TODO LO QUE FUE...

Andando simple,

sin conocer,

bebiendo directamente del cielo,

manos gélidas,

tras los pasos que fueron y nunca volverán,

visión borrosa de

 los años perdidos…

Figuración leal de la mente,

mostrando las palabras,

racimo invisible de ideas,

volcadas al vacío,

llevándose consigo lo que nadie espera,

tras una vuelta,

una línea.

Valor de los deseos,

huesos detrás de carne,

girando a través de las horas,

alrededor del jardín de las flores con ojos,

instante cuando nadie dijo nada.

Intercambiando rostro con el viento,
andando simple,

sin conocer,

bebiendo directamente del cielo,

manos gélidas,

tras los pasos que fueron y nunca volverán,

visión borrosa de

 los años perdidos…

Compra una separación,
entre un terruño y otro,
dejando caer los momentos,
uno tras otro,
viviendo apenas en un parpadeo,
dentro del mundo,
fuera del universo.

Pelando la piel,
andando simple,
melancólicas venas,
sin conocer,
mente expuesta,
bebiendo directamente del cielo,
manos gélidas,
enjauladas,
exponiendo la respuesta,
tras los pasos que fueron y nunca volverán,
a lo largo de una vida que llegó para ser,
miles de pétalos sangrantes de amor,
una casa saturada con nubes,
un lugar para volver a soñar,
visión borrosa de
 los años perdidos...

UNA PUESTA DE SOL

Mirando en vista picada el baldío,

en el corazón de esta tierra extraña,

no encuentro rastro de mi apariencia,

el calor es vacuo, es frío,

mi nombre es desconocido.

Es pálida esta luz,

parece supurar desde las venas de la tierra,

todo el polvo, omnipresente,

leve es el destello,

frente a ojos que no lloran,

andando a lo largo del desierto,

superficial cuando piel toca piel,

sólo el corazón con sus latidos,

sólo el corazón con su lamento,

puede acariciar el alma.

Transformando los días,

mañana volverá la primavera,

abriendo en una corola caucásica,

rasgo de futuro y fijación,

suscitándose en lo imposible,

son dos palabras unidas,

dos siluetas separándose,

entre días disueltos,

entre nubes cargadas con plomo,

eclipsando todas las respuestas en una puesta de sol.

Es un dicho de animales viejos

Como el poema encarecido

Sobre las llanuras se dibuja un busto reconocido

Tal como cruza la parca en un suspiro.

Descartando todos los males,

acantilado cortando el sendero,

uno o dos suicidios al año,
tentando al destino,

campos ufanos de luz,

devolviendo una carcajada al mar,

clarificando este sueño,

un suceso eterno.

Reseña mi vida,

con tus letras,

mantén fijos los meses,

apura los años,

regresa de inmediato al origen,

nacimiento de la fragilidad,

detén para siempre tu final,

el mío, tan pronto se rasgue la pintura,

perturbando las ondas en el mar

rompiendo el espejo.

Amante de los atardeceres,

ladrón que se lleva el aire,

penando en el silencio,

al pronunciar una letanía antes del anochecer,

testigo, compañero, participe de correrías,

ánimo desenfrenado, 

baja lentamente el sol,

baja lentamente la espuma.

¿Dónde estás?

Un corazón de oro,

disolviendo el miedo,

aferrándose a la vida.

Centímetros más

en un baile sin ritmo,

en una espera sin sentido,

hermosos atardeceres,

proximidad mundana,

saludando todas las entrañas,

desvaneciéndose a través del día,

a través del día.

Montañas, palacios,

sucumbiendo ante el brillo muerto,

guiando mi sombra,
en boca de la oscuridad,
en el flotar suave de una pluma...

Así se va...

INVIERNO

Tal mirada frente al espejo,
perteneciente a un rostro acosado,
por los problemas de la vida y el destino,
por los fantasmas impredecibles del tiempo,
quedando fuera del contexto de la felicidad,
tan frío ha resultado este invierno,
tan fría es la mirada,
en ojos de un desconocido.

Los días parecen una llovizna gris,
convertidos en líquido que corre por las venas,
pernoctando en la promesa misma de un cadáver,
afuera donde la noche es grande,
profunda como la misma concepción de la escritura,
y entonces,
las manos se congelan,
todas las palabras resultan un desperdicio,
leyes sin registro,
tan ilegales como un muerte inesperada,
las piernas no responden,
miles de latidos se convierten en uno.

