MIEL EN LA SOPA

Esta vida es un continúo abandono,
seguido de gritos y arrepentimientos,
dejando de lado un espacio mortal en este universo,
muy lejano, muy frío,
muy opaco.

Se quiebran las cadenas,
sencillo es caer en el caos y su trampa normal,
sentimientos salvajes,
potros solitarios,
corruptores de la sangre,
el auto se aleja y no sabes por qué,
quién se va?

Un día solitario,
sentimientos de neón,
hablando a través de las células,
uno por uno a través del ruido,
miel de abeja en la sopa,
redactando un manifiesto extraño,
monedas que llueven desde el cielo purpura,
oh, advenimiento,
los últimos instantes de un poeta,
misero es el destino,
una gloria que no avanza,
tecnología percudida,
siete recados originales
 y una pizca de levedad,
de valentía.

Creciendo en un cuerpo de mortalidad,
la lección podría ser la siguiente:
"nadie escoge su nombre"
recurso que nos imponen,
oh madre,
estas manos siempre se muestran dispuestas a morir,
estos pies se cansarán algún día,
serán entonces sepultados.

Digiriendo la suavidad,
un cántico maravilloso con voz melodiosa,
unas cuantas lágrimas por derramar,
deseando se un ente superior,
detallando la ternura y el lamento,
oponiendo los engranes con el fuego,
pelando la piel,
consiguiendo un color diferente,
no hay más artistas alrededor,
oh, pero cuánta belleza,
realizando un mantra dorado,
el asesinato de un corazón avanzado en la enfermedad,
hoy nadie puede escuchar la mezcla,
nadie puede reconocer el sabor,
nadie es quien dice ser,
un estereotipo inimaginado,
un lóbrego disfraz,
la aventura exquisita antes de perecer,
las puertas yacen abiertas,
el poder de la sordera,
mis penas y otras tantas,
los días secundados por otros,
meses temibles,
las calles parecen el desierto temerario de un sueño diferente,
primavera olvidada y verano congelado,
otoño crucial para el nuevo temperamento que nada reciente,
invierno cuyo secreto no es reconocido por sus huesos de sal,
mis tobillos han cruzado el suelo,
hoy son otros momentos,
una platica nocturna que requiere una matutina cruzada,
caminado hasta el limite sobrevivir,
caminado por el sendero dorado.

Un momento depresivo,
misterio de esta noche,
reconociendo un estado de fealdad,
los niños no son el problema,
finalidad engañosa,
la presencia funge como el arma,
mueren entonces los solitarios,
mueren en consciencia de la divinidad,
mueren y son restituidos por cuerpos igual de perdidos,
un momento cuya voz desaparece,
misterio que proviene de la cavidad más negra,
estado de lealtad,
desmedida piel de la obscenidad,
en tantas diferentes circunstancias
 todas convergiendo equivocadas en la misma galaxia.

Como recuerdo de la vida,
caricia de simpleza,
trayendo placer,
pieza incalculable,
trayendo novedad,
recuerdo de la vida,
inyectada directamente en la mente,
en el espíritu,
un vaso lleno con agua,
lleno.

Ilustración: Paul Delvaux