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Edad perfecta,
edad universal,
(expandiendo el horizonte)
sobrevivir al pecado de tu significado,
(danzando bajo la miel, bajo la nieve, marginal)
valorar el color de esta sonrisa,
(un recuerdo perdido, hilo de frenética sangre)
sutil calor que siempre adormece,
fuera de esta mente y del suelo,
mostrando libertad, mentiras y otras costumbres)
enterrando los cadáveres para siempre,
(no olvides la obscenidad, no olvides la obscenidad)
sirviéndose de estos nervios en ebullición,
(no existe tal compasión, no es pleno deseo verla florecer)
la traición y sus palabras respectivas,
corte primario,
crimen que embarnece su bendición,
(cortejo de veracidad)
cambio cómodo de piel,
(austeridad, paranoia, un instante de entera soledad)
[un] grito a través de las capas contingentes del tiempo,
arena y cristal,
universalmente imposible.

Gentileza pútrida,
ridiculez que sutura,
(son ellos, ellos, ellos, estos ancianos)
enajenan la juventud,
(desacreditan su encanto regular, su mensaje de amor)
nadie espera por sobrecoger el lugar,
pasión, arrojo,
calma, serenidad,
ojos que se pierden,
ruido valorado en monedas de ensueño,
alguien llega y permanece una temporada,
termina ensangrentado,
(buscando una oportunidad)
termina recurriendo a la fantasía de su generación,
termina rebosante,
termina muerto.

Edad maravillosa,
edad que ilumina,
pasados días en circunstancias que dictan un nombre,
(reservando el guiño de adversidad)
lo cubren con flores y cruces,
(tierras extrañas, todo menos ordinarias)
no hay verdad para mentir,
los ídolos perdidos,
(asesinados por su propio espíritu) [enemigo]
no existe más rebeldía en la sangre,
heredada desdicha,
(oh, esta vida trata solamente de ti)
segundos antes de contener las manos frías,
despedida
(la noche más precaria)
un certero comienzo lleno de poesía,
(una historia diferente que canta y reza)
llueve el ácido,
lagrimean los somnolientos,
(noche que sobreviene y rompe con el sonido y vistiendo la portentosa oscuridad,
  cabalga siempre de frente hasta colisionar contra la envejecida vanidad) [destruyéndola]
quién se detendrá antes de mirar por primera vez el abismo,
quién se atreverá a mirarlo en la profundidad de sus ojos negros(?)

Imposible olvidar esta plenitud,
(vivos)
pena y caricia,
dolor pontífice y energía igualitaria,
no existe final,
(en las venas de cada estación, en las mejillas de su desprecio)
continúa llorando la vida,
(en ese instante que fulmina)
tan superior,
tan individual,
tan propia y hermosa,
única y magnifica,
(vida preciosa)
edad de los retratos inimaginables,
edad de  todos los innegables.

EN LAS VENAS

Deseo,
ardes como el fuego,
en la mirada trasparente del amanecer,
mi sangre hierve a tus propósitos,
la imagen de tu cuerpo en mis sueños,
continuando la guerra de tu anhelo,
sucumbí a tu aliento.

Abriste tus manos,
dejándote llevar por el instinto,
no hay diferencia,
la historia se destruye a sí misma,
cuando las palabras son murmullo,
permitiendo su vacuidad,
una sed arrastrándose como serpiente,
subiendo lento por tu cuello,
en su color verde,
el sabor de tus venas vacías,
desconociendo su final.

son adictas...

Desapareces en la sombra,
este día se ha quedado ciego,
conozco el impulso,
no puedes contenerlo,
cuando el sufrimiento es placer,
esta carne pegada al hueso,
es el más grande tormento,
y quiero recordarte,
todavía inocente.

Arde el alcohol,
es arrebato insufrible,
cuando el ruido tiene hambre,
tu cuerpo es gelatina,
inhalas desahuciada,
con arena en tus labios
y el alba en tu espalda,
te rompes.

Tus venas,
se reflejan en el cielo,
en el iris de mis ojos,
no son palabras
que se muevan con las manos,
porque encima de mi lengua,
desprenden su sabor.

tu vida no es un sueño,
sobre el suelo de mi piel,
reposan tus venas. 

IMPORTA TANTO EL TIEMPO...

Importa tanto el tiempo como la carne y su placer consecuente,
en una ilusión repetida que nunca apaga su fulgor,
un color diferente escurriéndose en el calor del momento,
no es veneno, no es otra cosa que un beso distinto,
de la principal pareja, de todas las cientos de miles más,
son igual a los ojos claros de la noche,
una invitación destinada a jamás llegar.