Uno que se apaga.

Otro invierno en la vida,
imaginando una teoría distinta,
guardando el amor en un cálido cajón,
humareda de voces,
ceniza propia de secretos,
otro invierno firmado por los años,
cuya historia se pierde cuando nacen de nuevo,
se termina la tinta,
seca y fría,
¿Cuál es su razón?

El conflicto es perceptible,
afuera, donde las especies se extinguen,
encontrando divergencia,
nadie que pueda creer en las palabras,
nombradas sin oportunidad de regocijo,
tan sólo es un frío augurio.

Todavía no te despidas invierno,
hasta suponer la crisis concertada,
en el recuerdo de todo lo perdido,
comprensión jamás recibida,
la vida no es justa,
la vida dura un instante,
meses que se prolongan,
un parpadeo,
y tan pronto como inician,
un suspiro,
su fuego culminan.


***

Valor del invierno,
una renta tan fría,
visión cuyas consecuencias no se postergan,
quebrándose en carcajadas,
el principio dura una eternidad,
así lo designa la pluma,
así lo imprime la tinta.


¿Quién continúa por el mismo camino?

¿Quién recuerda las huellas que dejó atrás?

¿Quién es el mismo de hace siete años?


Todos los inviernos pasan...

MIS ALAS

A pesar de las visiones,
estos sentimientos se vuelven realidad,
un corazón perdido, separado,
reencontrando la canción de la sirena,
años que se dicen fáciles en el olvido,
ideal se confiere recordar,
en tanto el ocaso desentraña un ruido,
una luz, un latido,
toque surgido desde el dedo de Dios,
todo se figura como la misma alegría,
como último signo de un pasado convertido en ceniza.

Y las lágrimas regresarán,
y los panteones son silentes monasterios,
figuras en la bruma de un amanecer quejumbroso,
son mis alas,
un sueño volcado realidad,
el mismo sostén de una vida que no se perjudica,
y las emociones serán iguales,
como la primera vez cuando la profundidad de
 los océanos revelaron sus inquietudes,
ojos de arena, un deseo que baja de las alturas,
construcción de este corazón,
y los momentos definitivos de mis fantasías
y la próxima transformación de los huesos en poesía...

...y la sombra de este suspiro...

Esta noche,
hube soñado con toda la temple del vacío,
un espacio sin equivocación,
cuando observe el vuelo de aves negras,
mi corazón suspiró,
fue incansable este dolor,
herida de una daga venenosa,
profecía de Orfeo,
destello interno de la estrella más hermosa,
indicio de cambio,
una voz que no se aleja,
es el tiempo una callada barrera,
aparecido debajo del agua,
romance con la muerte,
empoderamiento de la suerte,
suplica exaltada,
mirando más allá de las alturas,
y vendrá el dolor como esperanza en mi corazón,
en la mejor soledad,
en la más querida compañía,
individual y con la piel resignada,
es cierto,
es cierto...

Puede ser un engaño,
realidad contemplativa,
el movimiento fatalista,
un día tras otro pensando,
penando una noche tras otra,
ideando el perfecto final,
buscándolo en el saber del alma,
contraponiendo unidad y materia,
belleza y distracción,
a salvo,
demente contra el peso del mundo,
 y su muro yace de mi lado.

Realizando estas huellas de nadie,
en un pensamiento limpio,
el brillo despierta y atora la puerta,
trayendo consigo el orgullo,
la palabra arraigada con desesperación,
mis alas se volvieron de carne,
la espera que termina y se repite cariñosa,
y un día nadie volverá a pisar el suelo jamás,
esperanzadas en un soberbio despegar,
cantan todas las nubes,
todas as sirenas,
todos los sueños envolviendo la realidad...

...Vuela al ras del brillo...

...Y LA ENFERMERA...

...tocó las campanas,
de un día no tan distinto a este,
anterior de posibilidades vastas,
en el reino de las estrellas,
subordinándose con la falda bajada,
todo es parte del mismo sueño,
de la misma frenética expresión orquestada:
"No, no es mía esta felicidad..."

