CUIDA DE TI

 

Cuida de ti,

de tu inspiración,

andando en calidad de idílico

por este mundo ensombrecido,

cuida de ti,

ahórrale facilidad a la desaparición,

vive para pintar atardeceres.

Sea donde naciste o donde te lleve

tu alegría de vivir,

esperando caiga por siempre la noche,

y describir la sonrisa de la luna,

¿es grande o miníma?

¿pálida o morada?

Lo sabrás y aquel secreto,

el que tus ojos murmuren a tu sueño,

será el más grande tesoro.

No lo ocultes eternamente,

sea tu momento de brillar,

no lo conviertas en osamenta empolvada 

por vetusto silencio,

si lo que buscas es cantar, 

hazlo para que llegue al cielo,

tras el sol y manto melado,

vuélvelo orquesta de ángeles tras 

las nubes amponas,

cuida de ti para disfrutar la gloria,

suprema o corta,

tu nombre será uno y nada más.

Cuida de ti,

en lo que creas y a donde vayas,

atravesando a ciegas una borrasca 

o en goce de soleadas fechas,

prepárate para vivir a plenitud,

con tu corazón fuerte, por escudo,

la virtud natural de quien eres,

vuelta portentosa espada,

y canta o pinta o escribe o baila,

cuida de ti,

llega a la cumbre del mundo,

toca con tus yemas, con tu palma entera,

el triunfo y cuida,

por favor, 

cuida de ti. 

Ilustración: "Los preparativos" por Jehan Georges Vibert

POSICIÓN DE LOTO

 

Aquí viene Esperanza,

en posición de loto,

con las manos vacías,

llego para ayudar,

su nombre lo dice todo,

es una y nada más.

Vamos a conversar,

mientras la miel sea dulce

y la salvia agria,

no mires demasiado sus ojos,

protegida entonces la flor,

por el aura del loto.

A veces escribe mucho,

otras triste,

se disculpa incluso con la lluvia,

estamos a salvo,

el fuego nunca podrá tocarnos,

Cuanta felicidad la tuya,

una corona para el loto,

Esperanza sin cabello o ropa,

una mordida en el corazón del loto.

Cuando no existe necesidad,

tienes la oportunidad de enmendar,

el tiempo y su daño,

recordando sus manos,

la hora cuando apareció,

su nombre lo dice todo,

ella nunca más volverá.

Ilustración: "El gabinete floral de la dama" por John Anster Fitzgerald

SENTIMIENTOS MÓVILES

 

Es la noche,

adentro o afuera,

muy sosegado,

bajo la luz del pasillo,

muy lejos del bullicio,

un susurro atraviesa el cristal,

afuera donde las estrellas 

permanecen quietas,

una silla espera.

Es momento de laborar,

cargar con todas las maletas,

el pájaro sobrevuela en la oscuridad,

uno va y otros llegan,

seguridad, cámaras, guardias alerta,

toda oportunidad se difumina,

una mente sola,

personalidad que desespera.

Un poema, una dirección,

el ruido entra y jamás sale,

los pájaros de turbina nunca duermen,

es tu momento de brillar,

bajo una luz que sea diferente,

eres tú y tu mente,

la silla espera,

espera sus buenas noches.

Donde hay experiencia

hubo curiosidad,

ensanchando los párpados,

tantas horas sin dormir,

cruza la vida tan rápido,

nunca dejará de moverse,

centellando entre luces y sonidos,

inextinguible sensación,

de lágrimas resbalando. 

ATRACCIÓN

 

Por quien dobla el sol su mirada,

el sonar de campanas que nadie parece oír,

durante un instante, tan apartado de tu atención,

y muy lejos, apenas tu voz abre paso

entre el enjambre de lluvia,

en la distancia de lo que prometimos

nunca existiría.

Firmamos de conformidad,

un destino con sangre y fuego,

cualquier noche cuando el silencio

fue gélido con lapidario semblante,

decidiendo lo que permanece a salvo,

cubierto con inmensas olas de polvo.

Ay, por todas imágenes que surgen

tras mis párpados cuando duermo,

tus palabras vueltas en materia,

dura e indiferente,

son los clavos que atan al suelo,

derramando cascadas de sangre,

como si urgieran el rigor de la tormenta,

esquirlas hundiéndose en el corazón.

Y ante el caos de afuera,

el único cobijo es un abrazo del ruido,

cuya voz resulta una luz cegadora,

resulta en testimonio de tu sueño humano,

salvo por mis penas y este aullido,

afuera donde el viento arrulla las caídas

hojas de un gris arbusto.

Al ocaso, me contengo,

caes, directo a la bruma,

la humedad que nunca aparta su trono,

igual a una puntiaguda roca en mi cabeza,

y después, queda mi cuerpo

acompañado por el silencio.

Caes cruzando la bruma y su agua,

un río blanco sin sabor,

carne lacerada, escondiendo su temor,

una roca y todo lo que queda,

es el silencio.

Ilustración: Arnold Böcklin

CENSURA

 

Cada palabra que nazca en tu cabeza,

por hoy, requiere una poda,

resulta un peligro para este mundo

que escucha, juzga y observa,

consciente o dentro de un sueño,

siempre apuntará con su dedo,

como una flecha ardiendo.

