NO MÁS HÉROES

Toda seña de vida se termina,
perdiendo orgullo y parpados por sueños,
para cuando esta realidad se transforma en un espacio vacante,
cualquiera puede ver el error,
tantos momentos de infortunio,
cuántas palabras quedaron en el olvido,
un rostro que refleje el apocalipsis,
aburrimiento que significa un paso único hacia el acantilado,
esfera deforme de la muerte.

Vergüenza que no radica en la anarquía,
inhalando combustible en el instante antes de romper en llanto,
antes de volver a nacer,
misantropica utopía,
no existe el tiempo ni erradicación,
los pecados no pueden ser resarcidos,
enfermedad terminal que duré una eternidad,
ganando el último de los trofeos: fama por doquier,
un rincón deplorable debajo de la capa de una insostenible ilusión,
no existe nada como el poder,
insignificancia en el absoluto,
en la gracia de ser humano,
un momento que galardone gloria,
cientos de miles de ideas equivocadas,
es un callejón sin salida,
en tanto los colores en el cielo no cambien con respecto a la sorpresa del aire,
misterio que se acorrala entre el fuego,
un susurro proveniente de la tumba.

Para cuando la vida se mira así misma como una moda ridícula,
este mórbido encanto resulta mejor que otro,
entre la confusión de una mirada hiriente,
acantilados que se expanden por toda la consciencia perdida,
todas las ciudades flotantes se esquivan con un solo golpe,
es el fin de los héroes,
la derrota definitiva en voz de los inocentes,
pecadores en el fin del mundo,
excitando con el influjo de pestilencia y carroña,
estos pensamientos y su agua degollada,
escucha tal como sufren las venas,
no hay palabras,
los héroes han muerto.

Tan sólo esta sangre se vuelve real,
surgiendo de aquel sueño,
una transformación brutal sin carne,
en mis dientes yace el dolor externo,
en algún océano del infierno,
sobriedad en otro día tal como cualquier otro.

Desesperación que encontrándose con los días,
arma de reloj,
no se detiene,
nadie podría ser capaz de sentirlo,
en estos últimos instantes,
todas las reglas de la vida se han roto,
aquellos que buscan encuentran,
en el ruido, en la furia,
en el fuego, en todos los círculos,
destrucción de lo que pudo ser,
un encuentro pasajero,
una mente que se desperdicia entre las burlas del nuevo viejo sol,
venganza, ciencia que se decanta tumba tras tumba,
toda limitante de este mundo,
aplicándose ante las criaturas inferiores,
en el tiempo cuando los mejores hallaron triunfo,
el humo se desvanece,
un nuevo día aparece,
los héroes están muertos,
tan cerca y tan lejos,
todo es por miedo y avaricia,
no.

Si las palabras pierden sentido,
si la violencia es cuestión inagotable,
sea el honor nuestro auténtico horror,
libertad en tanto la tierra libra su penúltima batalla,
si las masas obtiene absolución,
si nadie ha muerto todavía,
todos y cada uno entrelazados antes de realizarse el verdadero final.

INDULGENCIA

¿Sabes tú, cuál es el problema verdadero de ser común?

Vivir en autonomía, donde la paz permanece inmune,
puesto no existe razón o circunstancia,
que pena o perturbación provoque,
¿Cuál es la emoción?
Un choque directo que la muerte consiga.

Un último suspiro de tragedia,
saliendo cada noche y alimentándose de amargura,
perfume, éxtasis descompuesto,
puedo ver cada hermosa figura de carne tornándose de piedra,
careciendo de un hogar,
esperando alcanzar después del infinito abismo,
el lunes siguiente.

Transfigurando lágrimas en billetes rojos,
hemos roto, hemos girado nuestro cuello
 y caído muertos sobre la pista de baile,
ardiente, puesto que bebimos
 la última gota de miseria.

¿Cuál es el caso o el precio?

¿Deberíamos ofendidos estar?

Otra botella de lindos sueños y sentimientos
 que son torcidos, otra botella que se rompe,
cuando por fin luce vacía,
es sábado, hoy es sábado y no puedo parar,
no puedo parar de divertirme,
convertí mi nombre en una curva peligrosa,
conocido seré como el Sr. Bestia,
he negado la luna y ahora soy próximo cadáver,
eres la próxima victima,
eres mi bendición.