En el ruido que inspira, en los roces naturales,
desesperadas visiones de un futuro bajo el agua,
azules han dejado de ser las lágrimas,
tal vez sea demasiado tarde,
tal vez ni siquiera comenten nada,
aquellos son los animales,
las voces, las miradas, el vacío y sus compañeros,
negándose a preguntar o responder,
es mentira la veracidad,
es cobardía mostrarse valiente en el momento primario,
cuando es evidente que el final resulta ser el todo,
llegando para batirse en una cúspide,
la vida y la ternura de su sentencia,
la mirada de la amante,
el aliento de la muerte rodeando,
cuello, estómago,
manos y huesos,
el océano es un secreto más grande,
la oscuridad un cobijo cálido y amparado,
tal vez sea demasiado tarde,
antes de estallar en frustración,
amanece y el cuerpo de la amante se separa de su propia imaginación,
tal vez,
una pesadilla que sobrevive,
hoy presente jamás volverá,
en palabras sencillas que se resisten a soñarse a sí mismas,
tal vez,
el viejo abismo fortuito,
tal vez,
tal vez sea demasiado tarde,
el corazón, este corazón, el tuyo y mío,
el de las 1000 vírgenes,
el del cadillac reluciente,
es demasiado tarde,
ha dejado de latir,
el corazón ha abandonado su lugar,
es demasiado tarde.

Semejante a una petición,
el misterio resultó en el plan de vida,
todas las flores parecen tan esenciales,
susurrando este momento tan banal,
flotando en el aire, a través de los cálidos rayos del sol matutino,
en el asunto carnal que se desvanece, que expira,
soñando con la perfecta vida,
el instante más callado,
más solemne,
pretendiendo jamás olvidar,
jamás es un muy largo tiempo,
nadie evita su paso, nadie reconoce su rostro,
todos sucumben, todos se mencionan enamorados,
en la frase distintiva,
en la carnada de 40 días,
el error.
El error.


***

En el arrepentimiento, en el romance,
en la úlcera, en el centro del universo,
ninguno está muerto, la respuesta yace en la palma de sus manos,
en el centro del universo, en la úlcera,
en el fondo del charco, en el costo final,
la memoria no escapa ni tampoco se dice finada,
años que se soportan antes de llorar,
el ruido maravilloso y el polvo nefasto,
alucinación del futuro interrumpido,
destino y otro romance que se acaricia mutuamente,
sombra y colisión,
horror y emoción,
virtudes que se visten como una,
caminando a la orilla del lago de fuego,
sangra el corazón,
ojos y muestras de otro mundo,
en el arrepentimiento, en el romance llevadero,
tal vez,
tal vez es demasiado tarde,
una y 3000 veces más,
en un nunca, en un día como cualquiera.

POLVO DE ÁNGEL

Prueba de sangre que garantice pureza,

en el alma, en las acciones, en la mente.

Meditando acerca de las contrariedades del tiempo,

una prueba distinta de vida, natural y equivoca,

una broma fatal que se manifieste en lo profundo del corazón,

latiendo para cuando el sol aparezca detrás de las llanuras,

de los palacios modernos de concreto,

maravilla que sonroje las motivaciones perdidas,

letras mínimas, razones colosales.

Cada día que nace se construye el destino,

voz inmaculada que dicta libertad,

se repiten las motivaciones, son rocas disueltas,

un saludo glorioso, un regalo que permanezca inocente

  en la memoria de aquellos condenados a desvanecerse,

desde la mirada de quienes los aman, 

desde la mano inmortal que todo lo incinera. 

Beso fatal, traición referente al oro y plata,

ahí está, el calvario que se anuncia, suspendido en las capas frías del tiempo,

nunca será suficiente.

Campos de sol, agujeros de la luna,

se repiten las fallas, escapa la victoria entre los dedos de marfil,

una mano, un clavo, una esperanza que no se resuelve como tal,

nunca será suficiente.

Brillan las bacterias, son religión para la masa de ojos morados,

rostros deformes, heroicas acciones,

son los años que interfieren, se pudren y repiten hasta cansarse de sangrar,

no hay cosa como el polvo de ángel,

no hay cosmos,

no hay amor que abrace la imagen de la nada.

