EL GATILLO

Esta sensación...
hoy es un eco,
recorriendo el interior de la carne,
golpeando directamente los huesos,
pariendo un sonido...
es uno, dos...

Fortificando mi atención,

Palabras convertidas en
el aroma de la noche,
una alucinación para matarlos
a todos, en un arrebato,
abre fuego.

Busqué un cuerpo en
lugares equivocados,
el destino parecía bromear
conmigo,
descubrí las mismas personas,
en el tiempo de los vicios,
recordé el frenesí a
campo abierto,
cortando con la bayoneta,
justo en el centro del estómago.

Mi primer recuerdo:

yo disparé.

Poeta de selva blanca y cueva negra,
la noche perpetua el silencio,
dentro de los sueños,
sufren los inocentes...
son la madre...
ahogamiento...
un hermano...
con versos...
son la raíz de padre...
racimo incontenible de lujuria,
bastando para romper la razón.

Estos dedos,
deslizándose,
son rojos y arden,
a través de la suave oscuridad,
la noche no tiene cara,
sólo de amantes conoce,
resguardando sus crímenes,
prometiendo el cielo,
su enamoramiento es pasajero,
adrenalina, velocidad,
abriendo el pecho,
cerrando la mente,
matándola
en su propia paz,
enterrándola.

Tengo una crisis...
para afrontar,
el gatillo no grita,
sostenido por mi dedo,
el mundo está en mi cabeza.

y yo disparé.

Poesía.

Ilustración: "I am a Cuervo" por Kirby Sattler