SUITE:

hueco

Oh, para este momento de debilidad

esencia indeleble de libertad

usanza ridícula que sugiere inherencia

colores que se pierden para siempre.

Perdiendo la cabeza que supura estos pensamientos

corazón que obtiene sensaciones equivocas

el mismo destino de este vacío

un hueco nocturno.

Utilitario,

para cuando el rostro se descompone en esencia horrible

detrás de los parpados,

mendigando para siempre en la tierra de oz.

Gracia,

para hoy y todos los días

manteniendo un pie fuera de la tumba

negro porvenir esta mañana placentera

necesitando esta luz que significa amor

padres y madres de la tierra

solidificando estos minutos excedidos

tiempo que jamás volverá.

legado

Antónimo de sentimiento

legado de un nombre

bala que distorsiona

último movimiento complejo.

Embustera realidad

rompes siempre este aliento

corazón que parece otra artimaña

barata, caminando tan despacio

cuernos de fuego y cola de cuero.

fortuna de un pasado que no se recuerda

una vela para ese legado que continúa mirando

el cielo de noche

promete morir jamás

deambulando a través de las imágenes

corriendo contra-flujo del tiempo

inocente tierra devastada

recuerdo de otra

nunca como esta vida

esta vida solamente una.

pos-nocturno

Serpiente que revierte palabras

unánime síntoma que contrae lágrimas

rostro oculto de la noche

salvaje en manecillas que parten las estrellas

es el suspiro de la perdición

pos-nocturno impactándose en el pavimento

es húmeda señal de un viaje a través de la panza de la araña.

Pies que nunca brillaron

motivo, razón, belleza en mirada de la luna

tortuosa esperanza del amanecer

todavía deambulan los muertos

todavía permanecen sedientos los murciélagos

en catedrales de roca sangre se derrama

es tarde para soñar

una locura más

ensoñando los portales de ojos negros

predicción del segundo movimiento

próximo número a suceder…

EL MES QUE ESPERA, REGRESA Y SE VA (POR SIEMPRE)

Hoy lloverá,
en el eco de estos ocho años perdidos,
en un eterno remolino distinto  de todos los sueños,
sonriendo a pesar del sonido devastado,
aullido que determina el fin de una etapa,
la valentía obtusa,
la muerte, única instancia que no se descarta de la baraja...

Rompiéndose los cristales pálidos en el cielo,
obra mental que no acoge ni rechaza,
vergüenza duradera,
estos días nacen temerosos,
esperando una eternidad confusa,
es veneno,
es la promesa estéril,
el mismo nombre el sufrimiento...

Nadie conoce solución,
se recapitulan los segundos,
vueltos en torceduras,
en gas nervioso,
máscara de los siente minutos,
campo traviesa,
caminata interminable, el sol siempre oculta su sombra,
jugando con las raíces de la luna en un agujero luminoso,
estos son versos de la negrura,
hoy vuelve a flotar este frío detrás del cuello,
en los brazos, en las esperanzas,
en los versos largos como días sin motivo,
un alma que no pretende ser sustancia,
desea volver a soñar con el espacio infantil extinto,
después de estos años sumidos en el ruido,
no parece la misma sinfonía, no son las palabras exactas,
esta vida parece siempre una mentira...

Sólo el ruido que sobrevive,
acecha y sobreviene,
abandonando todo lo que las viejas etapas alguna vez alcanzaron,
un reflejo sobre la superficie que se rompe,
la otra voz y esta línea que llora,
no es cualquier debilidad, son las prendas de un día amarillo,
cortes enumerados de un diagrama vital,
cayendo como piezas rotas de un ajedrez envejecido,
un mundo, tal como nombre de los justos,
aquellos cuyo tiempo se termina...

Esfera azul,
aquella donde nacerá un niño solitario,
arrastrándose esperan sus ansias por el sueño lunar,
ahora parece tan diminuto,
es un niño salvaje,
significante de una esencia superior,
no hay más explicación,
los perros duermen y las polillas se escapan,
la sorpresa puede ser grande,
la esfera se quiebra,
no así los ojos de esta máscara,
las voces electrónicas,
los bebes muertos en todo el mundo,
restos de un susurro...

