Cuan distante quedan el gozo,
de esos días de calor que no incineraba,
de la grata compañía y las risas,
de las pocas obligaciones que ahora estrangulan,
cuan distante quedaron los racimos de la inocencia,
marchitos de ahora en adelanta.
Esta piel es tan fría,
y pesado este corazón,
los días y las noches pasan temblando,
nada puedo sentir como verdadero,
da lo mismo estar o no,
cuando los pájaros parecen nunca más cantar.
Aquí sólo la poesía parece solución,
en mi vida tan insípida,
una receta maravillosa que ahora noto,
es todo una mentira que sabe a gloria,
porque hoy, la roca soy yo,
y tanto o igual me da lo que suceda.
Qué de aquel sol de entonces,
de la frescura de los parques,
de libertad semejante, altiva y auténtica,
ahora la penumbra desciende,
permitiendo un sendero nada más,
tan falto de alguna emoción,
de algo que avive la intensidad.
Cada promesa a mi mismo, una traición,
es la caída de la luz en cada amanecer,
esperanzado de conmoverme otra vez,
cuando fluyen lágrimas,
son cálidas, intensas y relucen,
tan vivas como el latido
en corazón ajeno.
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