VAMOS TRABAJANDO

Vamos trabajando,
en nuestros planes,
para el futuro cercano,
perdiéndonos sin motivo,
parados en el sitio correcto,
una historia ciega,
vayamos planeando un
 mañana mejor.

Conduciendo por las noches,
siempre la misma ceguera,
moviendo las manos a la par,
adiós gritarán,
niños y mendigos,
somos nosotros,
monedas cayendo.

La vida es divertida,
cuando cruzan sin temor
 todas las horas,
rayando el cielo con los dedos,
delineando nuestro futuro,
cercano y cálido,
bebiendo desde el filo,
de un vaso roto,
como todas las promesas
 de la juventud resentida.

Trabajemos,
contemplando el miedo,
liberando este rencor,
persiguiendo aquel brillo,
la mirada inocente,
deteniendo el dolor,
conteniendo el placer,
en un abrazo,
preguntando por el destino,
arriba en lo alto...

Imagen: Fragmento de Las tres edades de la Mujer por Gustav Klimt 

HIPERTEXTO

Remedios intestinales,
midiéndose en vigor sexual,
este es un experimento social,
causalidad de temores,
abriendo una herida,
muriendo alrededor de la seda.

Abre la reja en el cielo,
cambiando de parecer,
nuevo hogar,
esta incontenible ansiedad,
imágenes de enamorados,
descargando el código,
es toda versión de libertad.

Todas las historias
 están selladas,
la vida es drama,
narrando una anécdota,
cursi o aburrida,
devastadora,
sangrienta,
erótica,
flores de china,
plata cantonesa,
porcelana japonesa.

Ahora viene la multitud,
parecidos entre sí,
mutilados,
mentes conformes,
pagando el precio en
 la ominosa eternidad.

Este es un problema,
el tiempo ha terminado,
el sudor disimulando,
imágenes de roja textura,
no es sangre, no es ocaso,
examen y dictamen esencial,
llega la multitud,
desapareciendo en una burbuja,
sin compartir,
datos, nombre y edad,
hipertexto tras la pantalla,
en blanco, negra como la consciencia,
este no es un problema,
son distintas emociones
 tomadas en cápsulas.

Es es el reporte,
huyendo de noche,
mientras las bestias devoran,
este corazón obsesionado,
por lujuria conmocionado,
este es el sol,
en tercer tipo, es amenaza,
cayendo por el risco,
huyendo todas las noches,
redactando un saqueo,
tanta sangre,
consta el asesinato,
carece de sentido,
huyendo,
a sangre fría.

Es la carta al tiempo,
con amor,
dedicando versos inconclusos,
este mundo no merece terminar.

Todos cambiamos,
con el mismo ritmo,
rostro, piel y nervios,
remitiendo las palabras,
este es el texto quemado,
remitiendo a la tumba,
nueva vida,
bailando despacio,
esparciendo la ceniza,
sepultando una estela,
sobre la desnudez del carmín,
fértil en su lamento,
siempre sucede,
el conflicto y su verdad.

Ilustración: La muerte y la Doncella por Egon Schiele

TILDE

Giraré la cabeza,
escuchado música en el mundo,
sacudiendo la fama,
ternura bajo las uñas,
señalando el cielo,
las mismas palabras repitiendo...

he cambiado.

Acentuando la vejez,
esperanza tuya,
recitando para nadie,
reviviendo tras la máscara,
guardando lágrimas,
adjetivos y mecanismos,
el camino parece distinto,
dame ficción,
poesía en voz alta,
una vida que satisfaga.

Pensamientos que accionan,
estos nombres y fantasías,
malestar confinado,
sumisas paredes,
giraré todo el cuerpo,
lo sabes y existe otra versión,
dando revés,
donde tú naciste,
donde moriré.

Somos,
fluyendo en el sonido,
tiempo y trastorno,
somos una diferencia,
imágenes y sarcasmo,
giraré sólo el cuello,
contaré en reversa
 y desvaneceré el trueno. 

OASIS

Encontrando la vergüenza,
recitando frente al espejo,
una leve sombra,
bajo el parpado,
toda la instancia nocturna,
bebiendo de las palabras,
vino tinto de viejas aventuras.

Díganme la fortuna,
entre calles discutir,
parado, solo,
siempre bajo el sol,
sintiendo vergüenza,
es real,
una verdad que embelesa.

Díganme el destino,
un oasis perdido,
se escurre el alma
 tras el mecanismo de una
mentira, tras levedad en aroma
 de alcoholes marchitos,
limitados como densos,
me he tomado libertad,
atrevimiento superior,
empero, en causa,
para degustar
 de placeres vanos,
alma o no,
el tiempo llega
 y escapatoria no existe.

Despertando,
admirando el resto de la vida,
un resplandor opaco,
una historia sin drama,
despertando al filo de la pluma,
bebiendo de la tinta,
es la vida, es papel, aire, roca,
relumbro cegador,
historia de pasión,
dime, espejo,
cómo el sonido murió.

