Quise borrar,
localizar catarsis,
pero dejé de hablar,
acercándome al borde,
agua u oscuridad,
ocultándome la eternidad.
Filtré las emociones equivocadas,
disparé salvas a las nubes transparentes,
di una vuelta equivocada,
doblé las hélices en mis alas,
nada tuve,
nada es el origen,
salvo un nombre para vestir.
Tengo título,
no tengo rostro,
soy un hombre de papeles sin firmar,
números impresos y tranquilidad
invisible que roba la mirada,
este freno de mano,
sin utilizar todavía,
el caos vívido,
alternativa de la burla,
soledad, ideal y sobrevalorada.
¿Quién soy, ahora que no vivo?
Un señuelo perfecto para vampiros,
este miedo a salir, hablar, expresarse,
mirando en silencio el estallido de
estrellas que nada tienen que ver conmigo,
un deseo reprimido,
un anhelo perdido en la imaginación,
los cables, la estéril pauta ignorante.
No más sorpresas,
no existen la respuesta
a ninguna pregunta,
deviniendo en la locura,
el tiempo ha perdido su paso,
pareciera mentira,
pero la fortuna es real,
ocupando un espacio extra...
¿es un vacío o vida?
Ilustración: "Basquiat" por Deathburger
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