LA FOGATA

Espacio como la vida,
enigmática para los vagabundos,
almas de alimento,
noches de amparo,
instantes cercanos al fuego,
mirándose las manos,
frías por naturaleza,
dientes oscuros,
un sitio alejado,
es de noche y cantan en cortejo,
un coro especial jamás en llanto.

Años perdidos,
aun por amar,
caminado a través de la tierra,
suave, confortable,
remolcando tras los pasos,
un amor enloquecido,
supuran latidos más allá de la carne,
más allá de los sentimientos,
influyendo lejos de las fronteras,
la noche es una,
 sonríen las estrellas al destino.

Sea quizá el sonido,
de la música, de las voces,
todos conjugados en sintonía,
en todas las esquinas,
como firmes soldados,
sin armas excepto manos cansadas,
manejando sueños por caminos nocturnos,
es el desierto de un alma sin nombre,
siguiendo por debajo de las fronteras,
un hombre igual a tantos,
jubilo de los exteriores,
alrededor del circulo iniciativo de las
 generaciones, en la jungla,
en signos derrotados,
lógica y nivel,
ojos de tez marchita,
países desdichados,
vayamos a salvarlos...

Platica internacional,
concibiendo las burbujas,
familias de misma carne,
hoy es día de las madres,
moviendo el látigo,
más peligrosa es la noche,
maravillosa en carisma,
perdiendo sus ventanas,
corazones de los vagabundos,
rotos como azul cristal,
jamás cambiando de parecer,
son héroes, son creyentes,
tantas chicas hurgando por ahí,
hogar de todos,
es el palacio en la luna,
misma planicie y viento,
tierra madre,
espacio, vida, positivo/negativo,
finalmente no más guerra,
sólo noche,
rodeando la fogata.