Mis versos finales:

Ultimada grandeza,
viviendo por lo alto,
salvaje fumarola,
distintos las horas.

Me he descubierto,
onírico y chimpancé,
a tiempo escaso de
 mi declive,
bastando una broma,
concluyendo sin
 más semejanza.

castigado.

PEDREGOSO

Nueva tormenta,
alcanzándote,
estos sueños,
en la noche oscura...

...sumidos...

Si ahora llueve en el país,
fría violencia,
prometida proximidad,
destino es violencia,
arrancando un corazón
 por otro, a la sombra,
cabales expuestos,
fría es la violencia,
mía y de todos,
carcajadas,
sonriendo
 tras los muros,
es noche,
es oscuridad.

Dejando tu cabeza,
cayendo,
sangre brindada,
todas las burlas,
tu rostro,
es noche,
llueve.

Eco,
de mi llanto,
feliz,
es música,
silencio,
surgido desde la
  catedral negra,
abandonada,
figuras brillantes,
ojos de muñeca,
naturalmente muertos.

Abrazos gélidos,
amantes rotos,
ahora llueve sobre la tierra,
descansando tras aullido,
mira, es eco,
es luz, es parpado cerrándose,
paredes sin pintar,
almas sin rasgar,
dejando atrás,
toda muestra,
racimos que se marchitan,
huesos.

Afuera,
noche,
dolor, tuyo,
sufrimiento, mío,
perdonando el futuro,
con todos los mañanas
 vendidos,
acecha la tormenta.

Afuera,
llueve,
estos sueños,
rechazándote,
la noche,
es negra,
¿Comprendes?
Te escondes,
me encuentras,
latiendo,
tanto miedo.

Las risas,
tras la esquina,
pared que se quiera,
torciendo,
inútil,
pereciendo, cáncer,
son las risas,
voces, palabras,
colgando tu cabeza,
cayendo desde la nada,
estruendo, caos,
silencio,
nada.

Tormenta,
aquí,
dejando,
atrás,
promesas,
los sueños,
dejando,
los sueños,
en la noche...

...ahogados...

Ilustración: Hans Arnold

DIMINUTO EFECTO

Crece la flor,
pudriéndose,
en mi interior,
técnicamente,
mi dolor.

Estrago de los años,
soportando la miseria,
un efecto nocturno,
amanece en la adolescencia,
esperando sin desear,
cayendo lentamente desde la
 esquina del cielo,
es ocaso,
es ceguera.

Desearía salir corriendo,
aprender a tocar el arpa,
un funeral lleno de rosas,
bebiéndome el vaho de
 todas las voces.

Sonríe la flor,
fugaz veracidad,
pasan los días,
siguiendo el orden natural,
llamándose vida,
adoración súbita,
inconclusa,
tiempo, asesino,
enfermedad, alimento,
continúa girando la tierra.

Equivocada naturaleza,
depredador de esperanzas,
nadie gana,
fúnebre y normal,
desearía escapar,
es poderoso,
solitario, engorroso,
dolor desde la espina,
nervios y demás vísceras,
escabulléndose entre los sueños,
contaminando los últimos racimos...

¿Dónde estás equilibrio?

¿Dónde quedaste felicidad?

Imagen: Shimmering Substance por Jackson Pollock

POESÍA ES LITERATURA, CUANDO NADIE LA OBSERVA

Mis expectativas,
una comedia musical,
demasiadas risas,
un drama sin principio
 ni final.

Pensamientos de onda fría,
cualquiera de todas las mañanas,
celebrando al rey de los bufones,
entran, pasan, hace mucho calor,
apenas el sol asoma,
cara de reloj,
el tiempo no parece nunca esperar.

¿Cuál es tu nombre?
Nada significa,
despojado de solemnidad,
una piedra rodante bajo las llantas,
minutos saturados,
ojos carentes de color.

Experimenta la revolución,
una lengua jugosa y triste,
tantas palabras sin detenerse,
elementos consecutivos,
forma de calabaza,
fondo de cristal.

Golpeando la puerta,
no existe tal,
salvo los temores,
las miserias,
un circo infame de envidias,
perdiendo esperanza,
perdiendo tu nombre,
todas pertenencias rotas,
las evocaciones perdidas,
sustancia de lo que está hecho
 el futuro, es marfil, es culpa.

Secreta alegría,
un costoso milagro,
salvajes emociones,
sentimientos artificiales,
creados más allá de
 la pantalla con inhumaciones,
sueños que jamás concluyen su grito,
turbaciones de ciudad,
rumor de salvación.

Abandonando el racimo
 de inmaculada vergüenza,
jamás paré de reír.
a prueba de balas,
una buena cabeza.

Dame la verdad,
dame misterio,
dame lectura,
dame la historia.

Dame la verdad,
dame el misterio,
rompiéndolo tras el ruido,
como un martillo pesado
 al concreto viejo,
dame carmesí,
dame ballesta,
dame LA VERDAD.

mía.
         en soledad.