LA ESENCIA DE HOY

 

Aquí y ahora,

toda esperanza está a la vuelta de la esquina,

andando por un camino de polvo,

donde las plumas de ángeles no levantan,

una promesa incanta,

andando de frente,

el sol colmando la vista.

Hoy, solemos mendigar,

a los sueños faltos de vida,

cubiertos con pétalos desprendidos

a medianoche, apenas con un soplido.

Este planeta continúa girando,

en favor de la virtud,

del silencio, de los días que no vuelven,

y qué obtenemos a recompensa de tanto hartazgo,

la zozobra por una fantasía imposible,

una cobija de tierra eterna,

el retrato mohecido de nuestro fantasma.

Aquí y ahora,

retornando en albor de la esperanza,

algo nuevo y pendiente,

sostenida con fuerza a través de la corriente,

soportando el golpe de la cascada,

el insoportable peso de nuestra calma,

de las acciones pasivas,

de un irrefrenable delirio por desear.

Ilustración: "Noviembre" por John Atkinson Grimshaw

YACER

 

Aquí, un reflejo en el agua,

con la forma de tu cara, 

de la oscuridad que compone tu cuerpo,

un píldora nada más,

recuerdo impostado de saludable felicidad.

Sé cuánto te decepciona el mundo,

un secreto a viva voz,

la tuya o mía, nuestra,

respirando bajo el agua,

la estera que vibra con nuestro roce,

el calor inoportuno que calcina la emoción,

el mayor arrebato,

la exquisita maldición.

Mira directo a la pupila,

cuando el silencio domina y nada importa,

afuera llueve, esperando jamás llegue la mañana,

si la luna nos permite,

soñemos con el deseo de mantenernos 

vacíos mil años más.

Y esta promesa vale oro,

aun cuando su sabor resulte amargo y roto,

escurriendo por tus labios a mitad de la noche,

a placer derramada en un cuenco fantasma,

la visión colosal de un transcurso sensual

a través de las montañas de tu efigie.

Abraza tu reflejo en el agua,

declara todo lo perdido,

diatribas que duelen sin excepción,

anochece demasiado pronto,

aquí, donde cada burbuja eclipsa 

la luna en cada emanación,

a galope pringoso por el sendero

de las horas sin nombre. 

Ilustración: "El amante demasiado elocuente" por George E. Studdy

EL SUEÑO

 

Atrapa, atrapa lo que la vida te ofrezca,

una escalera que llegue a lo más alto,

de una carrera sin cordura,

un pasadizo a oscuras y sin dirección,

el dado de siete rostros,

una oportunidad para escapar.

Descifra lo que visitaste en tus sueños,

las miradas, el sonido fuerte de las carcajadas,

la tenue luz que te dirigió por un largo pasillo,

ten la imagen presente de los rostros en tus manos,

un recuerdo cayendo a perpetuidad.

Sólo después de encontrar respuesta,

de reconocer la certeza,

en cuerpo y alma, elevándose encima de todas

las flores en el mundo, de los huesos y su polvo,

el sueño abrirá la voz para ti,

la tuya.

Toma el lugar que corresponde,

tirando de las cuerdas,

aceptando lo que llega,

bueno, mucho, malo o nada,

en un círculo que no tiene límite,

abriéndose en lo denso de la oscuridad,

y pareciese un lago profundo,

con el resplandor de anémonas que caen lento,

y tu aleteo despertará las estrellas de su letargo,

a ti, de tu sueño proscrito.

Ilustración: "Sueño" por Paul Herrman

UNA NOCHE EN EL PARAÍSO

 

Este es el cielo en la tierra,

un instante equipara la eternidad,

en gloria de su delicado toque,

las esencias, el gusto, su tacto y sentimiento,

enarbolando los recuerdos del pasado,

aquí y ahora,

bajo las luces de un cielo de noche,

volviéndose el centro del universo.

Puede ser una calle sin nombre,

sentados fuera de un café de luces tenues,

esta noche sucede en el paraíso,

con su brisa ligera y aroma lavanda,

el mejor de los tiempos es ahora,

cerró el ocaso sus párpados,

tenemos este lapso en nuestras manos,

observando el mundo romperse en mil pedazos.

Y cada una de las luces es pequeña y cálida,

la mesa está servida, deshaciendo esta sociedad de cabeza,

convirtiendo la solución definitiva en arma filosa,

a pesar el cruce de los autos, de la gente que anda a oscuras,

nuestras voces realizan un monumento que 

supera perpetuamente el silencio,

chocamos las tazas,

miramos desde abajo la estatura de los edificios,

miramos nuevamente el cielo grisáceo,

por ahora, 

es un para siempre.

Lo mejor de mi juventud regresa,

viva de nuevo,

tú y yo fuera del caos que traen las marejadas,

este el mejor de los tiempos,

cada vez que veo el círculo que reluce en tus ojos,

un latido que se dispersa como lluvia caliente,

tenemos mucho por disfrutar,

esta noche en el paraíso,

disfrutando la belleza, los segundos petrificados,

un momento intocable de vida eterna,

lo mejor de mi juventud está vivo,

vivo de nuevo.

