¿Estás listo para creer?
Levanta tus manos,
miremos en nuestras manos,
qué podemos arreglar,
ahogando toda la furia,
trayendo la agonía hacia la superficie
de nuestra petrificada lengua.
Escribí acerca del mundo,
un adefesio que jamás conocí,
este es el negocio,
la virtud, el desconocimiento,
tantos libros, tanto ciber espacio,
trascender es para valientes,
para los inocentes que
parten primero.
Es la vida una jaula que no brilla,
promesa de aquello que eventualmente
se perderá,
posesiones y amantes,
juventud y alegría,
amigos y padres.
¿Qué significa la fortuna
en medio de este drama horroroso?
Una mezcla memorable,
amarga como la decisión
de blasfemar sobre un trono dorado,
ilusiones que comprometen la bondad,
y dejan a discreción,
un estallido en la cara.
No importa cuánto escribas,
cuánto pronuncies o tengas que callar,
la belleza es para los vivos,
suscritos a una caja oscura sin aire,
con un picor incontrolable.
¿Estás listo para creer?
Encontré los versos,
toda mi fe pertenece a Cristo,
conté los minutos,
los espacios en blanco y negro,
tras la pantalla donde
los perros van libres,
contando una broma sin gracia.
Miré de cerca la lluvia,
cada tarde antes de llorar,
en esta historia,
soñé la inspiración besando
los labios de lo imaginario.
Es acaso,
otra imposible pregunta:
¿Dónde quedó el futuro de gloria
que tanto prometieron?
Morir en éxtasis,
durmiendo sin soñar,
eso queremos para nuestro final,
pero la línea no es para todos igual,
buscamos sobrevivir a la peor tormenta,
seis, siete u ocho,
cuándo se revelará a nuestros ojos,
algo que no sea desgracia.
Peligrosa es la mente cuando divaga,
no tiene remordimiento,
no extiende misericordia,
escribir puede ser un acto
solemne o suicida,
grandioso de vez en vez,
matando gratis
las palabras.
¿Estás listo?
Cuando todo deje de ser verdad,
las tupidas veredas,
guiarán al patíbulo,
y el sueño será uno,
un cielo que apenas despierta,
cargando con la voz a cuestas,
y estas preguntas,
quién es la voz...
¿seré el instrumento?
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