EL ASCENSOR

 

Arriba, hasta llegar al cielo,

piso 2, cualesquiera,

afuera el clima es húmedo,

dentro, nos espera un incendio.

Arde una muela,

estoy llamando por atención,

el café está frío,

tecleando una y otra vez,

semanas sin pegar el parpado,

demandando la persona 

en el otro lado del espejo,

aquí, nada es verdad.

Los animales son hombres,

golpeando su cabeza contra la máquina,

todos dicen tener nombre,

pero ninguno asoma en la hoja en blanco,

estamos quebrados,

la mente perdida en el ciber espacio,

y cada uno de los ojos en blanco.

Desde el ascensor puedo ver la jungla,

retrato para las pupilas,

asfalto, cristal, acero y ruedas,

comunícame con el primado de México,

confieso los crímenes cometidos

las voces surgen del megáfono,

arriba, arriba hasta llegar al cielo.

No sé si se trate de mi,

la figura tras el vidrio,

un desagradable sujeto,

tirándose de lleno al vacío,

piso 57, muerte segura,

arde la muela,

los ojos en blanco,

dentro, aumenta el incendio,

afuera, el clima es siempre fresco.