Crece la flor,
pudriéndose,
en mi interior,
técnicamente,
mi dolor.
Estrago de los años,
soportando la miseria,
un efecto nocturno,
amanece en la adolescencia,
esperando sin desear,
cayendo lentamente desde la
esquina del cielo,
es ocaso,
es ceguera.
Desearía salir corriendo,
aprender a tocar el arpa,
un funeral lleno de rosas,
bebiéndome el vaho de
todas las voces.
Sonríe la flor,
fugaz veracidad,
pasan los días,
siguiendo el orden natural,
llamándose vida,
adoración súbita,
inconclusa,
tiempo, asesino,
enfermedad, alimento,
continúa girando la tierra.
Equivocada naturaleza,
depredador de esperanzas,
nadie gana,
fúnebre y normal,
desearía escapar,
es poderoso,
solitario, engorroso,
dolor desde la espina,
nervios y demás vísceras,
escabulléndose entre los sueños,
contaminando los últimos racimos...
¿Dónde estás equilibrio?
¿Dónde quedaste felicidad?
Imagen: Shimmering Substance por Jackson Pollock
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