INVIERNO

Tal mirada frente al espejo,
perteneciente a un rostro acosado,
por los problemas de la vida y el destino,
por los fantasmas impredecibles del tiempo,
quedando fuera del contexto de la felicidad,
tan frío ha resultado este invierno,
tan fría es la mirada,
en ojos de un desconocido.

Los días parecen una llovizna gris,
convertidos en líquido que corre por las venas,
pernoctando en la promesa misma de un cadáver,
afuera donde la noche es grande,
profunda como la misma concepción de la escritura,
y entonces,
las manos se congelan,
todas las palabras resultan un desperdicio,
leyes sin registro,
tan ilegales como un muerte inesperada,
las piernas no responden,
miles de latidos se convierten en uno.

Uno que se apaga.

Otro invierno en la vida,
imaginando una teoría distinta,
guardando el amor en un cálido cajón,
humareda de voces,
ceniza propia de secretos,
otro invierno firmado por los años,
cuya historia se pierde cuando nacen de nuevo,
se termina la tinta,
seca y fría,
¿Cuál es su razón?

El conflicto es perceptible,
afuera, donde las especies se extinguen,
encontrando divergencia,
nadie que pueda creer en las palabras,
nombradas sin oportunidad de regocijo,
tan sólo es un frío augurio.

Todavía no te despidas invierno,
hasta suponer la crisis concertada,
en el recuerdo de todo lo perdido,
comprensión jamás recibida,
la vida no es justa,
la vida dura un instante,
meses que se prolongan,
un parpadeo,
y tan pronto como inician,
un suspiro,
su fuego culminan.


***

Valor del invierno,
una renta tan fría,
visión cuyas consecuencias no se postergan,
quebrándose en carcajadas,
el principio dura una eternidad,
así lo designa la pluma,
así lo imprime la tinta.


¿Quién continúa por el mismo camino?

¿Quién recuerda las huellas que dejó atrás?

¿Quién es el mismo de hace siete años?


Todos los inviernos pasan...