Misántropa figura,
hemos roto,
distante luces y jamás tu mirada apagas,
tus labios esperan y pretendes ningún día despertar,
necesitas quizá demasiado y deseas tanto,
¿Puedes quedarte?

Hemos roto el vaso...

¿Puedes abrazar esta pesadilla?

GOLPEANDO EL PLANETA

Nadie posee la culpa,
puesto que su corazón ha sanado,
desperdiciado esta piel hemos,
nos ha faltado tanto amor.

Sobran las palabras,
jamás sentido un cálido beso,
esta tierra,
la esperanza que nos ha dado la vida,
agua,
contaminada con despreciable cobre,
desvestida vegetación a la deriva,
el fuego,
pura expiación desapareciendo y adoleciendo,
es esta la noche cuando todos dormimos,
es este el día cuando todos perdemos.

No es cuestión de justicia,
rotas yacen todas las naturales reglas,
condenados cuales vivientes muertos,
sin amor o ilusión,
alguna esperanza cuando caemos,
caminantes de un cielo negro,
hechos de polvo y del sol desperdicio.

Insectos indiferentes,
hombres desposeídos,
muestren total sacrificio,
porque otro animal no son,
cruel verdad y opción única,
sangre que puede curar.

Secreto que se desvanece,
no hay otra vez,
no hay más vida en las estrellas,
es el ,mundo nuestro absoluto templo,
niños salvaguarden su fe,
es toda la esperanza,
es toda la esperanza.

Muerto hoy no hemos,
detenerse a sentir para no explotar,
llamando a serenidad por su nombre,
moviéndonos entre luces y sombras,
muerto no hemos,
podemos salvarnos,
dejar al planeta vivir en paz.

Dejando de lado un síntoma frío,
concediéndonos otra oportunidad para el amor valorar,
dorado y valioso,
encontrando la ley sagrada,
el corazón del mundo en nuestras manos está,
cada hijo, cada eco, cada muestra de compasión,
no hay más destrucción,
vuelto hemos a ser nosotros,
porque sentimos definitivo amor,
latimos y no eclipsamos,
vivimos y los clavos rompemos,
el corazón del mundo es el nuestro,
no es secreto,
es verdad.

REMINISCENCIA

Ni todo el amor en el mundo es suficiente,
a veces es lo que más agota,
cuando la realidad sugiere otra cosa,
tan distinta a los deseos,
aspiraciones y sueños.

Caminando por las calles con un gris semblante,
acompañado únicamente por estas lágrimas,
la vida pudiese ser hermosa,
moviéndose para expandir su propio limite,
pero es más fácil vivir de la botella,
besarla y beberse toda su sangre,
más fácil vivir en el engaño de una supremacía,
rodar sin destino bajo el cielo y permitir que tu rostro
 también lentamente se desvanezca,
igual que esta esperanza, tal como estas ganas por sobresalir,
bebiendo de la boca del crimen,
imaginando una y mil noches perdidas,
el tiempo jamás será un amigo cercano,
estos ojos no tienen otra opción,
el mar queda muy lejos,
las voces no se callan,
esta desesperación brilla muy alto,
esta silenciosa tristeza me va devorando.

Todas mis hechos son contradicciones,
a veces Dios responde,
el universo jamás,
en tanto la guerra embarnece tras las montañas,
tan cercano se realiza este peligro,
la decepción,
me he perdido,
nunca logré nada salvo mantener polvo entre mis manos,
la llama de una pequeña vela de lóbrega reminiscencia,
estoy arrepentido,
es más fácil sentirse eterno,
es más fácil evadir el sentimiento,
ahora estoy solo,
me acompaña la última botella,
me he vuelto loco.

El sol brilló alguna vez en esta mirada.

Fotografía: Sergey V. Sheremet

ESPANTAPÁJAROS

Llega pronto y vete,
oh frustración,
recordando los días que se tiñeron de diamantes,
un color que alumbraba los caminos,
tal como si se tratase de un sueño de la infancia,
ahora los tiempos son igual a la tempestad,
un pensamiento nublado,
un instante que nada teme.

Son palabras que se anulan entre sí,

en tanto los segundos se escapan,
horas constituidas con paja,
arena que cubre los pies.

Fantasía nocturna la que admiro dentro de sus ojos,
rostro de cuervo que divaga en sensaciones,
estira su mano y quedo observando,
paisajes sin comparación en la oscuridad,
guiado por un sueño, un aroma,
en un instante, sobre un sendero negro,
paralizado por el destino,

sin advertencia, sin aviso,
¿Podría tener yo, un cerebro?

