IRREFRENABLE DELIRIO

¿Qué es es esto?

Se arrastra por el suelo,

esperando sentir,

el primer destello de sol.

¿Qué es eso?

Lo que noticieros 

no paran de cantar, 

maldecir, propagar, 

como una enfermedad.

Y es terso,

este delirio humano,

una voz que viene del interior,

un sueño, 

que se precipita desde

algún rincón perdido en la mente,

pero sucede en realidad,
un sueño de noche,
reproduciéndose 
durante los días.

¿Cuál es el sentido del ruido?

Construir una separación.

¿Qué significa esta emoción?

Tras una larga percusión,

por el corazón humano,

la vida está brotando,

igual a la primavera,

con sus rocíos y mundo

que se burla de cabeza.

Y está noche,

el viento fluirá,

helado, infame,

moviendo las sombras

que la la distancia, observan,
supuran desde el hueso,

convulsionando un cuerpo.

Y hoy, 

la humanidad porta
una máscara de gas,

para proteger su intimidad,
una promesa inalcanzable.

¿Cuál es su nombre?

Vida.

Nada más.


***


Y se trata de sobrevivir,
compartiendo un tiempo,

arriba en las nubes,
dialogando con las estrellas,

un paso delante de otro.

Es común, 

aliento de moribundo,

esperando amanezca,

acarreando la lluvia negra,

ante ojos de nadie,

sucede todo el tiempo.

Y es verdad,

todo cambia,

la tierra, el mar, el imaginario,
los parpados, los festejos,
las labores en los colegios,

todo lo humanamente conocido.

Compadeciendo la ignorancia,

decorando la colectividad,
paz, soledad, suspiros

y un halo intermitente, perdido,

viviendo los días como si fuesen uno,
arreglando las palabras en su principio.

Y es uno para siempre,
dejando atrás,

millones de hojas en blanco,

caídas de los árboles,
sobre caminos que son desiertos,

incluso, los recuerdos.

Hoy,

el mundo tiene facciones,

distantes, mirando hacia

lugar ninguno,

relatando los años

en voz baja,
un día de catorce,
hace dieciséis,
hace veintiuno,
tesoro invaluable,

y también es verdad,
los sentimientos regresan,
las palabras que no han sido escritas,
toda la poesía nace de un instante,

cuando la oscuridad

ya no es peligrosa.

Finalmente,

cuando llega su momento,

las promesas terminan,
pero nada ha cambiado,
los sueños están intactos,
el eco será fracturado,
las horas se vuelven
 una implacable eternidad,
las voces no será escuchadas.

¿Qué es esto?

Irrefrenable delirio.

 Ilustración: Dave Mckean

OCTUBRE

Llega octubre y resplandece,

montado en corcel plateado,

detrás grita el sol un fulgor rojizo,

en corazón de todos sus días,

rompiendo la cima del delirio.

Llega octubre con noventa y nueve palabras,

desembarca desde el centro su nave de cristal,

sujeta sus labios y calla,

serenidad no avisa de nada,

avanza y el crepúsculo baña su jardín de ensueño,

moviendo las manos entorno al viento,

llega para nunca irse.

Palabras escritas sobre la piel de la humanidad,

furiosas, envueltas en fuego,

tras el paso de un verano indiferente,

nada es igual como en los años

cuando la juventud triunfaba,
ahora, se ríe de sí misma.

Se cuela viento en los pasillos de la mente,

no te permite dormir,
porque es una voz,

un llamado, 

llevándose los recuerdos,

tan maravillosos, 

transcurridos en un parpadeo,

cuando los corazones latieron con fuerza, 

un implacable marcha.

Gigantesco ruido en fauces de octubre,

deslizando sus estelas en el firmamento,
un debate en la idea del infinito,
frente a las estrellas,

que la noche cobija,

cayendo a la tierra como fragmentos

de un corazón que se rompe,

contraídos por la intención vivir,

bajo del océano y silbando con el viento,

nació la belleza en un instante.

