DESNUDOS

 

Acostúmbrate, 

dices en la oscuridad,

tuyas las visiones en mis ojos,

colores escurriendo por la pared,

sillas de patas rotas,

una misma sílaba,

tu aliento en mis labios.

Arrastrándonos de cabeza,

entre balas y cristales,

tal vez,

tú y yo tengamos un problema,

antes de tocarnos

el rostro,

las manos,

el pelo.

Ciegos.

Qué otra cosa podemos esperar,

desnudos tras la ventana,

1977,

qué otro año del Señor,

qué más se puede hacer,

si los cuartos se invierten,

llorar un poco,

dejando la puerta abierta,

tu vestido,

mis zapatos,

el clima afuera es perfecto,

infinita lluvia

en mi 

corazón.

De tu nombre al mío,

es fin de mes,

arremete con cuidado,

unas cuantas monedas

y caerá el relámpago muy cerca,

el camino iluminado,

de luces verdes y rojas,

qué quisiste decir,

antes de chocar,

sin vernos por delante,

dices en la oscuridad,

a tu tacto,

caliente 

como

el fuego.

Ilustración: "Dr. Syn" por Andrew Wyeth

VORÁGINE

 

Se avecinan días de lluvia,

dices sin respirar,

pero el cielo, 

un ser impasible,

nada responde

y jamás llora.

Esta noche,

así como todas,

hablamos de espaldas

o frente al espejo,

hoy tu voz está apagada,

como tanta gente afuera,

medianoche y después,

entre calles sin vida

ni alma.

Si del silencio naciste,

y nada tienes que ver 

con las palabras 

que recitas,

a quién le juraré

amor incondicional,

descansa en mis manos,

a un fantasma entonces,

y sobre las tuyas,

mi recuerdo,

quizá.

Levántame,

quiero habitar tus sueños,

despierto o inanimado, 

bajo toneladas de tierra

o surgiendo en tus párpados,

someto a tu decisión,

lo que esperamos

a punto 

de florecer.

Arremete cada tarde,

glacial tormenta, 

una y otra vez,

tuya la advertencia, 

mía esta necedad 

por vivir ausente,

y ahora,

da igual

si existimos 

o somos 

alucinación.

Ilustración: "La entrada de Cenicienta" por John Austen

TRANSMISIÓN

 

Te veo en mis pesadillas,

esa mano que respira al darme luz,

el día, mi maldición,

como ruido de elevadores,

máquinas que van al cielo,

y donde juntos,

llegamos al infierno.

Eres testigo de irnos sin rumbo,

débiles y sin sol,

todo lo que dices es nublado,

dónde quedó vernos con gusto,

si no acaso y con excepciones,

deseándonos la muerte,

sin mover el labio.

Vetados de la transmisión,

apenas y el agua nos cubre,

llenando por cuatro pulmones, 

y quisiera tanto 

que soñar fuera nada,

fuera de la autoestima,

transmitiéndose fuera del planeta,

golpeando mi ventana,

y en medio de tus ojos.

Ahora, nos tiemblan las manos,

solapando gestos,

palabras que nos atrevemos a escupir,

sin motivo, 

y queriéndonos quemar,

cuántas respuestas 

deseamos vetar,

cuántos recuerdos abandonar,

pero cabalgamos 

emociones distintas,

mirando planetas 

siempre contrarios,

la distancia 

es una y larga,

solapando caprichos,

latidos que nacieron muertos,

y un cielo tan grande

como para escapar 

uno del otro.

Ilustración: "La novia deslumbrada por los faros" por John Brosio

FIERAS

 

Es todo

una canción,

la hoguera,

en tus ojos, 

tanta libertad,

locura,

insatisfacción.

Sentimos el arrebato en la piel,

extendiéndose como veneno,

y tal vez, sea la mejor mentira,

indagar sobre tu pasado,

profundo, lejano,

así, hundido

en tus entrañas.

Un mundo nos espera,

derritiendo el horror

en sus días,

un hambre que no mitiga,

cuántos vástagos más,

antes de sabernos fieras,

al fondo 

del abismo,

tendidas,

muertas.

