EL MECANISMO

 

Desmantela el mecanismo

autónomo en tu rodilla

en el centro del universo

sintiéndote enfermo

a tiempo para abrir la tumba

abrazando tus huesos 

en la oscuridad de tus parpados

cerrados a la incontinencia

ignorando los pernos

paralizado ante un litro derramado

sangre que se quema roja

como este sol a punto de colapsar

infierno con rostro humano

los gritos y su eco

en el exterior de un espacio 

inmenso y desilusionando tus manos

extinción a petición divina

es momento

desmantela esta máquina inservible

a tiempo para morir en extremo dolor

árbol de la vida color y sentido

forma y sentimiento

carne con fisuras

agujeros oscuros tras la nuca

observa desintegrarse tu cuerpo

y grita para conservar el sueño

quemándote con el filo saliendo

por tu pecho

mecanismo de cables y estrago

salud por el instante último

cayendo a través de este filo

de esta cadencia sin métrica

a tiempo de comprender

la infinita cadena de miseria

que resuelve y aprisiona 

la vida

y es el delirio de un enfermo

treinta y nueve de temperatura

rompe rompe con la máquina

a minutos de nacer

llegaste para eternamente sufrir

en el interior de este cuerpo sin peso

en el ojo abismal de la ignorancia

paralizado en la espiral sin nombre

luces que no brillan

colores que sangran por tu vena

mecanismo de engranes de eco

es destino arder en el olvido

cada pensamiento es fatuo

universo colapsando

los números se equivocaron

donde las razones son motivos

son intenciones en el lugar donde nace el fuego

aquí son los círculos perfectos

del malestar en la cabeza

desastres cayendo del cielo

partiéndose por la mitad del cuerpo

tu voz es silencio

aquí donde el ruido es perpetuo lamento

dominándolo todo

desarma este mecanismo en tu brazo

alfa y omega en medio de la vista perdida

es momento de medir los pasos

la estrategia en la garganta

ideas huecas en tu cerebelo

explotando con las tripas por fuera

LO ÚLTIMO

 

Ay, destello blanquecino,

bajando en un copo de frío penar,

abrazando un sueño sin cumplir,

deseo perpetuo por lo imposible.

Y en la noche habitan los gritos,

una lluvia imparable y amarga,

en tus labios puedes tantear su dolor,

cuando en la noche habitan los monstruos,

las debilidades de un pasado

 y el pavor en cada rostro por su futuro.

Observa en tu divinidad contrariada,

el recorrido de estas almas pequeñas,

sin perdón, sin bautizo de la estrella,

yendo hacia donde erige la oscuridad

su fruto, sus fauces, su rugido,

obtén un instante de misericordia,

corta el hilo,

separa tu mente,

corta el corazón 

en dos.

Y si la vida es sólo una pesadilla,

envuelta con tu luz cegadora,

alas de polilla de grueso agitar,

espera pronto por el sabor,

de la tibia miel,

un momento tan fugaz,

cuando una pregunta es condena,

misma a susurrar sin motivo,

qué existe más allá.

Si los días están despojados de calor,

si no existe más que nieve,

si esta carne no resiste más dolor,

un golpe, una quemadura,

caminar directo al vacío,

la ruta de las almas pequeñas,

dales, Señor, tu mano,

en esta vida compasión no hallaron.

Y destello,

ahora no tienes camino,

avanzando a ciegas,

la carne y hueso es mero engaño

de malas intenciones,

el cortejo de lo que siempre

se rompe un corazón,

sea entonces, una roca sin quebrar,

como el recuerdo,

silencio de aquellos que ya partieron,

su recuerdo,

lo último que gritarás

en el más horrible de tus sueños.

sin esperanza

ni descanso...

Ilustración: Scott Hampton

FIN DEL JUEGO

 

Equivocamos una letanía,

no fue para un trono, para una llovizna,

dejamos atrás el sueño profundo,

para nombrar una cura para el dolor,

conocimos otras figuras

para los mismos animales,

bailamos alrededor de una hoguera,

sacrificamos el cuerpo

en pos de un alma nueva.

Ropas descoloridas

que no abrazan la aureola,

otra guerra por lidiar,

esta vida trata de crear,

el mismo juego perdido,

cuando no pude soportar,

experimentarlo hace tiempo.

Un drama se enfría sobre el papel,

una pequeña nota en blanco,

no habrá espacio en tu corazón 

para el odio, no lo permitas,

este es el fin del juego.

Equivocamos el camino,

esta tierra conduce al infierno,

y es tanto lo que deseamos,

revolcarnos en el lodo,

sin diferenciarnos de la tragedia,

a manos llenas,

escrito en una premonición,

en el alma de una libreta con mil 

poemas, y cada uno firmado

con la tinta de mis venas.

Cuánto más soportaremos,

este juego casi termina,

no puedo abrazar tu aureola, 

tan brillante, lacerando con su filo

toda mi piel, todo lo que soy,

es momento de abandonar

el campo de batalla.

Aquí el caos, la noche eterna,

una intensa helada 

congelándonos los huesos,

no hay más rompecabezas por armar,

más caminos por tomar.

Es el fin del juego,

momento ideal para morir,

Potestades, ángeles de la creación,

sujétenme en sus brazos,

descoloridas nubes,

vapor de un par de labios sin calor.

Tus ojos parpadean,

sin pertenecer a este mundo,

aun estás dudando,

si la vida continuará

o si este es el verdadero

fin del juego,

el fin del juego,

la noche más extensa,

el frío más punzante.

Ilustración: "Nighthawks" por Edward Hopper

ENLAMADO

 

No desistas,

dentro del capullo,

tus manos encontrarán las mías,

en nuestro lecho,

herirás mi cuello,

camino largo a mi corazón,

saboreando una forma distinta

de dolor, cuando este cielo

aun se niegue a caer.

