Es este el día,
cuando todo lo hecho,
vuelve a su inicio,
suceda en un chispazo del sol,
o se caiga por la borda,
como un sueño gris del
que no se puede despertar.
Y lo único que deseas,
cuando la vida pasa tan rápido,
es desaparecer en un parpadeo,
cuando todo lo que conoces
se oculta temblando en la oscuridad,
detrás de las nubes,
donde nadie pueda encontrarte.
En un rincón de tu cuarto vacío,
lentamente te ahogas,
llenando una copa con cada palabra de tu boca,
con lo reseco de tus labios,
donde las preguntas se arremolinan,
anunciando la cortina se ha cerrado.
Ayer aprendiste del ocaso,
a no mirar directo su fulgor,
qué otra cosa queda por hacer,
si tu voz se apaga,
el tesoro vendrá de tu voluntad,
en una noche densa,
el campo de los muertos,
tras tus pasos sobre la tierra.
Lucha, lucha por mantener con vida esta verdad,
la aurora resucita en tus manos,
antes de volver la mirada,
el pecado cobrará su deuda,
deteniendo tu latido,
el miedo más grande,
cayendo en tu cabeza.
Ilustración: Harold H. Piffard
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