Una melancólica suplica,
el anciano mira detrás de la imagen,
ideando el instante,
pensando en voz alta antes de cruzar el otro lado,
deteniendo en la eternidad su aliento,
el reloj grita,
a pesar de la ausencia,
de todos los dolores en el cuerpo,
siempre se tendrá otra tragedia,
una perdida mayor,
alejándose de la vida y su brillante alegría...

...Y la enfermera dijo:
"No puedes tenerme,
 los amigos nunca regresarán,
 estás lágrimas que corren serán eternas..."

En un cuento que parece jamás concluir,
en el centro del ojo de la tormenta,
anclándose donde las consecuencias parecen siempre reales,
tal como las ondas perecederas de la vida,
caminando para idear otro rumbo,
un solido destino sin fondo,
una pesadilla que se alimenta de cremosa sangre.

Parece cansada el alma de ser,
llamándose como tal,
un pequeño gramo que se desvanece cuando la noche dicta
 un guiño que muere y se reencuentra para dialogar,
una punta de lanza,
la boca de cañón,
una sonrisa que no muestre ningún diente,
salvo el temible colmillo del miedo,
sólo eso,
nada más...

...Y la enfermera dice:
"este polvo salvaje es sólo mío,
 dame tu parte del tesoro,
 yacen frías tus manos,
 tanto como tu cabeza,
 están muertas,
 estás muerto,
 rodeando este juego con piezas,
 huesos, son huesos, son sueños,
 una personalidad que no se calla,
 es parte del tablero,
 parece que este todo es parte del todo,
 el para siempre perfecto..."

...Y continúa la enfermera:
 "siendo parte de la misma sustancia,
 un incierto racimo de flores marchitas,
 decisiones, decisiones,
 pateando las cabezas,
permitiendo al viento soplar más fuerte..."

Demasiado tarde para arreglar esta vida,
 centellando las visiones de estos entes morados,
todo reside en la blasfemia de un canto,
dirigiendo el color blanco hacia el sepulcro,
dirigiendo actos contrarios contra los inocentes,
hoy, todos dejaron de ser niños,
son ancianos inmóviles y lujuriosos,
y la enfermera viene para cegarlos,
refiriéndose a otro ardor,
este momento cuando se detiene el tiempo,
a la deriva en el mismo mar carmesí
 que nació con el mundo...

PERPENDICULAR

Muñeco del destino,

juguete de caprichos ajenos,

suponiendo un rostro bajo las luces,

espectáculo que nunca acaba.

Corazón surgido de la oscuridad,
brindando lejanía,

profunda vergüenza,
tras los repetidos eventos de la historia,

ojos que jamás se cierran,
papeles sostenidos sin hacer.

Estás manos vacías y sueños de gloria,
un sueño flotando sin realizarse,

instancia de sola mortandad

y días divididos en la eternidad,

suponiendo el último grito antes de callar,

nadie debería mostrar horror,

una sola gota de sangre deslizándose,

una sola gota de saliva secándose,

otra es la enfermedad,

otro debe ser el tiempo,

contemplando las paredes sin color,

el tejado en silencio,

proyectando leve sombra,

la intención jamás fue hacer el mal…

Siempre habrá un camino distinto,

un deseo amaneciendo a medianoche,
el éxito evasivo,

visto desde la cima de un risco,

a profundidad, la vista del abismo.

Puede que la vida sea muy larga,
a consecuencia luce dañada,
desmembrandola sin gritar,
nadie se congracia en ella,
nadie parece reconocer su conclusión,
lo llaman un hecho falso,
absurda discusión.

Luces nocturnas,

mismas que despiertan a los fallecidos,

carentes de elegancia,

de otra manera para decir lo que todos conocen,

agujeros en su rostro.

Fuego en sus ojos.

Los colores son los mismos,
aburridos como el presente día,
cayendo en cascada,
taciturna experiencia,
abstraída de su propia verdad,
la mente tiende a perderse,
es un lucimiento agotador.

No hay manera de arreglarlo,
transfigurando lo correcto en equivocado,
bien y mal colisionando,
aprendiendo a caminar con un sólo pie,
marchando con el rostro ensangrentado,
costeando lo insostenible,
y este tiempo no trata sobre ti,
la mente tiende a perderse,
otra vez,
una linea que se cruza con otra,
buscando para nada encontrar.

