AQUÍ TERMINA...

Pienso desde el presente
 en el pasado,
mío, cercano, de cualquiera,
tan lejano, predicando aire
 por cada una de las calles,
cavidad del monstruo,
cálidas tardes, un sol naranja,
regresa, regresa,
devuelve todo el dolor a la vida,
no le debes nada,
devuelve todo sufrimiento,
toda frustración,
toma un suspiro hondo,
ahorra esos problemas,
favoritos de los imbéciles,
rayando páginas en blanco,
despréndete del dinero gris,
esta es nueva historia,
solo frente al crimen,
callado sin moverme,
el momento sublime del apocalipsis,
caminando por esas calles,
tarde cálida, un sol naranja,
atraído por el canto de sirena.
cuatro años seducidos en cuatrocientos,
es la música, es el color, es el pasado,
desvanecedor destello en carne
 de mi propia vida,
regresa, regresa,
en memoria de esta carne y hueso,
sangre derramada bajo esta luz,
es ahora y nunca,
encerrando el tiempo en el espacio,
reducido a un cuarto de hora,
la calle, amarilla y tierna al tacto,
indivisibles carcajadas,
inocencia pronto a corromperse,
en nombre del propio corazón,
en nombre de un tonto amor,
gran catástrofe,
empujándome hacia el abismo,
es el futuro,
ahí está, ahí está,
regresa, regresa,
desde el presente a tu pasado,
desencadenando el miedo,
más allá, comiendo fruta,
transformándote en nada,
volando hasta quemarte,
caminando hasta desaparecer,
una luz te devora,
ominoso terror,
regresa, regresa,
el filo del mañana,
congelado hasta el tuétano,
estas manos son nada,
la ruta conocida, ahora por recorrer,
primera vez desenfadada,
tras los barrotes infantiles,
uno y otra circunstancia bestial,
regreso al jardín de la virginidad,
antes del ruido y la muerte,
regreso de las aguas tan ingenuas,
antes de la lluvia negra,
todo fue real,
hizo calor, un día sin igual,
fuera de este mundo,
encerrado en esta ciudad,
nadie parece importarle,
placer en todos sus días,
pasados tan gozosos,
presentes de placer,
futuros y bellos,
son mentira, soy una broma,
estos pasajes maravillosos,
poesía que se quema,
días nuevos sin piedad,
ha fallecido toda caridad,
una burbuja de sangre de noche,
y hace frío y hace calor,
el pasado fue hermoso,
nostalgia, eres el filo de esta navaja,
de frente a la orgía en el corazón,
simulando una culpa,
una maldición terrible,
y ahora este presente se derrumba,
es el regalo de la vida,
nada le debes,
soy una mentira,
no, soy poeta,
hambriento salvaje,
una mente resistiéndose
 al reciclaje,
se apagan mis ojos,
se apaga tu cielo,
celeste tras páginas quemadas,
y pretendo recordar,
y moriré en pos de la poesía,
regresando para siempre,
a esos días tan bellos,
iluminados por el ímpetu de la juventud,
repitiendo como insulso los errores,
regresando temerariamente a la oscuridad,
estrellando tus ojos ante el cristal,
donde este realidad es austera,
visión carmesí de un árbol
 derribado, estos muros de plata,
fríos como toda tu sangre,
donde la condena es solitaria,
la voz es la misma,
la esperanza es sepulcro,
donde el silencio es la única verdad
 y todas las palabras son
hipocresía.

Ilustración: Jaime Rippa