¿Cuál es el mayor estrago?
estos años que serán diez entonces,
una sonrisa empañada,
matar los recuerdos y supurar el presente,
desde este feliz vacío brindando oportunidades,
quizá y sólo una que le sea vital a un futuro que puede existir de mil maneras,
descartando los motivos,
flotando sin aparente figura,
razones de este movimiento privado,
todo se ha terminado,
despedida en un crepúsculo de un sólo hedor,
estos pasos proyectan sombras,
luz que merece,
luz que se desvanece...

(nada es como antes)
 (sentimientos iguales a la felicidad)
(viene y se va)

DESVELO

Base de lo desconocido por comenzar,
el espacio perfecto para descansar,
se rompen las llaves,
a esta altura podría morir cualquiera,
ahogado,
tiernamente asustado.

Juego del desvelo,
síntomas exteriores,
voces que pretender existir,
movimientos que se rompen,
interiores que se solucionan,
concentración fantasiosa,
puede ser este u otro camino,
cualquiera que requiera gritar,
no regresar por los mismos pasos jamás,
oh, reencuentros con luces,
escribiendo una carta muy extraña...

Campeones de este mundo,
leyendo por diez años las mismas páginas,
revistas o novelas,
uñas cubiertas con tinta,
compartiendo sudor y lágrimas,
este desvelo que contiene sensaciones,
triangulo de texturas y secreciones,
reyes de la colonia,
de este planeta,
un día tan solitario como el anterior,
el sueño empapado manteniendo,
toneladas de pastillas consumiendo.

Así pesan los huesos,
¿Podrías mostrarme?
imaginando una melodía antes de devorar,
en un susurro del viento,
en aquella hogaza de pan que se ha caído,
¿Por qué todo se dedica a un daño nuevo causar?
Este cerebro no responde después de las siete,
¿Importa demasiado?
Las personas no dejan de conocerse,
permiten enamorarse y abrazar esperanza que brille
 igual que una luna muy redonda,
nadie puede conocer un sin igual,
nadie puede ser tan similar.

Quiero terminar con una plática amable,
escuchar el cantar de ruiseñores,
eco de niños que juegan a lo lejos,
cortándome las venas,
asesinando el fantasma de mi vida,
regresando a ese sueño que se difumina tan rápido,
ejecutando los instantes primerizos,
intentando alcanzar ese imposible,
es diversión,
es la definitiva ecuación,
pesa tanto la almohada,
pesan estos párpados...

Ilustración: Paul Delvaux

VIRGEN DE MISERICORDIA

Manteniendo una realidad con lo insostenible,
en un engaño semejante a la circunstancia más fría,
viviendo toda mi vida en un sueño,
en un deseo que deja cuanta victima a su paso,
cayendo de un momento a otro.

Quemando los recuerdos,
despojando de alma todos los bellos momentos,
una vida llegada del mar,
caída del cielo,
en todas las palabras sembradas como si fuesen oro,
un circulo recorrido por tus ojos,
manteniendo nuestras manos unidas,
un instante basta para separarlas,
se aparean los meses y sueltan carcajadas.

Hondo suspiro,
sé que moriré y es demasiado tarde,
lo es,
demasiado tarde,
como una broma soltada con arrebato,
no es la píldora que tragas para olvidar,
la poción se ha terminado,
yace mi corazón roto,
no lo salvarás...

Caminando a través de este fuego,
decidiendo con ambos ojos nublados,
los secretos no son libertad,
no es este un hogar,
camino de uno a dos,
oculto sin temor al remordimiento,
se despedaza completo,
no puedo confiar en los ojos que me observan,
los tuyos continúan soñando.

Victimas del deseo que se precipita,
dos rocas que entroncan con el destino,
evadiendo sus lágrimas,
nada puede ser peor que una cacería errada,
motivos, dudas,
es demasiado tarde para despertar,
definitivo racimo de este corazón,
tuyo o el de cualquiera,
es demasiado tarde para intercambiar.

Puede congelarse toda sensación,
un latido eso significa,
perteneciendo a otra región del universo,
esta tierra parece nunca sonreír.

