PARAÍSO PERDIDO

 

I. Promesas

Posa en mis labios 

el peso de tus yemas,

dibújalos a placer,

duras y frías, 

como el peso de tu corazón, 

engáñame mil veces seguidas,

pero no apartes la merced

de tus palabras

y dímelas, 

una

tras 

otra.

Toma de mi lo que quieras,

en tu mirada

padezco del veneno

en tus promesas.

II. Racimo

Arde en lágrimas,

sueltas de la cruz,

como si de tu vida,

única máscara sucediera,

dime, cuál es el costo,

cuál la consecuencia,

eternidad 

o 

complacencia.

Cuán frágil es la carne,

racimo de vida,

pudriéndose a tu salud

y victoria,

perdimos, acéptalo,

cualquier misericordia,

aquí no encaja.

III. Segundos

Alcanza poco la felicidad 

cuando es prístina,

me diste visiones,

mil sonrisas

bajo un sol de ocaso,

rosadas flores,

carcajadas inocentes

y decepción.

Sustituyes alegría con sufrimiento,

caeré siempre de tu boca,

confieso un delirio,

en su sabor 

estoy ardiendo,

muy cerca

o 

quizá lejos. 

IV. Tormenta

Son los recuerdos

y tu calor cada noche,

mendigando alguna piedad,

atorado en tus párpados,

quizá mi voz,

quizá mi reflejo,

desaparece,

cuando lloramos

la borrasca.

Nos queda de frente

la bruma,

el precipicio y 

la noche dilatada,

tan fría, punzante.

(PARA MI) TODO SE MUEVE

 

Es un sueño,

repitiéndose una

y otra vez,

una luz pequeña,

que viene de mis manos,

un pavor que resiste,

casi sagrado.

Son tantas veces,

las que este suelo se mueve,

ciego y sordo,

golpeándome sin clemencia,

haciéndome pedazos

con sólo respirar.

Quiero saber,

qué es polvo

y qué es verdad,

en la carne rota

de mi cara,

parpadeando en la

franja de la oscuridad,

así los días,

paralizado bajo tierra.

Qué digo,

a quién trato de engañar,

apenas y conozco de sombras,

si acaso se arrastran por las paredes,

murmurando a ratos,

si la vida me traiciona,

cuántos ríos

me quedan aún por gritar.

Por qué

por qué

la tierra escupiría

tanto ruido,

recurriéndose 

cerca del fuego,

pero no me quemo,

me desbarato,

en medio de un mundo

que colapsa solo.

Ilustración: "San Francisco meditando" por Francisco de Zurbarán

TERRITORIOS

 

El horror pausado en el iris,

roto el ojo es cadáver ausente,

mercurio rotando al sol,

mi sombra,

el ruido y las voces,

escalonando una herida tras otra,

apunta directo,

láser, daga, meteoro,

mientras respiras a oscuras,

somos luna,

mi neuro-perfecta, 

fobia de aparato,

completando el control,

mente arcana,

abierta y a parásito reducida,

pausado, tiempo,

transformado en ardor,

qué deseas,

quién eres,

morir a partir de hoy,

mi cuerpo invertido,

núcleo, deforme,

gestado sin voz,

carne de asfalto,

fobia, intenciones,

arteras, 

eludiendo caer,

eléctricas,

veneno,

fuego o pureza,

esta nueva carne sofisticada,

fobia, devora,

fobia, testículos,

fobia, ovarios,

germen, 

torturado,

sintetizando lo

corrupto,

se pudre,

infestando mi planeta,

muerto,

pausado en la memoria,

la mía y es nadie,

el virus,

tú lo conoces,

su nombre,

de ser en ser,

di su nombre,

el virus,

demonio,

atorado,

desangrado,

la sombra.

vienes.

conquistas.

destruyes.

Ilustración: "La destrucción de Pompeya y Herculano" por John Martin

PÁLIDOS DE CROMO

 

Confío en lo que veo,

mil luces en este momento,

en el cielo, en todo mi cuerpo,

sin cuencas que guarden la mirada,

ojos de sangre gritando

en mis manos.