Ilustración: Franz Stassen, basado en El Crepúsculo de los Dioses de Richard Wagner

DISOLUCIÓN

 

Deja tu pena y esperanza

en la entrada,

atestigua tu amanecer próximo,

una copia limpia de ayer,

de cada oportunidad perdida,

de la revancha perfecta.

Deja lo que no necesitas,

aquí, es salón de fantasmas,

muebles rotos,

cortinas cerradas,

toma un vaso con agua,

mi rostro,

sucede como el tuyo 

en el fondo.

Dialoguemos en el exilio,

desiertos blancos,

valles nocturnos,

por qué nos atacamos así,

si bien eres yo,

de nombre y cuerpo,

temerosos de no despertar,

atorados infinitamente

en el sueño de los inmortales.

No volveremos a vernos,

sabes cuan verdadero es,

peleando a muerte,

sin embargo,

tendremos tiempo de más,

para reponer el tiempo,

de un lado a otro 

en este mundo.

Ilustración: "Aurora" por Jan Toorop 

UNA AGUJA EN LA MENTE

 

Puedes leer mentes,

los deseos recónditos del corazón,

nada le pertenece a nadie,

salvo el sueño tuyo,

de un mundo mejor.

Sin piel para proteger,

aquí es la tierra,

de agua y piedras,

ningún miedo prevalece, 

salvo las voces

y sus palabras.

Héroe, 

te dicen,

gritan al espejo,

un loco de manos rojas,

y conciencia verde,

sucio esperpento, 

héroe.

Arropado,

desmembrado,

el mismo sueño de miles,

que osan nombrarte 

con mi nombre,

un demente anhelo,

de matarte lento,

si tanto sabes,

cómo podrás salvarte.

Así de rápido 

sucede la vida,

un marica sin más derecho,

renunciando a la vida,

héroe de fantasmas,

porque nada existe

y nacimos solos,

muriendo

congraciados.

 Ilustración: "Pierrot muerto" por Bruno Piglhein

PLUMA

 

Cuán inocente,

e inexperto,

presumiendo tu libertad,

un dote prestado,

de la juventud,

en aquel entonces,

cuando pusimos 

distancia a todo,

y daba igual la vida.

Jamás imaginé los golpes,

cayendo duros,

precisos,

pero deseé mucho sobrevivir,

aunque no como quise,

y este día,

lo que soy,

es mera inspiración.

De qué sirve la empatía,

salvo para sentir

y nunca soñar,

una nota triste,

una pluma suelta

en el viento.

Solo de madrugada,

los mismos poemas

llegan una y otra vez,

colores perpendiculares

de irreconocibles estrellas,

cascada de latidos

y el recuerdo,

de cada lágrima

de inocencia perdida.

Ilustración: "La sonámbula" por Ivan Mykolayovych Kramskyi

ESCRIBES LA HISTORIA

 

Escribes de la historia,

toda es para ti,

de tu gloriosa tierra,

o de la entera humanidad,

lucha tras lucha,

redactada con tu gracia,

sudor, violencia,

terrores y pocas victorias,

cuánto sabes y qué dirás,

mañana cuando tus libros

publiques en el mercado,

abanderado de colores,

símbolos de guerra,

paz o con el sol y luna a cuestas,

escribes de muerte

para cada persona,

cuánto sabes tú,

cuál la realidad en la que 

todos pecamos igual,

somos el nido de aves negras

o una marabunta de patillas y antenas,

escribes la historia,

directa, fría, cual fue,

con metáforas y poesía,

adornos e imágenes por doquier,

recibe tus precios,

pero que nadie vea el largo

de tus cuernos, de tus colmillos,

canta fuerte el himno,

alza los brazos,

cuelga tu medalla,

no más crueldad en esta 

continua matanza 

que ya escribiste,

letra tras letra,

lucha tras lucha,

así funciona la vida,

o eres tú quien triunfa

o terminas olvidado en la fosa,

escribes toda la historia,

un ademán tras otro al cielo,

manos enguantadas,

pistolas sin municiones,

con el rostro sumergido en la tinta,

o es sangre lo que reclamas,

palabras que pronuncian muerte,

termina el discurso,

firma con tu nombre

cada folio numerado,

cual soldado en fila al precipicio,

de jóvenes soñamos

con resolver los problemas 

de esta nación,

reconstruyendo el mundo,

fuese lodo o ceniza,

para ti, 

siempre fue política o religión,

contándote la misma mentira

como si le rezaras a un dios de estacas

y sacrificios en el fuego,

escribes la historia 

a conveniencia de quienes "perdieron"