LÍNEAS BLANCAS

Gracias a Dios por este día,
por esta nueva oportunidad,
inicio triunfal,
atravesando esta jungla,
esta sensibilidad parece no romperse,
aun cayendo de rodillas,
fuera de la realidad,
el instinto siempre es el cambio,
descendiendo hasta donde la carne alcance.

Todos los rostros son diferentes,
enrarecidos por la edad,
el camino, la andanza,
consumiendo sus recuerdos en instantes
 que ya murieron,
hoy se convirtió en mañana,
y ayer es sólo un fantasma.

Amantes del triunfo,
así se reconocen los sueños,
entre su propio sufrimiento,
mientras el mundo continúa girando,
sus manos no parecen brillar demasiado,
quizá no les queden historias por contar.

Antes del amanecer,
nació el amor,
¿Alguien lo ha sentido?

Mucho antes siquiera de percibir su primera sombra,
antes de brindar el suspiro inicial,
antes de contemplar la infinidad,
antes de reconocer lo que no es,
contestando la indirecta en estas líneas blancas,
un destello pegajoso en el cielo,
son estrellas,
son diamantes,
no son nada.

Y los días desaparecen,
imaginándose distintos,
siguiendo las mismas manías,
un hueco aburrido,
en viciosa soledad,
no se trata de un sueño,
es un corazón vivo a miles de palabras
y así, todas las historias deben culminar,
mientras la intemperie arde

en medio de la noche,
los telones se cierran,

y muy lento se queman.

UNO

                                                                                           Dedicado a John Cage

Uno,dos,tres,cuatro…

Traga saliva

Sonido:

Tiempo, apertura

Ritmo, candencia, fuga

Desenvuelve:

Zumbido.

sssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssss

                                                                                                              [4 segundos]

pared y ruido:

interior u exterior

afuera en las calles

en nuestras mentes,

concertándose en una sala de teatro

en cualquier recinto,

sobre y bajo las estrellas y

en bocas de los vivos,

en sueños de los muertos

comienza,

comienza tras el toque de Midas,

en tiempos anteriores a esta noche

una o por miles más,

en vela o,

madrugando para cuando alcancen un final

ayer lo que fue, hoy lo que es y mañana lo que existirá

: sssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssss:

SILENCIO

[4 segundos]

Incendia los parques

adhiere tus ideas

gira tu cabeza después de tu cuello

alrededor de las voces y sus hijos,

susurros que denotan una inmensidad,

¿Hacia dónde vamos?

¿Dónde estuvimos cuando la vida nos alcanzó?

: sssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssss:

                                                                                                            [3 segundos]

Interludio…

Dentro de la caja de sorpresas

traslucido es el deseo,

manteniendo el movimiento,

el universo tras su ridículo rostro,

conjunción precisa de engranes

nos alimentamos sin medida del mecanismo

 fuera de las distracciones de un hogar nebuloso

y cuando los problemas institucionales aparecen.

                                                     Las máquinas no serán detenidas.

Conmoviendo la naturaleza de los sordos.

Tres compases en percusión.

Arreglando las cuerdas

 su destino consiste en partir los días mitades,

tan distintas como iguales.

Aureola de un coro, acordes de guitarra

en los metales de viento

y los contenidos en el piano preparado:

tiri piritiring tim tim tun tuc pa pa rac pac ton ton

taaaarraaaa  tang ping poooommp!

Más que instrumentos:

Esencia.

Más que manipulación y lágrimas:

Alimento y nutrición.

Los segundos son elementales,

los minutos naturales,

las horas son reales,

evasivas y diligentes para robarte la vida,

la vida.

Un discurso que continuamente cambia.

[ si vives o mueres, ya no importa. Serás parte de la música que ronda los rincones de por aquí y por allá. En cumplimiento de sus efectos y distracciones, de todos los oídos que la aprisionan y explotar suelen, en una carta bomba y otros motivos que nunca sugieren un cambio, necesario se instaura ROMPER TODO Y COMENZAR DE NUEVO mediante el esfuerzo de HACERLO POR SÍ MISMO, una vez y todas las necesarias, con pureza o sin ella, alimentándose de la pobreza y midiendo en todas las aristas posibles lo que fue y nunca regresará porque ha muerto y no tiene razón de ser más allá de plena satisfacción hedonista ]

S
                  O
                                         N
                                                               I
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                                                                   S
                                           I
                C
A