Natural como una fruta sin maquillaje,
sonríen los dientes en blanco,
bebiéndose todo el vino sin repetir,
el momento es ahora,
permite a las nubes aplaudir,
el gran artista del escape ha muerto.
De las casas de papel escapa un fuego,
brillante, ominoso,
ocasionando que todo el mundo ría,
obtenga prometido calor,
vienen los cometas y caen,
el lugar donde se
escabullen los sueños.
Paralizado y carente de la palabra,
el don mágico de la carne y estrellas,
virtud de osados y ciegos,
viviendo a plenitud en sus torres
de monedas que le brillan
directo al sol su color,
porque en cenit del cielo,
la caída cuesta demasiado.
El tonto sufre
su necesidad de conocimiento,
gusta de imaginarse triunfal,
sumergiéndose en el agua negra,
aquí la noche prospera y jamás responde,
es silencio y el enigma,
el miedo, la miseria, el descontento,
bufón con sed perjudicial,
escribiendo con la sangre de sus venas,
una carta a las llamas,
aquí las sombras se reparten
lo último de
una inocencia marchita.
Ilustración: "Mono antes que esqueleto" por Gabriel von Max
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