Se quema este deseo,
sobreviene lo jamás pronunciado,
los secretos atacan,
mordiendo en la yugular,
robándose cada latido,
cruda realidad asesina del amor,
planta destinada por siempre a llorar.

LOS DÍAS

Corre el niño sobre las estrellas,
esperando beberse toda el agua del mar,
los padres observan encima de la arena,
el viento dice tantas cosas,
sólo es una fantasía,
una ilusión que se quema en el cielo,
uno de estos días,
la felicidad se realizará en la única verdad.

Pasan los días y el polvo se acumula,
tanto como las pertenencias se destinan a morir,
lentamente se pierde toda sensación,
los recuerdos nunca,
son preciosos como las joyas que se juntan cada noche,
brillando con luz intensa y propia,
en estas cuatro paredes no hay viento,
es otra voz la que habla,
conoce el paso del tiempo,
moviéndose de consciencia a parpados.
es parte de este sueño,
una vida que se viste con un faldón diferente.

Los instantes que se acumulan,
en el corazón,
sobre el muro que termina derribado,
en el pasillo más largo,
podría ser divertido,
invertir el tiempo en una ocasión de peligro,
pero siempre se trata de los años rotos,
trata la historia de ellos en curso al desastre,
cuentan los días en tanto las esperanzas se enferman,
¿Cuál es el sentido de la libertad?

Los días de niñez,
inocencia que pretende nunca irse,
pero se pierde en esa luz intensa,
muere y enterrada,
permanece muy fría,
alguna vez cayo desde el cielo,
casi matándote en el proceso,
son los días de la vida,
conocidos como emociones,
conviviendo en casa del amor,
reflejando ese mar de color blanco,
la visión descolorida de esta empobrecida alegría,
no existen reyes ni reinas,
no existen futuros días,
sólo aquellos que se viven en tanto el amanecer regresa.

Juventud que se convierte también en recuerdos,
un instante único para soñar,
pretendiendo el último sollozo,
el día llega para cambiar,
cambiarte,
no todo en esta vida puede significar un final,
temerariamente retando la soledad,
no es la peor maldición,
los días pasan,
no sin antes despedirse,
dejando atrás aquella imagen del niño,
aun corriendo sobre las estrellas,
el mar parece un lugar lleno de serenidad...

FELICIDAD

Todas las estrellas en el cielo son solitarias,
lloran sobre el mismo corazón,
rodando sobre alas de ángeles somnolientos,
moviéndose de un sueño a otro,
noche tras noche calcinándose a sí mismas,
cantando el silencio en oídos sordos...

Arrastrándose para sobrevivir,
en ansiedad que pierde importancia,
cuerpos que no están muertos,
supurando la misma vieja enfermedad,
trayendo consigo ramas pálidas,
es respiración iniciática,
infusión de latidos diferentes,
trayendo consigo algo de felicidad,
un brebaje que se escribe,
que descansa y no pronuncia nombres,
siete días,
siete muertos,
misma maldición que brilla detrás de la ventana,
la noche da paso al día,
recordando que todos los pájaros brindan con sangre
 en cuanto los rayos primerizos del sol continúan durmiendo,
trayendo consigo algo de felicidad,
en voz de los decepcionados,
poseyendo guerra bajo sus camas,
estrellas disueltas entre la sonrisa de esta compartida miseria,
no es la misma visión,
quizá fuera de este mundo,
en el firmamento manchado con otra esperanza hueca.

Si en el séptimo día explota el universo,
sea entonces la voz el único elemento plausible,
transcribiendo en tinta ajena todas las nuevas noticias,
ojos de estrellas,
ocurre igual con los años,
tiempo transcurrido entre el peso de los días que se mueven
 tras cualquier soplido del viento,
una vergüenza encubierta por rocas,
ojos de estrellas,
estos siempre lloran,
tratando de aguardar ese mismo tiempo y jamás volver a lamentar,
y caen,
caen como esas mismas rocas que son los sollozos,
lágrimas que parpadean,
brillando aún cuando la avalancha de mentiras se rompe,
y existe la derrota en su boca,
ecos de los pasos por calles abandonadas,
es medianoche,
el sol reina en el cenit de una imaginación desconocida,
en tanto la soledad se divierte en orgía con las estrellas,
trayendo consigo felicidad...

