MUNDO CRUEL

 

Cuánto puedes anhelar un festín, 

acaparar el placer en tus labios, 

tambaleándose hasta caer en un vacío

o flotar por encima de las flores,

tú, una sombra sonámbula en la noche,

cantándole tus lágrimas al eco.

Todo el dinero y la fama en el mundo,

nunca serán suficientes,

si el talento con el que Dios te bendijo,

es motivo para malgastar tu tiempo,

qué significa para ti, la caridad,

una oportunidad para la venganza.

Y este mundo tan cruel,

es el único amor en tu corazón,

ahora que toda la belleza en esta vida,

tan poco significa para ti,

porque es tu poesía,

único destello en tus ojos de estrella.

Sirena, te identificas,

eres un espectáculo frente al espejo,

querrás legiones que carguen tu corona,

tus copas, tus cigarros,

los kilos de maquillaje y el desprecio

en tus curvas que nadie domina,

cuán loco será tu deseo,

ahora que todo lo haz conquistado,

ahora, que nada amas o respetas.

Y a este mundo cruel,

le has robado todo brillo y alegría,

partiendo de una cacería,

sangre a mares y el calor de una llama,

nada para ti representa la verdad ajena,

nada para ti, es la vida sin el oro y la plata,

sin las monedas que adornan el contorno 

de tus cuencas sin ojos.  

Ilustración: "El vacío" por Edward Robert Hughes

EL INTRUSO

 

Cercano a ti, como un sueño,

mirando por afuera de la ventana,

tocando suavemente tu puerta,

entrando sin permiso.

Sé algo de arrastrarse,

bajo el tapete, con la inmundicia,

me sudan las manos,

si existe una casa vacía,

es mi momento.

Escúchame andando,

por los pasillos 

en medio de la noche,

afuera de tu cuarto,

mientras el silencio

arma los piezas del universo,

sé lo que sucede en la oscuridad,

pronto, algo de ti me habré llevado.

Aun si duermes con la luz encendida,

sabes que estoy aquí,

no hay escape de mis manos,

puedo verte a través de las paredes,

para mi no hay puertas cerradas.

Sabrás que fui yo,

susurrando en tu oído,

aquel que veló tu descanso,

aquel que gusta del suspenso,

cuando estés respirando despacio,

sintiendo el mismo calor,

el aliento nauseabundo,

soy la sombra bajo tus párpados.

Sí.

Soy el intruso.

Ilustración: "Visita inesperada" por Remedios Varo

CLEPTOMANÍA

 

Vine como corresponsal,

miré y gané, 

testigo del desastre,

la teoría de la inundación,

cabezas desprendidas,

vísceras al sol,

vine a conquistar el Olimpo 

con espada y justicia,

y un coro de musas en mi cabeza.

Tiré las cartas por la borda,

fue la mano ganadora,

para mi la combinación de los candados,

es un arte sin color,

iluminando si acaso el valle de la muerte,

cada noche se escribe lo que dicta la voz,

de ahora en adelante,

una bolsa con huesos serán el oro y las piedras,

lastima de por vida,

la sustracción de todos los vienes y sonrisas.

Cuán extraño podría ser,

adorar ídolos ajenos,

los tesoros del prójimo,

equiparando el transtorno con el castigo,

la majestuosa necesidad

por hurtar el destino.

Beber de la copa,

disfrutando de las bondades del reino,

aún si cada esfuerzo,

proviene del mismo pecado,

aquí, para cuando el sol de haya ido,

todos y cada uno de los tesoros del mundo,

las personas que vinieron buscando el triunfo,

en un parpadeo habrán desaparecido.

LA Q

 

                                                                                                    para un Dylan más joven

Es mi letra,

el inicio de un alfabeto secreto,

un delirio venido en caos, 

cayendo sin pausa sobre el concreto.

Veo en tu mirada las piezas,

pequeñas y ligeras,

recuadros y picos del ser,

los motivos de la sed y cansancio,

escribiendo en el aire lo suficiente,

para reencarnar en el seno de la compasión.

No conozco lo que sigue,

si la puerta esconde las caras,

entrada por salida preguntas,

qué es la luz,

sino un nudo sin roer en la garganta.

La razón pertenece al imperio,

mientras se consume el tiempo,

nombre y ropa formal,

letras invertidas en la misma broma,

una ciudad y el precipicio,

vislumbrado en mis sueños,

el agujero negro en lo alto

del rascacielos, del universo.

Vamos leyendo,

nuestra fortuna en las faces de la luna,

por siempre atrapada,

donde todos despiertan sin ojos

y lo permanente inicia con la Q,

incluso si se encuentra descompuesta 

la realidad, un ebrio de amor,

corriendo para escapar,

nada es verdad,

ni las palabras y el sonido...

LA NECESIDAD DE LO CORRECTO (PENA Y GLORIA)

 

Hice lo que consideré correcto,

una cosa a la vez,

buscando el amor verdadero,

encontrando resoplo y vasos huecos,

un aroma alcohólico sin control,

huesos quemándose a lo lejos...