y saben mentir con facilidad,

porque la historia,

para ti,

es pura bazofia,

muerta fantasía,

la gruesa y pesada cortina

con la que ahogas la verdad,

el destino,

el absoluto.

Ilustración: "Relaciones Humanas" por William Mortensen

DESVALIDO

 

Es la vida una celebración,

a salud del tiempo,

derramando copas

toda la noche,

andando lento por

esta ciudad,

bajo el mismo reflector,

el de tus astillados ojos.

Sabré cómo sobrevivir,

a pesar del frío,

del hambre,

de estas piernas rotas,

de esta cabeza aplastada,

quizá un grito de ayuda baste,

chocar nuevamente el cristal,

cuando el mensaje 

sea claro,

nadie vendrá.

La fiesta continua,

con o sin los demás,

fotografías por miles

sosteniendo la pared,

pero mira,

este es nuestro destino,

el tuyo de gloria y triunfo,

y este, el mío,

desvalido,

en la calle.

Es la vida una celebración,

donde nada se puede saber,

los días son regalos,

una oportunidad

de gastar tu revancha,

pero oye,

no mates al mensajero,

vine y pronto me iré,

a festejar en otra parte,

en otro yo,

en otra etapa del ser,

o como sea.

Ilustración: Frank Wiles

FLORES DE CENIZA

 

Iluminado yo,

es parte de la mentira,

manos arriba,

manos rojas,

el interior de mi rostro,

pálido porque 

es una máscara.

Agrio el sabor de tu fruta,

un regalo de paz,

una moda pasajera,

entre las calles,

en los países que perdieron

su nombre,

iluminado al mirar

el destino,

inminente fulgor.

Muerto en la cabeza,

agujero en la frente,

ojos apagados,

dolor en silencio,

sí, la muerte

pintó las huellas,

por un camino

con flores de ceniza.

De todas las mentiras,

qué podría decir para 

calmar la pena,

es un mundo diferente,

de mandíbulas rotas,

agujas en la carne,

marcas hundiéndose

como si fuésemos enemigos,

y sólo uno sobrevivirá.

La cruz reposa en mi pecho,

sabes qué hacer,

el diablo en la música,

en nombre de la matanza,

de ojos huecos,

y torcidas palabras.

No puedo ver nada,

salvo la piel de otros,

abierta, beligerante,

manos abajo,

debí ser iluminado,

algo está mal,

nada me corta,

nada me mata.

Por qué esta 

necesidad por odiar,

la noche es la misma 

en todos lados,

necedad humana,

cacería sin rostro,

tan bello y necesario dolor,

un festín maldito.

Ilustración: Roberto Díaz

SI MI CORAZÓN SE DETIENE

 

De aquellas noches

en restaurantes de luz baja,

cientos de personas,

elegantes como sombras,

yendo una y otra vez,

a mis ojos,

pero nunca en mis latidos.

Un trago,

algo frío,

luego ardiente,

labios ajenos,

riendo a deshoras,

solitarios quedamos,

esta piel distinta a la mía.

Perdí el rumbo,

soñando con el amor imposible,

de alguien que no conozco,

entre el ruido de una fiesta,

manteles rojos y corbatas caras,

tacones altos,

perdidos en cuartos azules,

bebidas que se terminan en un suspiro,

nada tenía significado.

Qué pasará,

con las noches siguientes,

de fiestas distinguidas

y música rabiosa,

salones colmados,

con gente extraña,

solo, 

he de continuar soñando,

lunes por la noche,

todo es silencio alrededor.

Qué pasará,

con mis fantasías,

con las edades por contar,

con mi extensa poesía,

si mi corazón se detiene,

quedará como una

oscura casa vacía.

