CÓMO ESTÁ EL DOLOR

No sé si pueda dejar 
irremediablemente de ser yo,
jamás a fallar en esta vida,
después de todo, 

¿Quién soy?

Persigo emociones,
corren siempre de mi,
tan salvajes como potros,
abro mis brazos,
abro los parpados,
he abierto el corazón,
no puedo controlarme.

Mi sombra es mi 

última pertenencia,
desgarbada silueta,
caminando por calles 

sin ninguna gente,
húmedas cuando de la cruz se caen,
mi sombra,
jamás dice nada,
¿Quién es?

Todo lo que hice,
todo lo que dije,
todo lo que escribí,
apegado a una fantasía,
al romanticismo superfluo

que neciamente sigo,
aburrido intento por valerme,
por ser yo mismo,
no una palabra volcada al viento,
un latido que nadie escucha,
despojo lanzado al camino,
intenté ser profundo

y fracasé tantas veces,
es hoy o nunca,
a mis veinte y treinta,
el tiempo es un frágil amigo,
enemistado con la vida,

rodando en la suela de perdedores,
y de los vicios nuevos cada noche.

He me destruido,
unas mil veces nada más,

porque existe esperanza,

y el arrepentimiento,
y también la misma pregunta,
si vale tanto vivir,
por qué no puedo ser perfecto,
por qué no puedo arrancar de mis huesos
esta imbécil piel de humano.

Me ahogo en silencio,
nada me es consuelo,
tantos objetos repartidos en el mundo

que endulzan el ojo,
tan gris e iracundo,
no sé qué hacer.

Y soy culpable,
de ser tan cobarde,

equivocar las palabras, 

de que me funcione mal la cabeza,
desearía ya no sentir,
puesto nunca lograré nada,
salvo envejecer,
y soy culpable,
por arruinar otras vidas.