Luz centrifuga, un instante colmado,

bendiciones que disfrazan el silencio,

inicia su recorrido la furia que medita, que se disuelve en los poros de la carne.

cambiando de voz, de color, de vida,

cercana es la desconfianza y tan apartada la honestidad,

un paso hasta caer,

tocar con la mirada perdida el fondo del abismo,

locura pronunciándose en el eco del corazón,

imaginar, creer, expresar una cacería,

el enamoramiento nocivo en el tablero del juego equivocado,

porque importa el tiempo lo suficiente,

después todo es oscuridad,

un toque desde la punta de la lengua,

alcanzando la profundidad del alma que se lamenta,

obligando la soledad a contraerse,

es el final...

...nunca sucede de esta forma.

La muerte jamás llega del interior,

se origina en los pasillos externos de las consciencias ajenas,

nunca sufre de la ilusión de la vida,

es la carne su alimento,

los huesos, piezas inconclusas de una eterna colección,

el alma, 

el alma se libera,

libre de la muerte,

libre de cualquier prisión de fuego o cristal,

libre hasta para sí misma,

ocultándose de los demonios del sol,

prevaleciendo a pesar de la lentitud sistemática del vacío,

llevando ventaja sobre la crisis de la mediana edad,

sucumbiendo a la posibilidad intocable de nacer por medio de la sangre,

la prueba de pureza, 

el alma parece incontrolable,

tanto o más como este sentimiento,

es tarde,

jamás será un demasiado...

...jamás existirá tal cosa.

MENTE

Miedo y otras tragedias.
Silencio y el día de las pestes.

Pregunta sobre pregunta,
demeritando la respuesta de los elementos,
conclusión lóbrega, un pensamiento,
abandono y cientos de miles de voces,
un rito inexistente,
otro pensamiento en el umbral de los días eternos,
metralla, fuego, concreto,
configuración de colores sueltos,
visión en distorsión,
felicidad, abstracción de la mente,
palabras: signos, texturas,
licuado esclarecedor,
martirio corporal, satisfacción,
uno, dos, tres momentos baratos,
la oportunidad no radica en una presencia,
cero simios,
ilusiones en civilizaciones imaginarias.

Esto hay,
escombros y algarabía,
salir corriendo a través de las calles de fuego,
complejidad en formas intraducibles,
la vida se desvanece en la mente,
no hay oportunidad,
no hay.

Ruido y cualidades.
Mente y cambios posteriores.

Recursos interiores y ciencia de los dientes,
sacrificio de los miserables en completo amparo,
un "algo", cuadriculas deformes,
cambio de vida y vejez sumisa,
los meses salvajes,
viaje al centro de la consciencia,
corrigiendo el método del tiempo,
temor, lento, concreto, asesino, salvador,
ojos cerrados, sangrando,
el aire cambia también en la desesperación
 del pasado, rostros habitables,
importancia súbita de los mecanismos,
religión errada,
eternidad mentirosa cuando se presume lo comprobable,
calculadoras de cadáveres,
basculas de carne, huesos, vísceras,
escuchando el último manifiesto,
leyendo el blanco de los días, no.

La mente no se desperdicia,
sufre su papel prepotente,
no espera su fragilidad a nadie,
vive tiempos en guerra,
solicita al espíritu alguna virtud eléctrica,
la mente jamás descansa,
sólo se muere.

Ilustración: After states of mind The Farewells --- Umberto Boccioni

VIDA DE SANTOS

Recorrí, en compañía de un loco este mundo,
siguiendo en la ceguera,
un rastro de palabras iguales al viento,
encontrando cantaros incompletos,
todos esos cuerpos rotos en el camino,
un precio imposible de pagar.

Ayer, sucedió la hora prometida,
el instante donde converge la niebla,
nuestra devoción por la tempestad,
recordé una oración,
para alumbrar la oscuridad,
silencio habló más fuerte,
corrió la sangre como un potro,
tan libre, tan salvaje.

Sucedió un brote de lamentos,
detenidos ante las tumbas,
muestras miradas fueron eco
abrigado por la nada,
recordé la sombra acometida en
el centro de mi corazón,
pienso morir pronto,
porque es un dolor que no se va,
vestigio de un poema en desahucio.

Tuvimos una vida pendenciera,
vida de santos,
acompañados por la locura
y la muerte,
muriéndonos de sed,
rendimos el ímpetu ante
el vicio y su postrada fijación,
obtuvimos una vida igual a todas,
no hay suceso extraordinario en el placer,
encontramos restos y polvo,
impregnando su sabor en nuestros labios.