Cuenca de vacío,
tal como la luna lo predijo,
un susurro o un quejido,
en manos que resultan inútiles,
quizá el corazón y la valentía puedan esperar...

Esta noche, tal como los días,
en favor de un sonido,
maravillosos sentimientos,

sueños permanentes que tientan el camino,
así, todas las estrellas mueren,
y son parte de la misma esperanza,
perdida, desahuciada,
en el delirio de saberse vivo.

Si logro ver de nuevo la luz,
que sea la de tus ojos,

mientras todavía respire,
paja en mis manos,
en mi boca,
en mis sueños.

FULMINANTE

Ambos ojos enterrados con agujas,
aquí llega la lluvia de fuego,
manos que sangran y cabezas que son cortadas,
para los imbéciles es una suerte de juego el amor,
suyo corazón matizado desde el umbral del desamparo,
vidas que se desperdician bajo el fulgor del relámpago,
es destello traidor,
un momento cuando respiran,
otro para ser un golpe muerto sobre el suelo.

Aburrimiento de estos imbéciles,
decir palabras huecas es fácil,
aún más desperdiciar vida y sustento en la venganza,
es elocuente el rencor,
un final para todo este odio,
encontrado en batalla insolente contra el espíritu,
es violencia que no escapa más allá de los sueños,
ideas de pesadumbre,
fuego, sangre y después duelo.

Estos imbéciles,
su destino resulta forajido,
incluyendo la misma vista hacia el precipicio,
parece un raciocinio barato para ser realidad en acciones,
esta ingenuidad es fulminante,
el termino de toda la enfermedad,
salvo que resulte un engaño mucho más cruel,
la decisión no puede reemplazarse,
hierve mi sangre,
así mismo los caminos se rompen,
tanta indiferencia y palabras sueltas como cuchillas,
la verdad es una solamente,
yace a propósito destruida.

Estupor,
mentira,
rabia.

PASO ERRANTE

I.

Compartiendo vida y tiempo,
con la venganza que juega a enredarse con
 todos los demás pensamientos,
no existe una fácil salida para este sentimiento,
tratando todos los días de resolver los fraudes del mundo
 con la medicina del amor,
tratando de no hundir el alma con las bromas que son
 mentiras blancas,
hoy amanece diferente una mirada,
hoy nace de nuevo la primavera,
hoy no podría ser más distinta la vida.
Con los veranos largos y un dejo de nostalgia,
realizando sombras con los deseos,
sueños que descienden desde la luna.


II.

Necesitando un hogar,
el camino puede durar sólo un instante,
sin otro tipo de recuerdo o necesidad,
una caricia dura, pesada,
asumiendo un destino divertido,
lleno de compasión,
tantas lágrimas que se han convertido en vapor dulce,


III.

Tal como una extraña conspiración,
orar resuelve las desgracias,
platos rotos de una vida delicada,
en un momento silencioso,
entre restos de una muerta facultad,
sorpresas volarán,
una fantasía loca,
un corazón nocturno tan sediento,
estas marcas que no pudieron ser posibles jamás,
así se idealiza,
en nombres de personas que carecen de ímpetu para
 la supervivencia,
su alma no podrán salvar,
calor demostrado en el amor como poderoso medicamento,
en el cielo que no se derrumba,
en el algodón que repara todos los parpados rotos,
un miedo posible,
sangre que no puede ser de otro color,
satisfacción de los débiles,
satisfacción de los vulnerados,
utopía de un santuario que muere,
favores jamás cumplidos,
agradeciendo por recuperar el dolor de ayer,
un día perfecto,
trata de eso la vida acompañada de mejores momentos.


IV

Dios,
después de tanto tiempo,
todos los tallos finalmente crecerán,
puede que la vida embarnezca,
a la vista de estos sueños que se vuelven realidad,
quizá sea tiempo para volver a comenzar,
no puede ser un cristal empañado,
no puede ser otra obra que no concluye,
en la superficie de todas nuestras pretensiones,
continuaremos como humanos propensos al desamparo,
Oh Dios,
no puede ser demasiado tarde,
quizá un ataque de nostalgia,
puede ser un tornado en la mente,
un temblor en ambas manos,
el amor es el conducto,
el amor es color puro,
no hay ventana que traiga de regreso el pasado,
disolviendo toda ansiedad en la noche,
para cuando el sonido se apague,
Dios,
no puede ser demasiado tarde,
no puede ser demasiado tarde...

