Un corte, una edición,
nadando entre la evocación de risas,
a salvo de lo que nadie desea,
tanta diversión sin encanto,
el horror convertido en comedia.
Escribe sin medir lo que desea tu mano,
es un secreto, una mentira de arrabal,
o esa verdad que jamás de brillar termina,
mientras más deseas, el transcurso se detiene,
esperar nunca fue revelador,
la quintaesencia del reposo sin remitente.
El costo son los días,
entrelazando una trama que podría o no funcionar,
una broma parida en medio de la discreción,
preguntas y deudas que fluyen sin ayudar,
ahora, en lugar de victoria,
la tinta y papel son una encuesta sin nombre.
Atendamos el apagón,
cada célula de lo que triunfa y nombramos luz,
a vista de cada letra que no se empeña en perdonar,
un escarnio y tiempo que no llevan a ningún lado,
ah, qué fue de tantos recuerdos ejercitando el pudor,
estelas perdidas en el panteón del cuerpo.
¿En quién se puede confiar?
Arremetiendo contra lo invisible y
la falta de más palabras,
cada instante es un angustioso reclamo,
queda simular tranquilidad auténtica.
Simular una vida de sabor sea dulce y no aciago,
simular que ojo por ojo no es beneplácita revancha,
entrada al éxtasis y agonía que sucumbe al mito,
a la controversia soluble de una mentira sin víctimas.
Ilustración: Nicola Samori
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