LA BOCA

 

Tengo un suspiro entre las manos,

un deseo volviéndose realidad,

creyendo que todo es posible,

en esta vida o en la que sigue,

creyendo desafortunadamente,

cuando la noche alcanza su final.

Tantos golpes, tanto por redactar,

lágrimas y ceniza caen a medio consumir,

último rastro de una inspiración fecunda,

el aliento perdido que nada dice ahora,

y muy lento, después largo y rápido,

de la boca no salen palabras,

sólo vividos recuerdos.

Hablar no representan amparo,

una solución para la nostalgia,

es un sol apagado que desciende lento,

un sueño o ralo intento por captar emoción,

chorros de sangre apareciendo entre los dientes, 

bajo la lengua, mojando los labios.

Y arriba, en la oscuridad,

una campana callada pertenece al desvío,

de corazones y cuerpos en impío retrato,

retrato de la muerte y su beso,

una voz etérea sin motivos,

descendiendo con alas de fiambre,

en un hilo muy delgado,

sangre caliente con sabor a derrota.