Fotografía: Mi Zhou                                                                                                                             

DOLOR

En solitaria acción,
una historia humana,
cruzando a través de la bruma un sendero,
espinas y lluvia en mi corazón.

Brindando en el acto definitivo de amor,
es la noche quien contrae el viejo rumor,
una obra inacabada,
son generaciones que vienen y van,
halo de luz mortal,
en el secreto y su periodo silencioso,
una disculpa nunca es suficiente.

Fango por rostro,
varas secas por dedos resbalosos,
imperio fúnebre como visión de la tempestad,
hoy nunca será igual de nuevo,
es ley, es correcta,
peca con su veracidad la vida,
los días no están destinados a repetirse.

Para cuando todo se haya desvanecido,
minutos enteros perdidos,
agua oscura como retrato de lo que fue,
realidad bajo piedras y ruido,
lamentos diarios de sociedades en ruina,
hambruna y decepción,
manos vacías y hostigamiento,
ciudades de ilusión,
miniaturas en sueños cometidos,
no existe otra condición,
no es posible regresar,
días soleados,
mi espíritu nublado.

Mente y cuerpo,
solución benigna de la tragedia,
sustento de cuencas perdidas,
ceguera,
para esta ocasión hay temor,
cosecha deforme de la imaginación,
implacable sonido que advierte,
placenteros momentos,
dolor,
tan cerca del real dolor,
mis últimos momentos,
prometiendo solemnidad en lugar de un
 sucio reparo que contraiga la consciencia,
no soy un monstruo,
travesía que cumple una misión,
debilidad que fructífera permanece,
contemplando los años perdidos,
las fechas de soberbia,
de abandono completo,
cuerpo podrido,
agusanado e invadido por los hongos,
prisionero de sus impulsos,
dolor,
pasión,
dolor...

MÍNIMO

Observando desde el otro lado,
el tiempo se vuelve diminuto,
en ausencia de otra presencia,
poderes desnudos y estrategias invisibles,
despertando en posición fetal,
una manga sudaba,
tierra negra y moscas amarillas,
mi rostro del color de la sangre de mis hermanos,
modificando el verano para que el sol se apague,
no dirija una revolución,
será diferente entonces la sensualidad de las rocas,
el río nunca fue tan salvaje,
los mares tan profundos...

Y se perdido todo cuando se hayan lágrimas sobre
 la misma lápida,
por ende los sentimientos son un hecho fatal,
pienso que habré de seguir,
quedándome sordo, ciego, calvo,
aún después de la desaparición de toda la vida,
aún cuando la espera nunca detenga su precioso
 encanto asfixiante,
es mínimo el dolor que en este momento de mármol
 siento, sentando en un jardín de sombras,
mis ojos se sumergen en el placer del lago de la luna,
es un sueve tacto,
el silencio que atraviesa lo que somos,
en carne y hueso, apertura directa,
semejante a serenidad,
una cabeza humana,
aullándose a la nada,
mi razón es sobre el tiempo y su demente paso,

Lo supe,
tal vez no es suficiente,
un día despejado,
dos corazones en cada mano,
diluvio y todas las faltas que no se pierden,
volteado los párpados en un arranque singular,
expectativas de mi asesinato,
consciencia poética que escala,
día despejado que percibo y no desaparece,
día despejado, es libre...

Es libre...

MURCIÉLAGO GRIS

Hablas desde las sombras,
hablas conmigo,
es poesía todo tu vientre,
por aquello de lo que te alimentas,
por aquello que terminas por destruir,
hablas desde la completa ceguera,
hablas conmigo,
estoy en la oscuridad.

Nada corresponde a tu sombra,
sueñas con tener un corazón,
saliva cual cera hirviente,
escribes para nunca recibir
 belleza por locura,
amor por lujuria,
de casa en casa,
de cama en cama,
te vuelves alegre, es tu vida un sorteo,
es tu mirada quieta como cementerio,
escribes con mucha devoción,
ruptura y depravación,
placer y soberbia,
es tu vida una persecución constante,
hoy y siempre para cuando despiertas,
cada noche y tu lengua sigue enjaulada.

Se desvanece muy lento tu ira,
tienes la boca vacía,
muéstrame tus manos coloridas,
son mentira,
una tonta fantasía.

