Semanas, eso dura este ardor,
de eso trata esta emoción,
cuando la piel se deja devorar por la noche,
llegan sigilosas aquellas voces,
provenientes de nunca jamás,
apariciones que suelen matar.
Así tiritan las manos,
rendidas ante la suerte de un ojo,
y bailan estos pies sin control,
andando por un camino amarillo
de empedrado y brillo sucio,
su calor durará semanas.
El tiempo sobra en apariencia,
pero se deshace en lágrimas frías,
así como las monedas,
no alcanzan las palabras,
es tanto el dolor,
contándose con los dedos,
es el mañana una promesa,
absurda imaginar,
imposible de aguantar.
Ilustración: "Un templo en el ocaso" por Eduard Büchler
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