Vendremos de regreso,

después de ser deglutidos,

como semillas sin destino a florecer,

gritaremos tan fuerte,

enlamado esperaré por tus palabras,

una vida pudriéndome en carne 

y alma sin premio.

Seré el moho bajo la cama,

una sombra en tus parpados,

no desistas, la vida aun es infinita,

disfrutando de la humedad,

seremos deshechos romanos 

en el coliseo, devorados,

devueltos una vez más,

no creo expresarme igual,

hiriendo mi cabeza,

ojalá pronto regreses,

dame entonces,

ligera prueba de vida para comprender.

Probaré cuánto pueden estos sentimientos 

resistir, cuándo pueden esperar antes

de desmoronarse, enlamado como 

fruta podrida, con cien moscas alrededor,

el corazón de una manzana en tu jardín,

seca, a punto de explotar,

será un delirio, 

será un intento sin realizar,

romperás tu cascarón,

volarás hacia tu libertad.

Vendremos de regreso,

aun después de la promesa

de una tumba compartida,

como flores enterradas por la nieve,

gritaremos tan fuerte,

y enlamado esperaré por tus lágrimas,

esta vida parece descomponerse

tan rápido, en carne y hueso,

un alma dorada sin premio.

Ilustración: Nicola Samori

COMANDANTE MORIBUNDO

 

En tus últimas palabras,

qué será de este mundo,

andando sobre el mismo patio

congelado, con las piernas rotas,

porque desde una botella rota,

tu sangre gotea despacio.

Ahora, todos los días son grises,

quedan los recuerdos

de tu pie al borde del abismo,

tan a punto de caer,

y mordiendo una pastilla, 

siempre el mismo sueño

que jamás se cumple,

una pastilla para conciliar 

leve descanso,

una pastilla para no pensar

en morir.

De frente a un palacio de paredes

roídas, ahí donde una derrota

significó el resto de tu vida,

la eterna caída de tu pluma,

comandante, tus últimas palabras

celebrando el fin de este juego,

eres el nombre de la vergüenza,

a tu salud, el último trago,

no habrá otro amanecer,

tan sólo permanece

este infinito sabor amargo.

Ilustración: "Gustavo Adolfo Bécquer en su lecho de muerte" por Vicente Palmaroli

EL CAFÉ ESTÁ FRÍO

 

Cumple mi deseo de un sueño sin final,

mantenme acurrucado frente al fuego,

con agua y alimento para sonreír en la vida,

sé mi guardián para alejar las pesadillas.

Acompáñame cada noche fría,

cada tarde gris cuando oculte su rostro el sol,

tras una cortina de nubes,

dame el calor de un hogar sin goteras,

un sitio donde el café nunca helado amanezca.

Desearía pagar ningún precio

para detener permanentemente el tiempo,

cumplir todos mis deseos,

desearía un amigo que prometa jamás morir, 

desearía aferrarme más pronto a la vida.

Las puertas permanecen abiertas

y cada ventana rota,

nuestro aliento es frío,

como el café de la mañana,

un corazón que se parte,

un deseo sin realizarse, 

jamás.

SÁBADO NEGRO

 

Desperté hambriento, 

con este peligroso sentimiento,

recorriendo mi cuello,

sin oportunidad de respirar,

deseando jamás haber nacido.

Soy rey,

con minúscula, 

de súbditos y animales,

soy poeta sin corona,

pluma u hojas en blanco,

naciendo de la raíz de un deseo,

soy rey sin destino,

piedras u alguna cosa.

Otro sábado separado de las manzanas,

pretendiendo ante el espejo sobriedad,

amarrando los caballos a un torcido árbol,

pretendiendo no escuchar su cortejo,

cuando los recuerdos respiran mejor,

naceré de una idea sin trastorno,

bebiendo del agua

de la fuente sagrada,

donde nada sentido tiene.

Y suceden los minutos, las horas,

sentado sobre la tierra que llora,

polvo, huesos, despojos de lo que estuvo vivo,

ardiendo bajo el sol,

mirando hacia el futuro,

donde todo es neblinoso, 

esperando nacer de nuevo,

donde el ruido no parezca un delito,

sin medidas nocturnas,

sin otra manía por deshacer.

Desperté tan sólo para caer,

¿cuándo y dónde será suficiente?

Los años aun están por suceder,

desperdiciando estas nubes en el cielo,

sin oportunidad por viajar encima de alguna,

¿acaso la vida siempre es buena?

Una pesadilla sin suceder,

mis parpados continúan abiertos,

en estas venas corre el miedo,

intenso veneno,

desperté para mirar lo que sucedió,

mientras los parpados rebano

y las venas lloran,

tan ciego ante los huesos,

ante esta inmensa luz del día,

la oscuridad.

La oscuridad perfecta.

DICE EL CIELO DESPEJADO

 

Dime si disfrutas igual de la tarde,

dice el cielo despejado,

permitiendo mirar a través de él,

la inmensidad que asoma,

un pasado aun presente,

un futuro no oculto.

Mueve tus manos,

la pregunta ya no importa,

la voz es el sonido,

cálido destello de sol

cayendo sobre tus mejillas,

y no parece tan extraño,

siendo aquí o en ninguna parte,

donde la vida se mueve

y siempre continúa.

Puedes reconocerlo,

si acaso es tu nombre,

con lo que conoces en 

este lado del universo,

si te acercas lo suficiente,

este cielo despejado te dirá,

azul celeste en el manto del espacio.

Ilustración: "Visitando el país de las aves" por Vasily Kafanov