HUNTER

Muéstrame la tinta en los papeles,
el polvo, la sangre, el brebaje, el ácido que surca el aire,
ese torrente en la vena de tu cuello,
los reportes escritos desde la inmundicia.

El caos no imaginario,
sabes de lo que hablo,
eres tú el cazador,
loco y vicioso bastardo.

Muéstrame el arma,
las dulces palabras que involucran perdida,
las ruedas que giran sobre la carretera,

marcando con fuego su paso,
el camino de una bala,

la calumnia de tu desenfreno,
muéstrame la pasión de ser escritor.

En medio de cualquier aventura,
te coronaste con los cuernos del búfalo,
hay lagartos bebiéndose el bourbon con talento y gracia,
en la noche arde la locura 

arde el corazón desenfrenado,
hambriento de las visiones del conejo blanco.

Cuéntalos, todos los vasos contienen polvo,
sorbiéndolo de la manga con innata perversión,
fumando el destello eléctrico de la vida, 
muéstrame lo escrito,

todos vivimos para morir.

Y mira como las conspiraciones se repiten,

día tras día en las páginas, en las paredes,

incendiando las calles con toneladas de basura,

divulgando los fraudes de la religión,

los disparos ficticios de la consciencia,

más allá de lo que dicen es la libertad,

a tu salud, cazador,

tus dedos se resbalan, se derriten sobre el teclado.

Y temo,

seamos hoy los ilegales,
¿Por qué?
Es acaso y por siempre el mismo final,
reviviendo el humo del cigarro,

desapareciendo tan rápido en un parpadeo,

en un disparo surcando el cielo,

y la chusma grita ¡sangre!

es lo que siempre busca,

apretando como las mandíbulas del tiburón,

atrapado en el vicio que te hiciese tan famoso...

La vida, la nota.
Elevando la pluma.
La máquina de escribir.
Jeringas en los oídos,
tabaco en boca,
pistola en mano,
sale el cazador para acechar.

Mirage Karaoke.

PRIMAVERA

I.

Sueño de una noche,
un paraíso en la luna,
su luz sonríe,
sustento a mis palabras,
fuertes cual mirada que florece,
una pelea por el espíritu,
es aroma fresco,
huellas del momento,
primero y último,
cuando todas las aves cantan
 y el ánimo del hombre llora.

Primavera de belleza y temores,
imaginándote desnuda,
en esplendor del cuerpo de una flor,
fruto de un intenso amor,
sobrevienen una ventisca,
pero la nieve se derrite,
pesadilla termina.


II.

Poseyendo últimos y largos recuerdos,
de condena y tortura,
tardes sin lluvia muriendo despacio,
es su forma de llamar la venganza,
ruedan  las cabezas como rocas,
llámalo el declive de los arriesgados,
nace junto al mar,
nuestro eterno sueño dorado.

Primavera de angustias,
el pasado jamás brilló tanto,
es el presente un suspiro,
una satisfacción efímera,
recuerdo de los valientes,
ahora ellos,
son el hielo.

Primavera de paramos y llanuras,
ojos lindos de la noche oscura,
enamoramiento de un mundo sin final,
es latido en cualquier corazón,
colgado desde la cola de una estrella,
en la soledad entera,
tiempo difícil de compartir,
puede ser demasiado tarde,
un paseo hacia ningún lugar,
el brote de las voces que se van,
nadie contesta su llamado.

Primavera que no muere,
encerrando tus lágrima
en cuencas vacías,
porque cada rostro cambia,
eco de las mil plumas cayendo
divagando entre las dudas y el olvido.


III.

Primavera que vienes de la sangre,
excluyendo el mal en tu vientre,
enardecida en tus poderes,
nada es imposible.

Lo sabes.

Primavera celosa,
de corazón ciego y hambre insaciable,
persiguiendo tu lamento,
producto de la infancia en el horror,
Primavera,
regresa para conversar,
cualquier otro día,
conversando a pesar de rabias,
conversando a pesar de faenas,
porque hoy y para siempre,
proclamo,
vives en este cuerpo cortado.

Cuerpo cortado.

Ilustración: Primavera, por Giuseppe Arcimboldo.