PRISIONERO

 

Son las palabras escritas en tu mano,

restos de un par de alas,

grandes y blancas,

sombras bajo tus párpados,

yacen quemadas,

ceniza por crucificar mañana.

Ilusión soberbia,

de un ocaso que nada trae,

noches incasables de polvo,

días de incipiente luz blanca,

eco de un vacío que devora.

Dejando atrás,

el eterno desánimo,

historias de labios rojos

que ríen sin gozo,

sobreviviendo 

a su propio deseo, 

prisionero, 

esclavo,

de un esqueleto

sin calavera.

Un sueño atrapado

en el eco de un nombre,

tras las paredes,

mientras recita al infinito:

"jardines, aquí estuve,

prisionero al interior de un pecho,

de tripas, sangre y pelo..."

Sacrificando toda esperanza

cuando levanta el alba,

el olor, el sabor, las sensaciones,

libera estas manos,

para colocarlas rectas

dentro del fuego.

Ilustración: Nicola Samori

TONTO Y BUFÓN

 

Natural como una fruta sin maquillaje,

sonríen los dientes en blanco,

bebiéndose todo el vino sin repetir,

el momento es ahora,

permite a las nubes aplaudir,

el gran artista del escape ha muerto.

De las casas de papel escapa un fuego,

brillante, ominoso,

ocasionando que todo el mundo ría,

obtenga prometido calor,

vienen los cometas y caen,

el lugar donde se 

escabullen los sueños.

Paralizado y carente de la palabra,

el don mágico de la carne y estrellas,

virtud de osados y ciegos,

viviendo a plenitud en sus torres

de monedas que le brillan

directo al sol su color,

porque en cenit del cielo,

la caída cuesta demasiado.

El tonto sufre

su necesidad de conocimiento,

gusta de imaginarse triunfal,

sumergiéndose en el agua negra,

aquí la noche prospera y jamás responde,

es silencio y el enigma,

el miedo, la miseria, el descontento,

bufón con sed perjudicial,

escribiendo con la sangre de sus venas,

una carta a las llamas,

aquí las sombras se reparten

lo último de

una inocencia marchita.

Ilustración: "Mono antes que esqueleto" por Gabriel von Max

EL ÚLTIMO EN GANAR

 

Guarda la tirada de los dados

en lo oscuro de tu memoria,

pierde la ganancia de tu nombre,

cuenta los números en las cartas,

acaricia las manecillas,

antes de ser el último en ganar.

Estira las cuerdas,

en tu vida habrá una melodía tras otra,

muriendo naturalmente,

tendrás luces en el cielo,

y la tierra incluso temblará,

porque la suerte es una,

siempre que selecciones 

sin error las fichas,

el proceso es morir,

es arrastrarse fuera,

fuera de la tumba...

Y Dios sabe,

el significado de siempre perder,

realizando un mundo con imágenes,

santos de cabeza,

piedras preciosas,

todo aquello que dejamos atrás,

guarda las apariencias,

piensa los turnos,

piensa a futuro,

una vez que la noche arribe...

Abre tus ojos,

nacer no es opción,

aun para un corazón negro y frío,

cantidades caen en su lugar,

abre tus manos

y recibe los billetes que 

significan violencia.

Es hoy,

oportunidad para despertar 

en otra época,

beber del vino,

devorar el queso,

quédate en la tierra prometida,

criatura, es justo descanses ahora.

 

Ilustración: "La incredulidad de Santo Tomás" por Caravaggio

CASAS DE PAPEL

 

No se trata de hablar sin palabras,

suscitar un incendio en el arcoíris,

crímenes como mentiras,

cuán temerarios resultan los párpados,

tardes sin sol,

ahora ardemos juntos,

tomados de la mano.

Vamos por la copa,

bolsas llenas de basura,

no se trata de maldecir,

viviendo para ser esclavos

volteando la página y cortando

nuestras venas,

vamos por la copa rellena,

un alma trastocada con la pena.

Andando sin rumbo,

carentes de lo sagrado,

una carta con rostro de calavera,

espejos negros en cada mano,

y el ahorcado dirigiendo el tránsito,

ay, es el destino,

un curso sin camino.

Azules o dorados,

sean virtudes en manos de otros,

puede el amor soportarlo todo,

una tormenta en ojos de este cielo,

recobra el calor,

la textura de la juventud,

rostro, piel y cabello,

identificando tus movimientos,

diariamente, apuntando una raya 

más en este pozo del infierno.

Casas de papel,

iluminadas por un pensamiento,

ardiendo juntos, 

tomados de la mano,

sé lo que piensas, 

compartiendo el destino

en páginas descoloridas,

vamos a desaparecer,

vamos a desaparecer,

es nada sin vida, sin ilusión.

Fue lo que dijimos,

prisioneros en el mismo telar,

fuera de esta realidad,

quemando sueño tras sueño,

sin claridad en hablar,

tan vacíos parecen los años,

un dolor en el pecho,

es momento de olvidar.

El cielo es uno,

la memoria también,

el fuego, la destrucción,

el humo y su caos que embarnece,

ya no importa si resulta distinto,

el ánimo fenece igual.

Ilustración: "Las nupcias de Cupido y Psique" por Pelagio Palagi

DESPERTAR EN OTRO SIGLO

 

Encendí la luz,

para disipar la sombra en tu cara,

dejé la habitación,

esperando volver a escuchar la voz,

una guía en mis momentos

más parcos.

Esperé despertar en otro siglo,

un futuro donde el dolor ya no existe,

pagando un impuesto por vivir,

relegado de tus sentimientos,

despojado del océano incorpóreo 

de la memoria que desaparece.

Encendí una farola, 

para reconocerte 

a través de la oscuridad delgada,

juntando despacio nuestra carne

con el frío de la calle,

sosteniendo la respiración

apretando mutuamente 

nuestra garganta.

Entendí finalmente,

nunca abandonarás tu sueño,

y jamás lograste ver 

a través de tu mano,

más allá del rostro en el aire,

realizando tu vida en la tormenta. 

Y será más allá de tu mano,

donde una voz en la penumbra,

será la luz que nos guíe,

despojándonos de deseo,

confiriéndole un nombre 

a nuestro destino.