Llega octubre,

rompiendo capas de hielo,
con su presencia y virtudes,
clarividencia de diáfana ensoñación,
situando sus ojos sobre la luna de plata,
soñando a través de los días,
feneciendo a la sombra del mundo,
entre relámpagos y fulgores,
entre lágrimas de hierro y majaderas envueltas,
poco importan los pecados ahora,
no existe un final, 

sólo necesidad de continuar,

hoy peces y pájaros se han ido,
tras la vergüenza,

yo los saludo.

Llega octubre entre la histeria 

de estos tiempos,
de tumultuosas dimensiones,

octubre, blandiendo espada y bandera,
apagando el sol y fluyendo 

antes de la medianoche.

Imposible es una palabra

muy grande,

como azul es el cielo,

roja la sangre,

estrellas que rivalizan

con los diamantes,
hermoso,
octubre...

Ilustración: Iris Scott

EDICTO

Tienes el corazón roto,

tan sólo eres un muchacho,

viviendo fácil,

este y todos los días,

dime tu nombre,

preguntaré a todos los demás quién eres

preguntaré una eternidad fuera de mi mente...

¿Quién eres?

Humano con sentido del humor,

cárcel de los órganos

barrotes de mi jaula,

respirando palabras ajenos,

sentimientos integrando el conflicto,

desayunando cuando el sol haya caído,

mirando frente al espejo las horas pasar

imaginando una vida bajo el agua,

quizá en California,

quizá en Siberia.

Viviendo del pasado,

miedo es la deuda que resta por saldar,

no importa en cuál continente hayas nacido,

los rasguños son los mismos,

y los insultos y las vejaciones.

Tu cabeza se parte,

lo que sueñes nunca se realizará

causan horror los noticieros,

yacen insectos bajo tu cama,

arrastrándose por tu cuello,

preguntando en plena madrugada,

susurro secreto en tu oído,

si todavía permaneces con vida.

¿Por qué habría de importar lo que diga?

Soy legal u otro fraude que comienza en una tarde lluviosa,

imágenes difusas que no terminan por desaparecer,

tienes ambos pies cubiertos con barro,

tus manos parecen desmoronarse,

no es un sueño,

es lo que recuerdo de ti.

Hace años que yaces perdido,
no tengas miedo...

Ilustración: Claude Monet

HABLANDO CON SINCERIDAD

Viviendo en la media de una ilusión,
de esta realidad que cambia,
acosa con el estupor de su presencia,
arrastrándose por la pared,
concibiendo un baile cuando el sol baja la mirada,
sobre las calles de siempre,
sobre una sombra que no pertenece a este lugar.

Algunos callan,
otros disparan,
me pertenece un suspiro,
última oportunidad de hablar libre,
con sinceridad:

No hay espacio para fantasmas,
midiéndose eterna la vida,
cercenando las cabezas que realizan fama,
quemando almas sin piedad,
su cuerpo es uno,
despertando al crepúsculo.

Llámame,
antes de olvidar,
los días cuando brilló el sol,
llámame a través de la tierra,
aun cuando el suelo se mueva,
llámame aunque todo esté mal,
antes de cambiar,
antes de cancelar la actuación,
antes de desaparecer.

Vivir no es padecer,
vivir no significa sacrificio,
sólo los mudos susurran,
sólo los sordos gritan,
los ciegos niegan los ojos de la verdad,
sólo los necios piensan en irremediablemente sufrir.

Abré de bailar sobre mi propia tumba,
en eterno trance,
en sereno reposo,
la misma sombra,
ninguna consecuencia podrá encontrarme,
se acaba el día,
las calles ya no son las mismas,
el sol duerme ahora,
sabré guiar hacia nuevo destino mi vida.

Hablando con sinceridad:

El mundo rechaza su rostro,
orgulloso de su mal y carencia,
ya no es relativo el tiempo,
sopla con demasiada fuerza el viento,
hoy volar no es opción,
espero hasta ese momento,
hasta abandonar el apocamiento,
regalarme un instante y recordar,
todo lo que podría decir con soltura,
todo lo que podría hacer fuera de los muros,
todo lo que alguna vez sobreviví.