Debates con el aquí y ahora,
antes de  morir,
vives de un fantasma enamorado,
muéstrame tus alas,
heridas y fatigadas,
escribe, escribe pues un fatal poema,
escucha a todos los demás perderse,
veo tristeza que nace en tu mirada,
escúchame mientras perezco.

Fuera de todo recuerdo,
placentero este día se oculta el eco,
sueña con miles de grises imágenes,
deambula con la falsedad todo el día,
duerme para no despertar,
sueña con miles de grises momentos,
una silueta enamorada de ti,
enamorada de la soledad,
enamorado de cualquiera
 y en todo lugar.

Mudo cómplice del mórbido mundo,
resistes el ruido que a la distancia embarnece,
tú mismo llegas y desapareces,
puedes volar y ocultarte,
pero no dejarás de ser tu mismo temor,
un pedazo más de toda la inmensa tristeza.

UN PRINCIPIO PARA ESTE FINAL

Anochece, permanece muy quieto el viento.
espero por soñar con cada verdadera estrella,
difuminando su brillo entre el eco de la soledad,
quedando fuera de todo espacio posible,
espero por un leve guiño de esperanza,
sé que tarde o temprano llegará.

Aquí comienza todo patrimonio,
el sonido que no se termina,
que jamás su resonancia apagará,
como así fluye entre el nacimiento de nueva vida,
cientos de voces en atributo de porvenir,
llega este sentimiento,
llega repentina otra inocente alegría,
pero el mañana murió ayer,
el mundo susurra por aquello que supura,
un malestar, visión morbosa,
mórbida fiesta de raíz subliminal,
el mundo termina mañana.

No puedo soñar más,
suplicando por entero perdón,
aquí y en todas partes,
promesa mal habida,
este preciso lugar y corazón desvanecido,
ruge el león,
así como aparece esta segura muerte.

Mentirosa ilusión, se mi escape,
manteniendo cada párpado cortado,
entiende por favor,
no perteneces más a ningún sentimiento,
temporada incorrecta,
equivoca filosofía que se desperdicia,
dolor repentino, mortal acontecer,
durmiendo entre las sábanas de la tragedia,
milagro nada grato,
otra vez,
cadáveres por miles antes de amanecer.

Desaparición singular,
en real insomnio y demente sonrisa,
escape de un falso paraíso,
lluvia dentro del océano de mis percances,
grito ahogado y otra vez tu rostro como nieve,
caído, aplastado, gélido y sin ningún sabor,
grita mi alegría entre tus historias
 de nocturna sangre pervertida,
hoy, a minutos de amanecer,
todo toque perdido,
toda rima destruida,
granos de arena por soñar y consumir,
no te gusta vivir, no te gusta,
pasado han horas de insufrible angustia,
amanece mientras permanezco de pie.

CERCA DE LA SORDERA

Alguna vez, roto el tiempo y su noción,
aquella época a punto de terminar,
cenizas en cada mano,
locura vivida, envejecida,
piezas de tu recuerdo, del amor tuyo.

Sin derecho alguno para marchitarse,
falla esta respiración, torpe,
callando y supurando restos de la perdida felicidad,
días que obsoletos se cuentan,
caídos de la pared, pedazos de mi corazón.

Espero todavía,
encontrarte en el mismo sueño,
donde nos conocimos alguna vez,
espero todavía,
no caer convertido en escombro,
espero todavía,
encontrarte despierta y por mi esperando.

Escucho tu voz,
cálida y tan hermosa,
regresándome al mar de tu vientre,
ahogándome entre tus piernas inmortales,
escucho nada,
escucho esta soledad.

Recuerdo cuando muy cerca de mi,
respirabas y de mi mano te alimentabas,
recuerdo porqué estoy sin ti perdido,
recuerdo aquel fragmento que habita roto,
recuerdo porque te olvidé.

Todo aquello que dijiste,
todo lo que sigue en el aire sucumbiendo,
todo tu cuerpo gritando,
todo el dolor en mi cabeza explotando.

Pálido intento de conversación,
desprendido de tus labios,
palabras que no puedo olvidar,
perdóname, pero no soy yo,
perdóname, puesto que mis oídos
  han por años sangrado,
perdóname, no me interesa escucharte.

Cayendo en un punto sin retorno,
eco de toda desolación,
nadie que pueda yo salvar,
escucho tu voz,
escucho nada,
escucho nada,
escucho esta soledad.