BEATNIK

 

Muerto, vivo o herido,

a cada voz lo que corresponda,

un vaso hueco o brindis en la oscuridad,

encima, portando en los pies,

corbata por grillete.

¿Quieres ser libre?

en hambre o pleitecia,

fecundando ortigas o en el beso

de una mariposa congelada por el viento,

aquí lleva un fuego en su mano,

¿Quieres ser libre?

Abre tu cabeza, 

deja aterricen las palabras,

hoy, son tantas las aves que cavilan,

su graznido abraza el alba,

seduciendo lo que susurra el aire,

bajo el reflector, a un lado de la vela,

estas letras son la danza,

la rabieta que construimos,

armas en levedad de promesas,

y lo mismo, son del disparo.

Pinta el muro, el lienzo que respiras,

golpea lo rojo del ladrillo, azota tus piernas,

el suelo equivale la crudeza,

este mundo, la visión que paraliza,

cada cuerpo que cruza es un fantasma,

otro movimiento, levedad o mentira,

otras para siempre sus manos.

Creo en la vida, en su soplar sigiloso,

sin cuidado con la luna por corona,

haz un fuego en medio de la ciudad,

en el bosque de la gente interior,

mañana la radio será el sustituto,

de preguntas sin conversación,

la obscenidad es un túnel de superficie 

cristalina y en deuda,

espera, a la sombra de este sol,

su resolana es necesaria purga.

Aquí importa una cosa,

si el robo es valido o mero complemento,

de lo que se mueve y es instante vuelto gas,

agua que se pierdes en nuestras bocas,

un hueso expuesto,

la crítica orgánica.

Naturaleza muerta.

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