M E V

Tengo en estos parpados,
necesidad y aflicción,
despertando para volver a correr,
manos llenas y otro sendero de esperanza,
conclusión para una historia de horror.

Tengo imaginación,
un mundo colorido y de abstracción,
hogares resistentes a inclemencias,
muchedumbre guardando un secreto,
mío y de ellos,
amigos que no se cuentan con los dedos,
inquietudes que se mueven como escarabajos.

Tengo otra vida perfecta,
motivación suficiente para soportar latigazos,
arrastrándome por pasillos espinados,
malgastando tiempo y piel,
no deseo ser un perro,
no lo soy,
no una mentira,
no lo soy.

Tengo un viaje reservado,
en primera clase hacia las estrellas,
de ida y regreso,
moviéndose irá la nave en un triste tablero,
entre casillas y escalas compuestas,
despegando al amanecer,
durmiendo en el momento equivocado.

Tengo un último instante,
para despedirme de mi salario,
bebiendo la copa definitiva con la luna,
emparentando misteriosamente con el silencio,
sí,
es un extraña sensación,
alejándome estoy de la tierra,
sí,
extraño sonido,
nuevo,
en un canto que nunca fue antes pronunciado.

Existe una diferencia entre tener y poseer,
certeza y dirección,
dignidad y rectitud,
la diferencia existe en cuanto no usas los ojos para ver,
cuando tus piernas no tienen que doblarse nuevamente,
el fuego no calienta,
el frío no lastima,
ven dice la voz,
ven para mirar este nuevo aparato de televisión,
ven para beber desde la suela de este nuevo modelo de zapato,
ven y come del pastel,
ven y brinda toda tu atención,
ven y nunca más te vayas,
es posible tener una vida maravillosa,
es mentira poseer toda la verdad en una sola palabra.

CONCILIO DE MIS PERSONALIDADES

Inicié con una contradicción,
malestar en mis piernas,
fue subiendo a través de mi estómago,
no permití llegase a mi alma.

Este día,
cometí otra equivocación,
confianza es lo que me sobra,
jamás seré perfecto.

¿Por qué habría de serlo?

Pronto cumpliré 29
pronto será mañana,
pronto será tarde,
pronto anochecerá.

¿Por qué hay tantas tribulaciones flotando
  sin contestar?

Ojalá se tratara sólo de arte,
de música,
de escribir hasta que mis dedos se quiebren,
pero se trata de mí,
amanecer en silencio,
moviéndome entre la sombra de los parpados ajenos,
mi voz equivale a unos cuantos centímetros de ceniza,
ojalá se tratara sólo de nadar,
de orar,
de escribir hasta que mis ojos se derritan,
pero los ángeles se enfurecen,
parecen errantes sobre la tierra,
no los comprendo,
no son capaces de aceptar mis acciones,
dedico mi tiempo al punto del desperdicio,
ingresando mis manos en el lodo,
en el fuego,
en todas las cosas que desean los otros,
debería importarme un pedazo de pavimento roto
 su destino, sólo se interesan en mantener en pie su castillo,
ahora sé,
siempre seré evadido,
interrumpido,
ahora sé lo que mi voz significa,
eso mismo,
insignificancia.

¿Por qué escribo?

Escribo para recubrir la velocidad con la que avanza la vida,
y surgen flores chorreantes desde mis sueños,
de sangre, de veneno, de cualquier otro deseo,
manteniendo unidas todas las piezas.

He de remover las aguas,
con entera felicidad,
concilio de cavilaciones,
mis personalidades desatadas.

¿Por qué nací con esta irremediable tristeza?

Hoy observé sombras,
imagino que terminarán por cubrir mis ojos,
no hay más reparo en resignarse y callar,
nunca sentí tanto miedo y curiosidad.

