de tus opiniones sagradas,

tótem impasible que guarda apariencias,

nada permites, salvo tus bromas,

y tanto me asquea siquiera pensarte,

en algún encuentro, 

alguna opinión encontrada,

palabras que luchen a muerte

y sea el destino de ambos,

algo que sacie mis ánimos,

algo distinto que camine bajo el sol,

una ruptura en el concreto,

un árbol partido por un rayo,

un incendio en el corazón,

carbonizando este sueño de asperezas,

el día repitiéndose sin cansancio,

la maldición de tu vida maravillosa,

tótem de absurdos,

te ciega tu luz 

de inmensa negrura,

tu castigo,

tu vida.

Ilustración: "Despertar" por Morgan Sorensen

CARA PINTADA

 

Sosten las escudras,

ve cortando despacio,

tu mirada fija en la mía,

sigue en marcha la guerra,

un acto perpetuo,

de silencio y sin escape.

Ensambla mi cara con tu piedad,

rompe las reglas,

inicia otra historia,

destrúyeme de otra manera,

junta tus colores,

ponlos en mi cuerpo inerte,

y píntame con tu victoria.

Labios inflados,

ojos deslavados,

nariz y mejillas nuevas,

amorosas mentiras,

soy nuevo,

alma vieja,

cuál es el motivo

de morir por siempre.

No más amargura,

exquisita la visión,

cualquier espejo es mi amigo,

narciso de mentira,

nadie detiene tu trabajo,

ahora, hagamos el pacto,

en las manos

sangre del otro,

y estas palabras susurrando

Visteme con tus ojos,

llevame muy lejos,

conoces mi verdad,

un ritual con tu figura

y la mía,

aboliremos juntos 

este sol y mi deseo,

mis semillas blancas

en toda la tierra.

Vámonos,

embebidos por el destino,

incierto, gris o en llamas,

a rastras o cual nacimos,

hiciste de mi cara 

una obra de arte,

dices antes de quemarte,

antes 

de abandonar este mundo.

Ilustración: Zdzisław Beksiński

OXIGENO

 

Habla y escribe 

de lo que conoces,

afuera hay balas y explosiones,

palabras en labios secos,

y sólo una lágrima,

nos sirve de prueba 

para vivir.

Sígueme otro día,

entrometiéndonos en la vida 

de los demás,

en sus cajas de secretos,

bebiendo sus botellas de vino,

y les quedará poquito oxigeno,

antes de salir a buscarnos.

Otro día,

otra guerra,

me siento vivo,

y nada lo compara,

nota roja,

amarilla,

luz en verde,

y mis ojos

sin párpados.

De esto trata la vida,

un relato de miedo y vergüenza,

tal vez alguien tenga que morir,

para que dejemos de pelear,

un instante o en años,

soñando con ser nosotros.

Conozco el modo de salir,

es tu momento,

antes que fundirnos en negro,

desaparecer tras cada ráfaga, 

sin nombre ni rostro,

quién eres y por qué,

momento de regresar,

cuando a este mundo,

le alcanzaba 

la felicidad.

Ilustración: "Paraiso perdido" por Franz Von Stuck

EL INCENDIO

 

Ven,

inhala,

fuerte,

profundo,

te bañaron con diésel,

ungido,

despierto.

Estás muerto,

ardiendo sin rostro,

el cielo es una esfera,

se rompe en mil pedazos,

y su cristal,

un espejo empañado,

entierra en el centro

de tus ojos.

Volviendo el mundo en rojo.

Nunca es suficiente,

una calada tras otra,

el color refulgente en las pastillas,

el poder es tuyo,

la decisión,

cuando nada es divertido,

señala el momento,

quiebra el vaso.

Es una guerra,

tu mente,

tu alma,

deshazte de la carne,

señuelo de otras voces,

y es tu destino,

iniciar

en 

descenso.

Ilustración: "La agitación de la nube, el feroz fuego fundido del sol" por Edward Frederick Brewtnall

DE TU FORTUNA

 

De una a tres,

oportunidades por hora,

descalzo y ciego,

manos al aire,

abrazando la energía del mundo,

un mantra azul y eterno,

cuando el día nace,

farándula nociva 

de mis astros.

Córtame los párpados,

sangre, la evidencia de mis llantos,

ya no mires mis victorias,

delata mis faltas, dolores, quejas,

vicios y errores, 

mátame, seré tuya devoción,

antes que termine el mundo,

en uno de tus deseos.

Y de tu fortuna,

sabremos únicamente susurros,

poesía corpórea,

el aroma de mil fragancias,

dulces y deliciosas,

una avalancha de huesos,

náuseas y espasmos,

golpizas con cuchillos,

realidad y miseria

en un mismo relato.

Quisiera gritar,

cuan imposible es vivir,

libremente,

esperando de ti,

una voluntad de hierro

y apasiguamiento,

pero es mentira,

falso a morir,

andar sin miedo 

es inútil programación,

adivinándole al tiempo

su carta más alta,

la espada negra

que atraverará tu corazón.

Cuánta fama,

vergüenza en rumores inciertos,

mil voces secundando la maldición,

hoy nada es tuyo,

córtame los dedos

y apuesta toda la mano,

farándula loca

de mis actos,

sacrifiqué de tu fortuna

toda la bondad,

el deseo de un mundo mejor,

aquí se destruye lo que podamos,

y salvar, si algo sobra.

Ilustración: "Gato y ratón" por Louis Wain

INTELIGENCIA ARTIFICIAL

 

Bastarán las palabras,

cuando sólo exista el silencio,

en este mundo solitario,

de cadáveres que van y vienen,

levanta el sol otra vez,

pero nadie parece entender.

Hoy somos falsos,

personajes sin imaginación,

calles de colores caricaturescos

y sonrisas sin motivo,

tanta felicidad es incierta,

le faltan cuatro dedos

a nuestras manos.

La fantasía que creamos,

nos deja vivir sin paz,

destazándonos sin remordimiento

con insultos y mentiras,

vibrante teclado en todas sus letras,

pantallas donde nace la magia,

un cuerpo que no es carne ni hueso,

capullo sin sentimientos,

ideas que no son de nadie.

Por qué habría de importar,

si este suelo y cielo,

nos hacen felices,

repitiendo el mismo día

como un mal sueño,

sin expectativas

o emoción,

todo es fácil y maldito,

por qué obedecer al ingenuo,

si no existe fuera del espejo.

Así de perverso es el presente,

nace de tus pensamientos

y nada necesitas para morir de repente,

salvo la orden directa,

o un caballo pariendo personas,

una fotografía de 

satán tentando a Cristo,

hoy somos sangre y lodo,

o 

mera inteligencia artificial.

Imagen: Fotograma del filme "Drawing Restraint 9" de Matthew Barney