PÉNDULO

 

Cuál es el precio del tiempo,

alguien puede decirme,

anticipando la furia de un 

cielo recubierto con acero,

el número preciso,

para soñar con la inocencia

que me arrebataron,

sin motivo y que alguna vez,

yo vendí.

Qué late en este corazón,

sino el abandono frío,

un resplandor que pronto

su sonrisa apagará,

el mundo está vacío,

puedo verlo desaparecer,

puedo sentirlo morir.

Desciende el péndulo,

midiendo los pasos,

los suspiros vueltos al aire,

donde las voces son una,

con el aroma de las tarde sin lluvia,

y el pasado, inmediato o distante,

es carbón quemándose,

y el futuro escrito en la mano,

un rincón oscuro sin nombre.

Díganme, estrellas,

cuál es el precio de su portento,

arrastren un poco más los minutos,

para que las noches perduren,

quiero vivir para siempre

en mis cómodos sueños,

su sabor es dulce,

su toque primoroso,

pero es verdad,

he esperado tanto,

esperado en la piel,

en la mente, 

en silencio,

y me ha dolido tanto,

tanto.

Corazón,

eres llamarada salvaje,

sosteniendo la nostalgia 

de una vida devorada por el tiempo,

no conozco su precio,

salvo por los últimos rayos del día,

descienden tras una ola gigante,

bajo un océano de quietud,

de lo que nunca como humanos,

sospechamos siquiera.

Porque lo desconocido,

un lustre blanco,

igual permite la vida,

y se ocupa de apagarla.

Ilustración: "Magdalena penitente" por Francesco Lupicini