Entonces, ¿Dónde queda mi esperanza?

¿Por qué escribo?

Escribo para apagar el relámpago,
escribo para adrementar los recuerdos,
escribo para encontrarme a mi mismo,
escribo para enamorarme todos los días de la luna.

Para fijar una postura,
la mía.

Sobre mi vida.
Y todo lo que conlleva.

Ilustración por Carl Melegari.

...Y LA VIDA...

Luna, es a ti a quien sueño,

y daría cualquier océano 

por un beso de tus labios,
uno y mil días a la vez,

en aquel cuando hube tocado tu rostro,

el mismo que nunca muere,

Luna, un eco habita las cuencas de mis ojos,

hablas y me desvistes,
el filo recargándose sobre este corazón,
una cortada que sea de amor,
sangrando y espero nunca se detenga.

no creo encontrar otro consuelo / sumergiéndome hasta desaparecer.

[PALABRAS/VENAS]

Cántame todas tus tristezas,

forma un coro en el aire, elevándose al sol,
vuélvete incienso, cadena,
resistiendo a pesar de la oscuridad,

escribe con sangre una historia en el desierto,

inunden su arena por designio,

puro, equivocado, 

en mil ocasiones y más,

congelado en la piel, en el pelo,

saliva y sudor, grises a tus ojos,

el costo es la duda.

Es hoy sucede el ruido,
diferente, tal como la vida cambia,

los pasajes que transcurre una vez,
en una sensación lenta que se derrite,
el suspiro de los opuestos,
baile sicario de las palabras,
la voz de los poemas,
sufriendo en las venas y sean libres afuera,

sean aire donde se escapan tus ilusiones,
un respiro de lo que viene y no se ve,
a perpetuidad cuando el sol calla,
cuando la vida es una y por siempre se apaga.

[FURIA DE LOS DÍAS]

No enrojezcas Luna,
los días de mayo se fueron,
contrariados del  momento que un final pregona,
certero como decisión por errar sobre la tierra,
en furia de estos corazones,
rotos debajo del cielo,
inclementes tal como tempestad que amanece,
estos ojos observan,
los recuerdos que no carecen de felicidad,
esperando regresar.
demeritando el grito de angustia de este palpitar,
jamás detengas su canto,
cisnes, aves,
flores y estrellas,
ceniza e intensidad de la luz del día.

Y así del cielo cayeron los relámpagos,
en tanto estos ojos no repararon su candencia,
blancos y flotantes,
como dos plumas descansando en un par de labios,
suaves como la majestad de una nube.

Cuando arribaron a mi suelo,
trasnocharon todas las esperanzas,
desatando un latido brioso,
caso irremediable,
desataron el galope de la furia de los días,
persiguiendo un camino contrario
 a través de la vieja campiña,
no deseando arremeter con diáfana violencia,
pero se realizó basto el eco,
primer y solidario momento.

[UN SUEÑO TRISTE]

¿Cuál puede ser la salida?

De mi sueño triste a través de la medianoche,
ufano será tu intento de auxilio,
sólo la vida encontrará a su niño perdido,
sólo la vida comete absurdas celebraciones,
sólo la vida es esencia auténtica,
palpable, llora y se vuelve azulada,
vertiendo su dolor de norte a sur,
arriba, abajo,
extrema derecha o inconforme izquierda,
política que no cambia,
sólo la vida es duradera.

[PASA DE LARGO LA LLUVIA]

Creyendo en la promesa de este acantilado,
nunca ofrece la noche una muerte duradera,
amanece y todas las almas florecen,
contando ocasiones de maravilla y orgullo,
fluyen sus voces,
el amor es la fuerza inconmensurable,
principal motivación.

Pasa de largo la lluvia,
por lo que el cielo y espíritu del ciruelo,
carecen de tanto sentido,
quedando vacíos,
calvos, pero mudos jamás,
contarán su historia,
desde su inicio pletórico hasta el accidentado fin,
pasa de largo la lluvia,
así comienza un día cualquiera.