Dices civilizado,

lento y sin pies,

conversamos por horas,

apostando el dinero 

que no tenemos,

además de hablar,

nos movemos por

la calle fría

y mandamos 

la decencia al carajo.

A golpes nos matarán,

dos o tres en la cabeza,

uno fuerte nos rompe los dientes,

un destello caliente,

un puño, una patada,

y luego, esta cara hinchada, 

salvaje.

Volvemos al amanecer,

sin hogar o destino,

salvo los pantalones rotos,

sin huesos en el cuello,

escupiendo otro día,

muchas son las horas,

siempre en contra,

bebiendo hasta opacarnos.

No quiero saber,

si somos bebés muertos,

con el nombre equivocado,

si son verdad los minutos

cuando la noche

hierve en su boca,

metálica, tosca, carnosa,

no sé cuándo o por qué,

vamos a despertar,

son estas luces,

colores como un fuego 

rojo aterciopelado,

contagiándose en mi cuerpo,

solo y sin voz,

nada viene fácil,

otro golpe y me rompen la nariz,

la intuición no me falla,

voy pronto a morir.

Ilustración: "El esqueleto de la iglesia de Hólar" por George Cruikshank

PELEA A MUERTE

 

¡Qué glorioso día! 

ansia de vida y victorias,

donde la lucha parece no terminar,

tampoco quiero, lo que puedo fácil ganar.

Protesto con voz clara,

como si al cielo le importase,

clavado en la tierra entre huesos y entrañas,

qué podría pedir, sino salvación.

Quiero sepas de verdad,

cuánto me gustaría pelarme los párpados

para ver en el tejido de la noche,

necedad o necesidad, adivina tú.

El dolor acosa mis intenciones,

el sabor insulso de cada día,

tendré la razón o miento,

gustando del miedo, de quedarme ciego.

Mudo, frío, confortablemente tieso,

muerto en vida mientras cruzas riendo,

cuánto te detesto y quisiera gritar,

más loable el olvido, la mejilla de la derrota. 

Nada permanece como deseamos,

salvo esta pelea a muerte entre nosotros,

vasta humanidad a punto de irse,

quedamos frente a frente, tú y yo.

Ilustración: "Don Quijote y la muerte" por Theodor Baierl 

basada en "El caballero, la muerte y el diablo"

JUGUETES ROTOS

 

La misma conversación de días,

un trato, una imposición,

la pistola mira de frente,

tiene un ojo puesto en el cielo,

atrapándonos en la necedad

de su voz, de su eco.

Deseé un segundo más,

para darle veracidad a mi vida,

entre palabras huecas,

muchas notas rojas,

a veces miro en el espejo,

aquel animal senil,

de respiración ronca y piel

carcomida por gusanos.

Quién puede saber,

o mínimamente salvarnos,

algunas cosas fueron hechas

para durar la eternidad,

un rostro terso, 

una pesada catedral,

un poquito de felicidad

que no sea misera ilusión,

un golpe de endorfina, 

nada me queda por mentir.

Y antes del disparo,

un corte en la mejilla,

caliente y rápido,

tanta conversación tonta,

dejándome la lengua lisiada,

me gustaría escribir sin freno,

pero hay demasiadas

horas muertas,

y recuerdos frívolos

de juguetes rotos.

Ilustración por Abby Morton Diaz

OSCURIDAD

 

Desperté de cabeza,

despedazado,

en mil filamentos 

que descendían lento,

derretido,

estirado,

cortado.

Soñé lo que no quería,

ay, de esta luz,

un nuevo camino,

reflejando lo que fui,

el cause divino, 

como un espejo,

asqueado,

sin pies

ni 

ojos

o 

cabeza.

Y fue tu voz llegándome 

como una flecha,

punzante, sedienta,

un sueño,

tuyo o contigo,

estabas ahí,

acariciándome 

los dedos,

el cabello, 

las mejillas,

salvando mis lágrimas,

antes de caer

sobre torsos y muslos

desnudos

que van y vienen, 

aullándole a una luna roja,

como la carne en 

nuestros hocicos, 

en los pedazos que caen,

jugosos y apestando,

y con mi 

aliento salido,

te nombro

en 

la 

oscuridad. 

