Tus maletas deja en la entrada,
una para la psique,
una para el alma,
el tiempo es un acelerador,
somos la sustancia, lo que se dice
pero no se ve o toca,
avanzando entre dimensiones,
entre casas de risa,
un cambio de identidades,
cascada de sangre en los ojos.
Sometidos en las fauces,
en boca de la luz,
escribiendo un impulso,
un deseo por concluir,
espectáculo que resbala por la piel,
matiz del misterio,
el color de la noche.
Aquí, ahora,
tras el humo, la sonrisa,
voces inmersas en la fría pared,
espejo de roca,
olor de una taza humeante
soñando con el presente,
lo que ocurrió primero,
después, el hambre y lo que
nunca sucedió,
toma todo y avanza.
Aquí, en la mano,
aparece una línea,
tuya, de nadie más,
di en voz alta cuál es el deseo
y cuál el destino,
las respuestas brincan
y sabes, si acaso la vida
puede continuar andando,
impasible, sin mirar la pupila
del pasado,
sin perder su rostro,
aquí donde el futuro se siente
vivo y respira...
El cuerpo
el cuerpo del vicario
tú...
Ilustración: "Alone in the park" por Wladyslaw Wankie
