PATÍBULO

A reserva de merecer otro destino,

de perderlo todo a instantes,

cuando nada he dicho que diga verdad,

nada se puede hacer,
salvo por este mensaje del cielo,
cayendo sobre la tierra como lluvia,
el ocaso convertido en lágrimas.

Jamás logré ser tan vano,

tan mundano en mi propio conocimiento
y parecer como hijo, hombre, amante,
otro ser humano sintiéndose diminuto,

ante el momento de la verdad

el espíritu va por delante.

Son mis manos arena pegada,
mis pies raíces sin árbol,
y mis pensamientos van para la segunda llegada,
mis pensamientos van y viene,

siempre disponen la misma pregunta,
¿Dónde está el sol?

¿Sobre cuál tumba brillará con más ventaja?

He dictado los atropellos,
mis malestares y rabietas,
he sido un malhechor,
deslizándome todas las noches,
robando la poca esperanza en el mundo,

una provocación directa sin resentimiento,

una afrenta a la política falsa,

arma de ponzoña y beodos lamentos,
y sabrán que por provocación,
deduje convertirme en poeta.

Despertando una mañana muy bella,

para vislumbrar lo último de este mundo maravilloso,

con la mano en los versos,
la historia por el tiempo devorada, escupida,
y es un abuso, temer la mortalidad,

de la sustancia misma que te permite respirar,
nunca fue suficiente,

vástago carnal de los impulsos,
nunca fue suficiente,

deleitarse con el sufrimiento.

Pero,  ¿Quién se lo ha llevado?

El amor,

tan conocido y malentendido,
cuenta las palabras, lo que otros entienden por la muerte,
a lo que nunca deseé perderte,

cuando en un suspiro, evocación o manifiesto,

amor, iluminaste mi corazón,

la suprema motivación,

estilizando la pluma, ardiendo en la tragedia,

colgado de su mano las tardes cálidas,

que son recuerdo ahogándose tras la tormenta.

Nunca deseé organizar el destino,

beber directo del brebaje fantasma,

adorar las llamas de una hoguera,

en momentos de imposible dolencia,  calma,
¿Dónde está la calma que promete vivir?

tan sólo una mentira piadosa,

antes de saludar el amanecer y perder la cabeza.

Deseo tanto pausar la intemperie de la noche,

donde cada momento, cada exhalación 

son leve esperanza de sobrevivir,
buscar novedades con el alba,
pero siempre cesa y empaña la alegría,
adiós entonces, campos floridos,
adiós amor,

habré de perder la memoria,

la instancia corporea,
castigado por ser como Dios me mandó nacer.

***

Una víctima de la decepción,
el desapego real,
ojos que nada ven,
corazón estéril,
tan preciada es la vida,

aunque carente de sentido ahora.

Es una falsificación,
imperando por el camino,
en palabras y cuerpos,
amistad, cariño, devoción,
el transcurso idóneo
o una condena directa al vicio,
colgado por el cuello,
quebrantado,

ilusión concluida en sangre.