Sufrimos la dictadura del destino,
dicta, maltrata y descarta,
escribí la nostalgia de esos
días que no me atrevo a pronunciar,
levanté ambas manos,
esperando un milagro,
que nos llevase lejos,
muy lejos de la espiral del desencanto,
levanté ambas manos,
supliqué el milagro,
para no conocer esta vida otra vez,
la vida de un chiflado,
la vida de un marginado,
acompañado de quien jamás responde,
de quien rechaza la miel y el brillo,
quien canta en funerales y jamás duerme.

Pasé semanas vela,
imaginando alcanzar el futuro,
pero mis pensamientos caían en
la misma equivocación,
volviéndose lentos conforme la opacidad
en el cielo desaparecía,
sólo concebí una noticia,
no existe un centro en la luna,
en la tierra o en la vida,
resulta ridículo deambular sin recato,
y cuando por fin,
el sueño ahogaba mis parpados,
soñé con días de encierro,
con alegrías envenenadas,
despertaba asustado,
gritando el horror de la verdad,
por aquello que nunca elegí conocer.

Recuerdo todavía,
los momentos más tristes del loco,
caminando todo el día,
mirando de frente los trazos en el mapa,
él, predicando su final inminente,
brillaba en sus ojos una resaca de amor,
ese que despertó demasiado tarde,
su voz todo el rato se quebraba,
contando una historia de vida,
cuando nació en la punta de
 la esquina de una calle
que nunca existió,
una tarde calurosa de cielo despejado,
como eran los días en tiempos
que sólo dejaron la nostalgia,
convirtiéndose en nuestra condena,
repitiéndose en cada paso,
un ladrido, su voz,
el loco no deseó a nadie perjudicar...

Así sucedió.

Cuando su última hora,
nos alcanzó en un cruce cerrado,
Él dijo:

"La esencia de los días,
es el genocidio,
aun quedan varios caminos,
por conocer todavía,
en nuestra vida de santos,
vimos balas y derrumbes,
nuestra cara es dura y templada,
como cerámica olvidada,
nos fallan ojos y extremidades,
mi voz se volverá silencio
y a pesar de lo que hagamos,
en gloria de nuestros pasos
iremos desapareciendo..."

THE HOWLER

Tengo un rastro de memoria,
recuerdos que se desvanecen cuando las arrugas miran directamente en mi pupila,
tengo un último deseo,
esta es la noche,
persigue mis pasos la luna y es su palidez lo que mismamente yo ansío,
de un instante a otro,
este corazón detiene su marcha,
es diferente el camino...

No hay más destellos,
sufren de pesadillas mis sueños,
no más brillos de un sol diáfano,
tan sólo el silencio ahoga mis pensamientos,
no es cualquier desilusión,
he convertido la vida en un aullido,
callado, constante,
un lamento que teme apagarse,
teme que la luna lo ignore en un instante,
en la completa eternidad...

Es el destino, un ramillete caído del cielo,
el camino que nadie más conoce,
mis suplicas fatales,
mi humanidad yace de rodillas,
yace comprometida,
no deseo ser por más tiempo "el tonto",
tampoco el ignorado,
es demasiado el hastío, rechazo de igual forma ser adorado,
es demasiada la inquietud,
la violencia en mi alma, aquel grito que detenerse no pretende,
soy una especie de marioneta,
soy culpable de alejar la luz de los días,
soy un hombre y es esta mi vida,
de pesadillas, de sueños, de valores  y temores,
si he de llorar para siempre...
... que mi final no supere esta siniestra visión...

Ocaso de entrañas,
arrastré durante años estas cadenas,
merezco una canción que a pesar de la sordera podré disfrutar,
tengo además un último deseo, plenitud de vientre y escamas,
nacer de nuevo,
una noche cuando la luna no oculte su rostro más precioso,
sin una ley que mida el sufrir, el comparecer ante los dolores del cuerpo,
en completo respeto de las cualidades de la mente,
enfrentando los conflictos severos de este corazón apagado,
volverlo en un aullido,
una llama, una convulsión que explote durante la intensidad con la que arrastran las eras,
un completo imposible,
es mi último deseo,
un imposible reflejado en la soltura de otro cuerpo,
delicado y hermoso, tanto como mi corazón desee devorarlo,
en aquel instante cuando la luna pierda la vista,
cuando me disponga a no volver....