Nunca supe lo que en verdad necesité,

antes de caer sobre mis rodillas,

en cualquier tarde fría,

ahora, el tiempo es una promesa,

imposible de cumplirse,

cubriendo el sol con sus labios.

Nunca imaginé la llegada de la medianoche,

antes, secaron completamente mis lágrimas,

el suelo es una verdad que se repite,

siempre fue verdad,

la misma caída una y otra vez.

Todo lo que quise fue amar sin restricción,

aunque jamás pude comprender,

cuánto dolor, ira y tortura conlleva,

son las fauces que matan la esperanza,

el río helado donde murió mi alegría.

Y todo lo que quiero,

es recordar lo cómodo de los días que se fueron,

el terso toque de la juventud en mi corazón,

lejos de este sufrimiento, 

arrastrándose por toda mi piel,

como una serpiente que ataca con veneno,

su maldición de resentimiento,

y como si fuese una fotografía en blanco y negro,

la visión divina de un ángel de Dios

o el regreso de Cristo a la tierra,

recordar hasta perderme en el sueño,

no despertar jamás.

Ilustración: Gerrit Van Honthorst

CUANDO LA SANGRE MANCHA EL LIENZO

Una sombra lleva tu nombre,

el color de tus ojos,

moviéndose tan grácil,

como resbalas el pincel por tu lienzo,

los huesos de un deseo.

El verano es intento morboso,

por robarte una idea,

no pierdas el camino,

susurrando en mi oído,

sabor de vino, de malta, 

dispara en camino al polvo,

puede que la noche,

dure hasta el final de los tiempos.

Apaga la luz,

cierra los ojos,

pronto se quemará tu cuerpo,

las palabras son la fuerza,

y tus colores el motivo,

un manifiesto en el trazo de tu mano,

ahora que batimos por sobrevivir,

ahora que la sangre inunda tu lecho.

No es cuestión de vanidad,

eres la máscara que erige el triunfo,

la piel viva en el aire del desierto,

envolviendo los sueños que quedan en el mundo,

la tinta, el oleo, los intentos,

agua cristalina y el cuerpo perfecto,

hermoso y desnudo,

moviéndose como tu mano,

manchado el lienzo.

Tus castillos tienen gruesas paredes,

sin torres que puedan cantar,

laberintos de pasillos sin retorno,

apaga la luz y sincera tu testimonio,

un vaho apretará cada sentimientos

alrededor de tu piel,

corazón, eres la razón de los mortales.

Es lo que veo en tu pintar,

aun si omites el sonido de tu voz,

aun si reproduces la mitad del universo,

destellos, nebulosas,

la punta estrecha de una estrella filosa,

asesina este corazón,

y concédeme un último deseo,

libérame del miedo.

Aun si nadie es capaz de atestiguar,

la obra de tus silenciosas entrañas,

nos quedará reserva,

quedará tan eterno un color,

y podrás utilizar tu talento,

levantando un mundo nuevo,

con la sangre manchando tu lienzo.

EN LA VIDA MORTAL

 

Tienes las mil preguntas

que no pueden tener respuesta,

una vergüenza aun por indagar,

todo el tiempo del mundo 

y tantas cartas por quemar.

Eres un buen hijo,

compartiendo las pupilas y la misma sangre,

un instante descolorido,

capturado por la eternidad para su olvido,

y nada puedes decir para contener el aliento.

Pregúntame una sola vez,

si la hija única fue una realidad,

el amor de tu vida,

presa del miedo y la ira,

la favorita de tu padre,

luz de la mañana aun por llegar.

Vamos arrastrando las palabras,

un tercio de amistad,

lo que digan los papeles,

este sentimiento de odio por serenarse,

la voz es sonido,

tus pupilas pueden ser las mías,

eco y los cortes en la carne,

el silencio aun por suceder.

Promesas escritas a mano,

manchas equivaliendo a sombras,

estamos aun por encontrarnos,

si el número es indicado,

sucederá todo a la vez.

Y eres el mal hijo,

buscando preguntas imposibles,

evadiendo la mirada a los recuerdos,

al hogar de antes,

intentando tu vida y el camino,

escribiendo las horas y días,

que aun faltan para conocer lo divino.

Ilustración: Karl Wilhelm Diefenbach

LLUVIA ÁCIDA

 

Si acaso hube olvidado todo,

agresiones y el poder de adivinar,

gritando por lo alto y bajo,

estos recuerdos de briosa juventud,

toda esa sublime ignorancia.

Y caigo en medio del mundo,

mudo como una hoja desprendida del árbol,

un peso muerto cual estrella fugaz,

cuando la noches es más oscura y fría.

Ahora los espíritus son uno,

el momento de evacuar,

la quintaesencia en cada palabra,

es todo o nada.

Por qué cada intento es inútil,

buscando una luz en la ceguera,

lágrimas verdes,

el fuego inunda el día,

y tan profundo es andar sin motivo,

bajo la furiosa lluvia ácida.