Ilustración: "En la oscuridad nadie puede ver lo que sucede" por Ray Frederick Coyle

EL EXPERTO

 

Semana larga,

acomedido sin entender,

qué sucede cada día

en mi cabeza,

qué son las cifras delante,

muy rápido desaparecen,

pero el sudor, 

el chillido de los dientes,

taquicardias

a las tres de la mañana,

esas, no se detienen.

Podría saber qué sucede,

si acaso el tiempo dejara

de escurrirse como agua

entre los dedos,

quisiera tener certezas,

pero soy yo

y nada más.

Semana corta,

una de esas pocas,

días libres, con el ocio

en la boca,

mientras disfrutas,

el monstruo crece,

así lo quiero,

así lo esperé,

nunca me deja solo,

experto en hacer enemigos,

miles de pendientes 

esperando en la computadora,

otro maldito día.

En un pestañeo va y viene el mundo,

contagiándonos con su miedo,

con su risa y lágrimas como llovizna,

sabemos de una tierra y un cielo,

colapsando al mismo tiempo,

en el mismo sueño,

en el rigor supremo de 9 a 6,

y después, 

una muerte lenta,

silenciosa. 

Ilustración "El lobo, como una sombra" por Nikolai Ustinov

HUMANOS

Imagina una tragedia nueva,
tan épica como esas antiguas,

de héroes, caballeros y forajidos,
imagínate sumergido en aguas negras,
descansando en paz.

Es hora, 

un golpe te va a despertar,

dolerá por siempre,

ese bello instante,

donde mil corazones gritarán,

una locura de estelas

parpadeando en la noche,

y estamos dispuestos a bailar

hasta quemarnos.

No hay otra opción, 

rompes con lo establecido,

o saturas la imaginación, 
colgado de cabeza,
pierdes o luchas, 
sobreviviendo al influjo

de los dementes, 
adorables, perdidos,

pagamos caro los errores, 

y quién lo explica,

somos humanos. 

Dentro de poco,
cada recuerdo será del polvo,
cósmico y lejano,
un racimo marchito,

una herida abierta,

en el centro de este cuerpo,

tuyo o mío,

joven o envejecido,

gozoso o vacío,

viene y va,

enloquecido.

Son tantas las heridas,

dejando cicatrices 

como los humanos 

ciudades perdidas,

supurando de nuestros deseos,

como un puño de rencores,

y soñar no basta,

templos mentales son

obras de caníbales,

y sabes,

el cuerpo es uno,

el cuerpo es joven,

viene y va, 

amistoso

y llorando a la vez, 

Tanta depresión,
es nada,
deambulando,
sin especifica forma,
maneras tan obvias,
los dementes,
son nuestros amigos,
espíritus solos
de porvenir marchito,
así es la vida 

y no fatal solución.

UN MAL POEMA

 

Esperé bajo la lluvia,

horas antes del amanecer,

soñando con ser alguien más,

dándole besos al pavimento.

Preciosa fue la noche,

inspirándome sin motivos,

para mil historias rotas,

y un mal poema,

detenido y sin mirar, 

la distancia de quien soy

y en dónde nací.

Una y otra vez,

diciéndome lo mismo,

sin aceptar

estas intenciones tontas, 

el sol me encontró 

sin palabras, sin lágrimas,

solo en la lluvia.

Y quise olvidar,

si aquel día tuvo nombre,

opaco ya por los años,

frío en el cuerpo,

en la punta de los dedos,

en la cima de los párpados,

tuvo un costo muy alto.

Esperé la eternidad,

cuando el sol también murió,

pero fue la lluvia,

lo único que en mi 

perduró,

tras el brillo,

de una voz,

y de tus besos

perdidos.

Ilustración: "El origen del arpa de Elfin" por Henry Johns Thaddeus