Poesía, cuento, novela,
es vida que sumerge pero no ahoga,
esperanza que no abandona,
empapando batallas,
fatales golpes y torcidas motivaciones,
pasa de largo y no regresa,
tóxica y gélida,
remunera sentido a los rostros de piedra,
naciendo un día desde los ojos que se cubren
 con la sangre de las mantis,
llegando hasta el océano calmo,
y siempre lo sabrán,
esos que no perezcan,
esos que lleven el amor por creencia,
tal como mi esencia.

[...Y LA VIDA...]

Así se realizan los minutos,
callando hasta encontrar la puerta,
retengo la llave,
de entrada para la presentación de mi rostro de fantasma.

Un guiño ceremonioso,
esta mañana hermosa,
en el corazón celeste como bóveda externa,
en el mismo sueño de la Luna,
a ella pertenece la llave,
llave que me concede un sólo deseo,
de su amor,
de recorrer la vida a su lado,
besando sus dulces labios,
evadiendo la sombra del sol,
y la vida no podría ser mejor,
en un sin fin,
en un para siempre...

Ilustración: Desnudo en paisaje nocturno por Jhoco Collantes.

POPURRÍ NO POPULAR

Una circunstancia

En una voz.

Ese tiempo diferente.

Bajando por la montaña.

Un riachuelo.

Lágrimas.

Repitiendo.

Dos partes.

Idénticas.

Un problema.

Amor loco.

Carrera por terreno frágil.

Significando un comienzo.

Jamás otra circunstancia.

Pájaros a la horca

En un sueño de color distinto,

sumergiéndose en bandeja de preciosas piedras,

de par en par,

cayendo desde cielo las plumas,

son otros colmillos con los que mueren,

naciendo en un día sobrado,

un día como ningún otro.

Los apellidos

Correspondiendo a rostros secos,

erosionados.

Esta vida significa su propia muerte,

imaginando un pasado diferente,

cuerpos sobre la duda postrados.

Caos que recurre a falsos ecos,

estos son los apellidos de los olvidados,

cuestionando su futuro de prohibición,
sobre un mundo de cobre desperdigados.

Dime si han muerto,
si ya fueron perdonados.

Hoy

Hoy decante encima del escritorio,

deseando permanecer en una botella encerrado,

recordando los días que se fueron,

días de gozo, de vicio,

contando las horas,
en tanto me desprendo los dedos,

quedé con las manos vacías.

Contagio

Grata sorpresa que ha brindado la vida,

muerto han todos los reyes,

su último grito fue dedicado a las estrellas,

prosiguiendo el silencio,

es libre la humanidad.

Hoy se cuenta otra historia,

una de contagio y plenitud,

mostrando locura en ojos de cadáveres,

en espadas y collares,

en galope y rastros de bala,

fruta e ira,

jamás el caos fue absolución,

jamás hubo tanta paz en un corazón...

...Dominado por la codicia.

No hay otro esclavo

Ven,

atentaré contra tu hambre,

come de mi.

Escribiré hermosa poesía,

despediré de mi ansiedad la riqueza,

viviendo otra vida,

convenciendo a otro de perecer con mi nombre.

Obsesionado con tus recursos,

preciosos como los recuerdos que atesoras,

trataré de convencerte,

come de mi,

beberé desde tu acantilado,

procuraré jamás,

jamás atentemos contra nuestras vidas.

Ilustración: Naturaleza Viva por Rosa María Lucio.

6:33

¿Por qué este deseo de morir…

                                                      …Por encima del océano?

Permitiendo a los dementes hacer lo suyo,

inconcluso trabajo que se repite cada día por debajo de la tierra,

despojando un rostro de su piel,

la navaja nadará,

olor de los pedazos por la gravedad atrapados,

visión de este horror encantado.

Nadará.

Nadará en sangre.

Dime que el pecado no es verdad,
recibirás flores y lingotes de oro,
llegarán los días cuando las oportunidades acaben,
los momentos preciosos,
todo perdón,
toda redención.


