Apareces de entre las sombras,
rompiendo la pared invisible en cada párpado,
prometes un camino de suave prado,
un lugar ideal cual tierra prometida,
el instante sublime despejando la niebla.
El sol espera tras su trono de nubes,
aunque con un dejo de tus labios,
puedes separarlo de su completo sueño,
añade un movimiento de muñeca o cadera,
afuera y sin mirar los cristales pardos,
rodeando la cueva de fantasías terrenales,
y resulta verdad, ese jardín,
esa promesa, nunca pudo existir.
Cuál es el sentido, entonces,
por existir en la carne y vivir a plenitud,
en egoísta acción, sin intenciones por apreciar la cercanía,
la nostalgia mortal por recuerdos de fecundidad,
de explicita juventud, radiante y vigorosa,
cuál es el sentido por descubrir nuevas razones,
si todo por cumplirse fue un desperdicio,
si todo por decirse, nunca existió.
Como si todo tratara de ti,
en los mejores deseos concebidos en pleno ocaso,
cuando las nubes forman una galería gris,
un imperio tan distante de la tierra,
estás cautivo por otros sueños,
obras sin imprimirse en años,
soportando en delirio, con el hambre a cuestas,
ingresando en un teatro sin maquillaje blanco
encima de tu mejilla almidonada.
Y más vale que temas al enorme vacío,
los segundos invertidos en el espacio
de tus dientes, tan oblicuo, tan apagado,
un secreto incluso para la carne tostada en tu cuello,
es momento de multiplicar tus victorias,
dejando atrás complejos y auto vejaciones,
porque nada será tan real como la frialdad contenida
en cada gota de lluvia, ciega e indiferente,
tan luminosa e imparable.
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