El juicio durará la eternidad,

sin más opción a escapar,

salvo acatar o el sacrificio,

estos ojos no volverán a mirar igual,

este mundo tan bello y arrepentido,

por nacer sin redención.

¡Culpables!

Dictan mil veces las palabras,

sin conocer motivos,

denuncian por sangre o justicia,

secuaces del arcaico cinismo,

volviéndote carroña a su calumniosa vista,

la pestilencia que ensucia la bondad,

inicia la cacería de brujas,

su máximo deporte de antaño.

FRÍO

 

Apareces de entre las sombras,

rompiendo la pared invisible en cada párpado,

prometes un camino de suave prado,

un lugar ideal cual tierra prometida,

el instante sublime despejando la niebla.

El sol espera tras su trono de nubes,

aunque con un dejo de tus labios,

puedes separarlo de su completo sueño,

añade un movimiento de muñeca o cadera,

afuera y sin mirar los cristales pardos,

rodeando la cueva de fantasías terrenales,

y resulta verdad, ese jardín,

esa promesa, nunca pudo existir.

Cuál es el sentido, entonces,

por existir en la carne y vivir a plenitud,

en egoísta acción, sin intenciones por apreciar la cercanía,

la nostalgia mortal por recuerdos de fecundidad, 

de explicita juventud, radiante y vigorosa,

cuál es el sentido por descubrir nuevas razones,

si todo por cumplirse fue un desperdicio,

si todo por decirse, nunca existió.

Como si todo tratara de ti,

en los mejores deseos concebidos en pleno ocaso,

cuando las nubes forman una galería gris,

un imperio tan distante de la tierra,

estás cautivo por otros sueños,

obras sin imprimirse en años,

soportando en delirio, con el hambre a cuestas,

ingresando en un teatro sin maquillaje blanco

encima de tu mejilla almidonada.

Y más vale que temas al enorme vacío,

los segundos invertidos en el espacio 

de tus dientes, tan oblicuo, tan apagado,

un secreto incluso para la carne tostada en tu cuello,

es momento de multiplicar tus victorias,

dejando atrás complejos y auto vejaciones,

porque nada será tan real como la frialdad contenida 

en cada gota de lluvia, ciega e indiferente,

tan luminosa e imparable.

Ilustración: "Frío" por Remedios Varo

ADIVÍNAME ESTO

 

Déjame decirte lo último que quieres,

cuando el bien sea tu mayor deseo,

dedicado a los inocentes en el mundo,

como si alguno pudiese oír o comprender,

el silencio en tus sueños.

Los inocentes sufren por tu nombre,

vaciando sus bolsillos,

arrepentimiento y misericordia,

adivíname esto,

el significado de mis acciones,

cada vez que mientes,

cada vez que miras el espejo.

¿Cómo lo hiciste?

Convencer a tantos de morir,

con un dejo de la pluma,

un guiño de tu ojo,

así como dorado es el sol,

tu sangre dejó un vacío en el suelo.

Si acaso no hay respuesta,

o un lugar al cual huir,

qué sentido tiene continuar preguntando,

hacer lo que sea que queramos,

adivíname esto,

si estás preparado.

Déjame decirte lo que no quieres,

si los años te hacen merecedor,

de los mejores banquetes a la luz de las velas,

acometiendo los crímenes más comunes,

andando en la inmensa oscuridad,

sin oportunidad de redención,

sin perdonarte lo que hice,

estos sentimientos malvados,

todo lo no escrito todavía.

Ilustración: "Los ingresando en la tumba" por Willam Blake

TORRENCIAL

 

Habré pronto de saber,

una verdad desconocida para mi,

mirando adentro,

alcanzando una luz,

que emerja de la espesa oscuridad.

Arribando tras la montaña,

en un sueño sin nombre,

una figura llena de moretones,

mi rostro, mis manos, mismas piernas,

todo lo que hube perdido en vida,

entusiasmo, alegría,

todo lo considerado prohibido,

ilusiones, felicidad.

Debajo de una lluvia torrencial,

encontré la historia,

un cumulo de huesos,

sangre y vísceras,

aquí donde la sombra es el desierto,

donde mis ojos no tuvieron 

que abrirse para ver.

Ahora ya no pertenezco a esos días,

de juventud que apenas reconoce la caución,

no puedo comprender,

cuánto ha transcurrido desde entonces,

ahora, cuando el tiempo supone un cuerpo viejo,

en este camino de penas sin final.

Torrencial camino de regreso,

al vientre, a la etapa más inocente de la inspiración,

el amanecer repentinamente sabe al ocaso,

y soy leve polvo asentándose en lo frío del mundo,

quiero que llueva con verdadero ardor,

con la furia que invade a todos los seres,

qué llueva sobre el encanto y su revelador espejo,

a mis sueños un reino inextinguible,

de luz y formas sin nombre.

Habré pronto de saber,

sin este es el verdadero fin de la belleza,

de la suerte y bonanza,

de los días vertidos en la imaginación arcana,

sabré si sobrevivir es opción,

o la derrota es el mejor epitafio,

la cobija más cálida que me abrazará,

adiós, entonces,

bajo una lluvia torrencial.

Ilustración: "La muerte de Safo" por Antoine-Jean Gros.