CELOSÍA

 

En algún lugar,

con pistola en mano,

atraviesan las sombras

fuera de mi cuarto,

yendo, viniendo,

en su mar de aire frío.

Este es mi veneno,

caramelo de parca,

la mentira de un pasado

cercano, entre cartas y plumas,

tinta y papel quemado,

desnudo,

mi rito arcano,

frente al espejo,

en la mente

y en el cuerpo.

Pasé años omitiendo 

toda responsabilidad,

en el peso de las palabras,

esa es mi verdad y castigo,

y solo me queda desear,

un sueño a color

que me de

una poca felicidad.

Y qué puedo dejar

tras abandonar la esperanza,

como un legado

que no sean mis letras,

iniciales o memorias,

bajo la lluvia

o frente al sol,

percudidas,

a la imposibilidad

de volverse otras.

Qué hay de los tesoros,

de las oportunidades perdidas,

apariencias y vanidad,

volviendo difícil es encontrar,

algo opuesto al dinero,

que brinde igual satisfacción,

similar a paz en el alma,

o el cobijo eterno 

sin necesidad de morir.

Ilustración: "El cuervo en la celosía de la ventana" por Gustave Doré