Siguiendo el brillo de las luciérnagas,
el bosque tiende a ser más frío,
en medio de la noche,
antes de cometer suicidio.
Es cierto,
los años no han sido gratos,
mirándolos de frente,
en el vacío gris de sus ojos,
esperando caer en algún abismo,
temiendo vivir...
Son los cuerpos de los fallecidos,
quienes hablan sin comprender,
cascarones con alma difusa,
como rayones negros
sobre una hoja.
Qué significa este miedo,
esperanza de la bella eternidad,
yendo con toda confianza por
este mundo comprimido,
cuando la oscuridad cubre todo
el espacio entre los cuerpos,
el mundo,
el mundo
ya no es tan grande...
Y soy quien ha cometido el error,
un silencio exhausto,
cayendo en los brazos del sueño,
andando a oscuras,
sin evidencia de lo que vendrá,
sosteniendo una verdad que quema,
luciérnagas,
luciérnagas
muertas.
Ilustración: "Indovina" por Nicola Samori
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