Arrancado furia de los cascabeles,
fuego de los ojos de la noche,
conocimiento cotidiano,
superior,
un día con solemnidad,
escribiendo sobre piedra,
pluma con tinta de sangre,
lápida en lugar de papel,
profundo en la consciencia.
Respira, mi bien,
el pasado se ha ido,
esta vida un drama no significa,
sin que los héroes existan.
Abre tus manos,
recibe el mensaje,
sea de amor,
aún cuando el sol no regrese
o caiga desde lo alto,
y te encuentras lejos,
si perdido caminas,
si te has rendido,
puedes luchar más allá,
concluye tu historia,
encadenado,
silenciado,
solo.
El lobo cabalga de frontera a frontera,
desenfundando su espada,
el invierno es profunda pesadilla,
la muerte consuelo para toda pena,
desapareciendo en aliento de traidores,
desapareciendo para cuando se rompa
el caudal del color de la luna,
rota la espada,
se termina el juego.
Existe algo salvaje,
donde la guerra no termina,
donde los pensamientos regresan
al estado más puro,
donde las lágrimas se queman
y son sangradas,
donde el día y la noche
rompen consigo mismos,
donde las palabras no lo son,
donde toda ley ridícula se vuelve,
llueve sin final,
el esplendor fenece.
Y es frío el destino,
conducto de victoria,
el máximo traidor,
levantando la vista y contando hacia atrás,
días y otras pautas,
la curación de todo mal,
el daño de los padres,
las decisiones erradas que continúan brillando,
invierno conjugando con la noche,
presagiando dolor,
misericordia para los cobardes,
para los desarmados,
ninguno es inocente,
cabalgue por la eternidad el lobo,
solo.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario