Cinturón en destellos,
naciendo en medio del cielo,
esta noche,
es el fuego.
Será contada la verdad,
a precio de los dedos en cada mano,
unos menos, otros más,
vertiendo su sangre tras lo dicho,
llueve cuando nadie observa,
al fondo de tu oscuridad.
De la tierra, los cabellos,
ojos derretidos y mil bocas
sedientas, ángeles marcados
con la suciedad,
místico velorio
sin remordimiento.
Mira directo,
ilumina todo con neón,
señala el deceso,
el vacío es inmenso.
Somos puercos,
volando tras la nube,
verde o quizá negra,
somos de azufre o arcilla,
a punto de matar,
el desecho tóxico de
mil flores que devoran carne
en su frustración,
estás tripas jugosas,
son tuya bendición.
Ríndete, dobla tus manos,
el sol es púrpura,
carcajadas de radiación,
vuelve tus ojos,
amarillos con sangre pútrida,
y su olor, el olor,
el vomito que ingieres,
cuando en tus alas,
queda únicamente fuego.
Cae, donde la noche se resiste,
a morir en tu nombre,
el dolor es un paraíso,
escucha y mira,
lo que pronuncia la sombra,
iluminada tortura,
aquí, cae, vacío.
Abre para ti,
del neón su esplendor,
aquí yace,
la noche a tus píes.
Ilustración: "El Hombre Lobo" por Maurice Sand
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