A pesar de cuanto nos aferremos al deseo,

toda bondad aparta su mirada,

compasiones y dichas conocen final,

y sólo quiero tomar tu mano,

soñando una vida perfecta a tu lado,

antes que amanezca y otra promesa nos alcance,

antes que esta noche concluya como todas,

muriendo para vivir una existencia nublada,

creyendo que es el peor tiempo,

que nada maravilloso existe,

compartamos lo que tenemos,

aquí y ahora, 

esta noche en el paraíso,

antes que su despedida nos alcance.

Ilustración: Dean Cornwell

ARMONÍA

 

Cuanta razón tienen los latidos,

vueltos en fruta rancia,

cuanto más pasa el tiempo,

juventud nos abandona silenciosamente,

y aunque parece nunca doler,

el remordimiento perdura siempre.

Cuanta razón habita en el silencio,

un minuto en total oscuridad,

ahí se nubla la vista,

donde los días que se fueron,

auguran bancarrota para las promesas por venir.

***

Cuanta belleza, la de cada palabra,

solitarias en su concepción,

perdiéndose como un recuerdo sin valor,

de humanidad insulsa que pervierte la inocencia,

cuando todo cuerpo se somete a la madurez,

un audaz giro que nombramos destino,

pero dónde queda la vitalidad,

dónde la alegría, la sorpresa,

dejamos atrás los minutos castigados,

capa tras capa de piel que se rompe.

Cuan esbelta es la verdad,

abrazando el mismo cuerpo en la eternidad,

alrededor de este sol amarillo que pinta 

de blanco las nubes,

que sumerge su destello en el azul oceánico del cielo,

detrás de su rostro canicular y afable,

muy por debajo de nuestra concepción del mundo,

muy arriba donde las estrellas hierven cuando

hacen el amor, su período celestial,

cuando inicia el crepúsculo del color,

de los sentimientos, volviendo real la imaginación.

Cuánto más hay que esperar,

si la sincronía no es suficiente,

en la integridad de la noche concluye su odisea,

el sueño de recuperar lo perdido,

la esencia diluida con la que nacimos,

un movimiento tras otro,

descendiendo por un tobogán hasta perderse,

a través del cosmos desierto,

inhalando armoniosamente su benevolencia,

llano intento de no regresar la mirada,

vastas longitudes que nadie ve,

nadie toca,

nadie puede.

Ilustración: "Eclipse de sol en Venecia" por Ippolito Caffi

POP BARROCO

 

Adorables caballeros,

yendo de un lado a otro,

cazadores sin barba,

volviéndose locos,

casi medievales,

cascos en sus portes,

insignias de virilidad rota.

Ah, estos bellos recuerdos

se volvieron esqueletos,

de tanta juventud tirada por aquí,

vasos en el suelo y fuegos fatuos,

calcinándose en el cielo,

y por suerte o desgracia,

ocultan su rostro al nuevo día,

como si fuese la mejor solución.

Una moneda y nada más,

brillante como el sol que amanece,

piano y cuerdas antes de comer,

si sentenciar no es suficiente,

morir será un presagio de victoria,

donde el cero es la única verdad.

Resistir, resistir,

en nombre de las preguntas,

bebiéndonos a tragos la vanidad,

resiste, resiste,

el nombre de tu adorada canción pop,

la tumba tiene dos lados,

y es imposible permanecer en ambos.

Si hemos el camino extraviado,

el mar es veridico sendero,

extrañando los años fuera de la isla sin nombre,

y si el dueño no es quien dice,

en su sala de barrotes se quitará la vida,

cuidado con afirmar esta gris realidad,

los caballeros no tendrán memoria

del agravio y bochorno.

Pecar ya no es un grillete genital,

bailando bajo el mismo sucio foco,

es un mundo de jóvenes,

persiguiendo el viejo sueño,

la pelea imposible contra el destino,

adoleciendo en su entraña,

e indefensos gritan,

esperando que las estrellas

se vuelvan humanas...

COVERTIR EN ORO

 

De lo poco a nada,

verdadera despedida,

convirtiendo la suciedad en oro,

pasos tras la nuca

y el peligro latente de morir.

Lo que sea que digas, 

hagas o muevas,

queda prohibido,

otros y son pocos,

nada tienen por sentir o acusar,

pero su boca parece infinita,

pira de fuego inextinguible,

una bola de cañón,

disparada directo a tu cabeza.

Diminuto, invisible,

cayendo desde lo más alto,

convirtiendo lo deplorable en oro,

los hedores nauseabundos,

los rostros más afligidos,

una estatua amarilla,

de pies rotos como las promesas,

aquí nada brilla,

salvo lo que no se quiere.

Y las palabras cómodas,

suaves de terciopelo,

son para otros,

para ti el filo de los cuchillos,

y ta sediento de dolor,

de otra realidad,

convirtiendo la mierda en oro,

tan sólo para alabar a quien nunca

el amor conocerá,

tan condenado al ahogo de la soledad.

Ilustración: "El Sol" por Edvard Munch