Resiste,

a pesar de la vanidad y locura,

los tragos y la cantata sin fin,

esta noche terminará,

si acaso podré ver 

una luz,

antes,

si mi corazón resiste,

la bruma,

la duda

y la distancia.

Ilustración: "En medio de todo había un rostro frío y blanco" por Harry Clarke

SOMOS EL RUIDO

 

Nacimos encerrados,

como fantasmas entre paredes de piedra,

somos el sonido de la medianoche,

afuera respira hondo la luna,

pronto llegaremos.

Al fin,

una fiesta llama,

su voz es áspera y profunda,

un regalo de luces y música,

cientos de pies atolondrados,

caderas salvajes,

ojos en blanco,

sí, aquí vamos,

somos reales,

somos la noche.

Francia y Alemania,

tersos poblados, 

ciudades gigantes,

bombas de tiempo,

así bailamos como el aire,

desnudos a tiempo,

compartiendo un santuario,

una copa llena

y luego vacía.

Nos necesitan,

en trance de sudor,

estas manos,

pies y sueños 

se juntan,

explotamos, 

somos cristal fracturado,

pieles enrojecidas,

muertos que siguen

y siguen bailando.

Mira bien,

el mundo gira sin control,

tú y yo nos separamos,

guiados por diferentes baterías,

un paso a la vez,

qué dicen los teclados,

se rompe una guitarra,

presos por el bajo,

Iggy canta sobre locura,

vicio, absolución,

dice: "hay misterios,

que son mejores

en alcohol".

Nacimos para rompernos,

bajo mil estrellas explotando,

arrastrándonos como 

gusanos salvajes,

calientes pero sin vida,

mordemos el labio,

tuyo o mío,

no hay diferencia.

Cuánto durará esta suerte,

si apagan las luces,

divirtámonos como en los 70,

escapando de bares,

enalteciendo la sombra,

calles largas, vacías y sin alma,

somos el ruido,

de la noche que se ahoga.

Conozco tus intenciones,

nada hay por decir,

de ti perdí el amor,

algo más que no pueda darte,

otra noche nuclear,

un romance 

que no tenga final,

o quizá tu libertad. 

Ilustración: Antoine Johannot

TRINIDAD

 

Sucédeme a partir del accidente,

de rápido como transita sin que

veamos realmente la vida,

sobre páginas sucias,

dedos con sangre manchados,

consciencia que no es,

cuerpo.

Incompetente,

roto desde los pies,

el cristal es delgado,

cómplices tú y yo,

contando las piezas.

Podemos ver,

lo incompletos que somos,

problemas sobre problemas,

mente.

Qué hay del mundo,

si nadie responde,

baraja de corazones negros,

contentos,

qué hay entonces de las visiones,

hablas triste,

espíritu.   

Ilustración: "Prohibida su reproducción" por René Magritte

MASIVO

 

Andando repetidos,

un sueño de miles,

producción masiva,

tacha las palabras,

corta conmigo

los favores.

Subestimamos la maravilla

en el espejo,

una locomotora parte de ninguna parte,

al centro de los días,

sabes si acaso es algo nuevo,

una lucha irreparable 

tras otra,

tanta piel se vuelve

en ceniza.

Aquí hablamos del daño,

esperanzas que mueren,

cada vez que suspira la luna,

qué hay entonces,

por saber todavía,

tiraste los dados,

la cima de una montaña,

y gloria a parte,

de la mano ganadora,

antes de quemar

las cartas.

Uso intensivo,

andamos sin saber,

qué fue hecho en coste masivo,

donde las maquinas reinan solas,

a consciencia de unos pocos,

cuánta piel se rompe,

a nadie le importa.

Se respira,

un fantasma libre,

mi voz en el aire,

suelto de harta mirada,

si es tuya razón,

el motivo de

conservar los números,

no podría quererte,

cuando el inferno vive

en tus ojos,

y podría ser alguien más,

parecido al maniquí,

infraganti a razón de demonios,

caja tras caja,

control remoto.

 

Ilustración: "El testamento II" por Marcel Molina