Cuando vivir es batallar,

cada sonrisa en rostro equivocado se derrite,

el mundo gira sin precaución,

de pie y frente al abismo,

cae las gotas tan cerca y queman,

todo mientras camino.

AIRE

 

Tengo los minutos de mi lado,

un poco de fantasía e imaginación,

saltando del último piso,

un par de manos gigantes cabalgando

el aire bravío.

Y pretendo arrancar de lo que está 

formado el cielo,

el entramado de la realidad,

rasguñar sus bordes hasta lograrlo,

realizando por mi mismo,

la tragedia y resurrección,

de la madre de todas las violencias.

Me da por besar lo blanco y negro,

cuando escribo en la página

que nada tiene,

salvo un limbo sin nombre,

un paraje solitario y nevado,

por el cual avanzar.

Todo parece un sueño,

una oportunidad para modificar el mundo,

cada pregunta es un ojo abierto,

entre el sabor añejo de las uvas

y la máquina de un insoportable ruido.

Así nacieron maravillosas palabras,

una noche como cualquier otra,

bajo la sombra en mis párpados,

oscilando entre el suelo y el cielo,

desbaratando muros,

imponiendo fronteras,

aun cuando todo es mentira.

Es tarde para perdonar,

en este mundo tan furioso,

aquí viene la avalancha,

sin labios pero con colmillos,

y me voy con un ojo abierto

y otro pendiendo solitario en el aire,

aquí nada queda,

salvo otra pelea por ganar.

METRÓPOLIS

 

¡Ven!

Deténte frente a mi,

de pie y listo para morir,

brazos adelante,

venas expuestas,

si el golpe ha de venir,

uno y nada más.

La única prueba de la libertad,

es nuestra capacidad de matar,

pisando a fondo el acelerador,

esta vida es velocidad,

pintándonos la cara con rojo infierno,

compasión, eres la mayor crueldad.

Si acaso tienes un precio,

no lo digas,

despeja tus pensamientos,

aquí ya no existe otra oportunidad,

si he de merecer ganancia alguna,

no lo pagaré,

mi boca está cerrada.

En cada callejón de la metrópoli,

olvidé coronar tu confianza,

un arma lista para disparar,

complices en este muladar,

desvergonzado descarrío,

y con el alcohol de nuestras gargantas,

quemamos el dinero que compra los lujos,

el oro, las joyas, el plástico de mil luces,

el dinero que puede resolver tu vida.

¡Silencio!

El mañana es una imposible promesa,

un trato sucio entre ladrones,

ahora que todo el daño está hecho,

volvimos un limbo el hogar de los valientes,

derribando sus paredes y techos,

adorando las calles desnudas,

la intemperie de los abismos,

la gran noche eterna.

Détente y finalmente dispara,

un tiro entre los ojos,

nadie escuchará tu grito,

el calor en boquilla del cañón,

tu poder sobrenatural,

el chorro de sangre,

completando su incansable fuga.

FLORES

 

Cuántas horas pendientes de tu rostro,

a pesar de lo que la noche trajera,

soñando con la fantasía de tu favor,

cuántas lágrimas y cuántas horas, 

ocultas en el crepúsculo de los días.

Trajiste flores, 

robadas de la calle o de una tumba,

déjalas a su suerte

bajo un poco de lluvia,

alguna de ellas nos dará de beber,

alguna quizá nos alimente,

con lo satinado de sus pétalos,

con el calor de una promesa sin ser.

Sabes el secreto

en estas calles sucias,

de sus lodazales, papeles, latas y cuerpos,

parece que nuestra vista no es tal,

lento resbala el sol en nuestra piel,

desapareces tú,

me quedó yo.

Recuerdo que jamás encontré

tus pasos, tu color, tu aroma 

o las flores que robaste,

cuando las calles fueron 

un hogar para mí,

ahora son abandono, 

tierra infértil,

el momento cuando 

decidiste romper todo,

reírte de lo que nos prometimos,

por eso trajiste flores,

rompiendo sus corolas y pétalos,

en las calles donde 

nunca estuviste.

UNA LLAMA SIN NOMBRE

 

Podría brincar de un instante a otro,

como en un sueño de pasillos grises

y colores apagados,

tan confuso y distanciado,

de cuál es la realidad

y qué significa ahora la verdad.

Todo se trató de un disparo,

el instante de mi tragedia,

tres días o lo que duren los recuerdos,

las palabras correctas para explicarte

todo lo que nunca pude.

La primera impresión es importante,

decidiendo si intervenimos o no,

acomodando lo que siempre se quiere decir,

oculto y esperando brotar de la sombra,

y mientras los minutos se queman igual,

los reyes y reinas terminan 

degollados por el filo de una pluma.

Y me toca ensamblar todo,

las piezas en una noche en vela,

con ojos admiradores alrededor,

cual ilusión que se debate en la nada,

de arriba para abajo,

cuando los párpados sangran 

sobre una llama sin nombre.

Ilustración: "La niña enferma" por Edvard Munch