El tiempo se quema y la noche no parece diferente,
en una soledad que permanecerá fiel,
no soy hijo de una esperanza rota,
todavía tengo ambos brazos abiertos,
siguiendo mis huellas,
en mis ojos desaparece el camino,
es una ruptura inevitable,
aun si mis labios se secan,
si mis manos pierden fuerza,
he de saber que el fin llegó,
en la cima de la montaña,
en el fondo de esta tierra que todavía no nace,
soñando con sanar, con obtener otra oportunidad que jamás llegará,
"ven", susurra el viento,
es mi propia voz que se eleva y se dispersa,
el recuerdo que no llega a mis sueños,
he esperado por demasiado tiempo que la luna reaccione a mi emancipación,
suspiro por mis propios desvarios,
en la misma pesadilla,
en este viaje que no termina.
en medio de la noche,
continúo aullándole a la luna...

TEMPLO DE PIEDRA

Escuché el rumor de tu deceso,
pero tu nombre continuaba moviéndose
 por la maleza del mundo,
en un instante fecundo,
en un pleno destello de inspiración,
la madeja del amor fue descubierta,
el hilo trágico rueda por cada rincón,
tocando almas y realizándolas en lágrimas,
fue tu voz lo que salvó mi vida alguna vez,
permíteme descubrir si todavía tienes la oportunidad,
cuánto es el tiempo que te queda,
hoy el día se tornó negro,
será así para siempre,
por encima de las líneas,
rodando cuesta abajo,
apareciendo dentro del pastel con la frente
 y ojos ensangrentados,
déjame preguntarte por qué,
esperarás por todos los demás,
o simplemente mañana desaparecerás...

No importa lo que sé,
la vida nunca fue gentil,
es el arma que nos asesina,
la vida jamás fue el manojo prometido
 de la más inmensa felicidad,
es veneno, es radiación, es la ortiga es la bala,
importa lo mismo que un reverendo carajo...

Escuché una suplica desde el vacío,
tuyo y mío,
no eras tú, nunca lo fuiste,
reclamas por aquella falsa amistad,
debí entonces advertirte,
las circunstancias tu corazón rompieron,
el pasado ha forjado el destino,
un suelo manchado con sangre,
la espera más larga,
el momento más decepcionante del día,
te han ultimado,
te han despreciado,
comparto la misma frustración,
bajo nuestras venas corre la misma sangre,
se entierra la misma aguja.

Dime qué tal estuvo el vuelo,
si acaso he de morir,
mirando por debajo del hombro de cientos de
 miles de hormigas,
la visión inhóspita de un cadáver más,
el deseo reconciliado de la vida
 y su profana debilidad,
has golpeado tu rostro contra la piedra,
es verdad entonces, todo resulta cierto,
la sangre en mis manos y los sueños ajenos
 que mienten bajo mis parpados,
has muerto ya.
                                                                                                 
                                                                                               dedicado a Scott Weiland

CORTE

Si alguien desea tu alma,
no dudes en defenderla,
si alguien quiere romperte el corazón,
jamás, jamás lo permitas,
porque no es importante lo que los demás quieran,
tu cuerpo es un templo,
en la vida no existen los fantasmas,
tan sólo los amantes poco afortunados,
aquellos que te abandonan,
aquellos que no perdonan,
les pertenecen la instancia y la urgencia,
no prestes tus manos,
no regales tus ojos, tus labios, tu mente,
no creas en sus guerras,
no sigas sus ideologías,
rechaza sus mentiras,
se beberán toda tu sangre,
por favor, tienes que defender tu estima,
toda tu integridad,
es la catástrofe el final,
es la traición un precio demasiado alto,
tendrás tú que pagarlo.

Si alguien te necesita,
si alguien pretende con tu piel vestirse,
si alguien dice que te ama,
quizá el tiempo sea perfecto,
una liberación, un rechazo o la completa perdición...

Si alguien dice "aventura",
no gires tu mirada hacia el precipicio,
siempre deciden renunciar, escapar,
toda la felicidad es engañosa,
no puedes disponer de una ilusión sin entregar
 algo a cambio,
si alguien dice "corazón",
no puedes confiar en una palabra solitaria,
como si el significado de esta fuese un paso
 hacia el mejor sustento y la eternidad,
parece que la lluvia jamás se detendrá,
si alguien menciona tu nombre,
no puede conocerte del todo,
ofrecerán vino a tu garganta,
flores a tu nariz,
un anillo que represente una promesa,
los sueños tienden a no volverse realidad,
tienes que resistir la seducción,
si alguien baila precioso,
no imites su belleza ni su revolución,
el espacio es oscuro, es limitado,
no existen las sensaciones ahí.

Si alguien promete luz,
no concibas la vida que menciona,
si alguien suplica tu despertar,
tiende tu mano,
bríndale uñas, un instante nada más...