GONZO

 

Querido amigo,

tenemos una revolución entre manos,

filtrada a gritos de millones,

allá donde el fuego brota,

en cada una de las calles del mundo,

o quizá en el fondo de una copa,

ebrios y marchando hacia

las páginas que aún no escribes.

Ay, de estas pobres almas,

sin otro escarnio que vivir,

voluntarios de América sin decisión,

pero con su grito de guerra en la frente,

arriba el rock n´ roll,

flecha dorada que desciende del olimpo,

pero oye, dónde está el peligro,

dónde la revuelta,

dónde los incendios,

somos voluntarios de un nuevo caos,

es momento de alimentar el fuego.

Querido amigo, 

señor sin nombre ni rostro,

eres aquel prófugo

robándose planetas y miradas,

de arriba, abajo, al centro y a la derecha 

luego de regreso, 

hagamos patria en el mundo,

para los hipsters a los rockers a los beatniks,

los hippies y de los yuppies a los hipsters,

sólo pocos saldrán ilesos,

o con vida.

Tomemos las calles,

con los primeros rayos del sol,

olor y sabor a un nuevo día,

uno cubierto de rojo masacre,

toma dictado, teclea,

no trabajaremos mañana,

porque hoy suceden las cosas,

que dan voz y vida a la historia.

Tomemos las calles,

enloquecidas con destellos eléctricos,

inundadas con polvo, yerba, jeringas,

salud por la sangre de bebés,

maldecidos con eterna juventud,

llevando su sabor en los labios,

presagio real del infierno,

y aquí la tierra suelta las llamaradas

de dragones con nueve cabezas,

el cetro pagano de penes sin filo,

alas puntiagudas y mentes vertidas,

el vómito silencioso en llamas,

estos cuernos están en tu cabeza,

y pronto, a ojos de la serpiente

en el agua turbia,

habrás de morir cantando,

morir sirviendo a un poder sin bandera,

regente del pecado

y la piel descarnada de tu amor

carcomida por sus mandíbulas.

Y caes, caes de nuevo bajo tu sábana sudada,

el hedor de tus peores pesadillas,

ahora sabes la verdad,

escribe de esto, de destellos, de náuseas,

de chamanes que escupen el humo,

no sabrás cuando parar,

porque las voces son tantas,

y muy pocas las flores.

Ahora, marchan los jóvenes muy juntos,

casi puedes leer sus mentes,

redactando páginas que caen al

del pavimento una tras otra,

como soldados de plomo,

caen también y las páginas sirven 

como alfombra, tan sólo estira tu mano

y recogerás los cadáveres,

eres el caballero blanco,

la reina roja

y la seta de colores sin cabello,

cortando una cabeza,

tras otra.

Sinceramente, 

no vives a través de un cristal,

no te conformas con mirar, 

te llenas las manos sin saber cuándo parar,

actuando como un loco que disfruta la tortura,

no hablas, reaccionas a los embates,

un cigarro muere en tu boca,

el fuego revive a pesar de la tinta,

de la calidad del papel,

porque tocas, hueles y participas.

Escucha, amigo, 

antes de dispararte en la cabeza,

la vida no puede ser sólo una,

otros marchan empoderando la revolución sin túnica,

marchan mientras cantan y viceversa,

porque la sangre baja como lluvia

y los problemas no son pocos,

"helter skelter she´s coming down fast"

pintado en las paredes y hay quienes

celebran la caída de los valores,

porque vas y vienes,

y nadie puede detenerte.

Querido amigo,

a quién le interesa la gente de todas formas,

cuando de las mañanas de parca luz,

los jóvenes desprenden sus sueños,

ahora, los periódicos arden sin excusas,

son basura que todos olvidan,

toallitas para limpiarse el excremento,

una anécdota de coca en la manga,

o el hada verde haciéndote favores,

teclea las palabras malditas,

y si los focos tienen que apagarse,

a nadie le importa de todas formas,

sí, a nadie le importa.