                                           Sopla un viento muy frío está noche.


La hora de los reyes,
depravados que esperan continuar llenándose las manos,
adoran las estrellas como si dioses minúsculos fueran,
estos reyes encontrarán entonces la muerte,
preciosos segundos que desperdician,
parece poca cosa la vida,
de frente contra el filo de la navaja,
es siempre la navaja.

HISTORIA DE UN MUCHACHO

      La primera vez.

La primera vez cuando salí al mundo,
radiaba un sol desconocido,
diferentes parecían las calles por las que tanto
 me pasearon cuando niño,
yo mismo no era el mismo,
en circunstancia de una adolescencia fugaz,
inminente fue llegar a la madurez.

La primera vez cuando bebí del vaso,
licor, dulce, añejo, opaco, agrio,
mi lengua encontró ruptura,
mis manos libertad,
fluyendo entre las capas del aire,
invisible, silencioso,
abrumado por la magia del sonido,
mi sangre cubierta por el fino velo de la risa.

La primera vez cuando llegó el mareo,
trajo consigo la confusión del sueño,
un espacio abierto,
esa noche irrumpiendo bajo mis parpados,
una casa diminuta,
voces amontonadas en los pasillos,
una guerra se avecinaba,
el trayecto confuso entre caridad y furia.

Tal como amanecen todos los días,
así amaneció,
tal como arriba el crepúsculo,
así sucedió la primera vez,
el ardor en la garganta,
el agua fría golpeando mis mejillas,
imaginando un camino que no fuese miniatura,
pero en aquel momento,
cualquier movimiento se volvía pantomima de una sombra,
no existía el miedo,
sólo el repentino desconcierto,
mezclándose en el fondo del vaso,
de la botella en pleno ahogo,
con la bravura de la juventud con su inexperiencia.

Todos nacemos gritando,
todos nacemos fuera de control,
todos vivimos buscando,
todos vivimos corriendo,
todos morimos en un destello inexpresivo,
todos morimos el primer día.

La primera vez que salí al mundo,
el día que no quiero olvidar,
el viento, los sonidos,
el camino, ese sol desconocido,
lo guardo en el corazón,
en la sangre,
en la historia que tengo por contar.

Si aun el eco me niega su efecto
 para que mis palabras resuenen a través del tiempo,
aun si mis palabras se queman,
si se las lleva el viento,
si  llenan de dulce nostalgia mi hoy,
cerraré nuevamente los parpados,
reviviré cada uno de los preciosos momentos,
supe yo que sería poeta,
en la locura de despertar,
no existe nada como la vez primera.

Más de diez años ahora...

Ilustración: Edvard Munch

EMOCIONES FRÁGILES

Este sentir,
renovado con el pasar de los días,
tiempo que ha madurado,
vejez fluyendo hasta que la vida concluya.

Esta vida,
un cuestionamiento tras otro,
un destino que no parece certero,
cambiando conforme avanzan los días.

Esta soledad,
un sentimiento perdido,
tras los recuerdos de una rota felicidad.
¿Puedes verlo?

Este viento,
parece nunca cambiar,
tan frío,
tan distante,
silencioso.

Estas emociones frágiles,
con las que solemos llorar.
¿Has contado tus lágrimas?
Tienes en tus ojos sus almas,
¿Las has escuchado sollozar?

Este sabor,
delirio de una respuesta equivocada,
¿Cuál es la verdad?
Muestra compasión antes de partir,
vive sin lamentarte,
vive para rescatarte.

Este corazón,
tuyo y mío,
desgastado tal como paso de la humanidad,
muriendo en la sombra,
nunca pierdas la esperanza,
quita el polvo de tus manos.

Esta oportunidad,
mirando por debajo del cielo,
desprovisto parece el destino,
tiritando,
padeciendo una y otra vez,
de estas emociones frágiles.


No dudes en reparar tu corazón.

Fotografía: "Esperanza para una nueva vida" por Warren Richardson.