SOUND OF SLUDGE: THE NOIR OF THE SOUL (ACROSS THE WALLS OF NIGHT)

A BETTER NOIR

A lost soul like a doomed beast,
piece, market and promenade into the woods,
pits and chariots of fire,
give me, give me, give me a bloody curse like Scott,
oh tragedy, sweet little darling,
my face was crashed on the ground.

Y si mi cara se estrelló en el suelo,
tal como la estrella que brillaba durante el día,
en mis ojos yace su cinismo,
es la vida y otro tanto,
otro tanto en billetes y un corazón de hule,
venas congeladas y abiertas,
razón de acontecimientos y tenebrosos sueños.

Es hoy portento,
otras palabras cometidas en el mismo sufragio,
los días y el ayer,
días que vienen,
cometiendo el error,
otras palabras acontecidas frente al apagado altar,
hoy es portento,
una, dos, cincuenta relaciones por hoja,
atravesando los muros de la noche.


IN LOVE:

A bell,
spuns above the fire,
time is not my father,
life become a pill below the throat,
ache of my good intentions,
my love,
you born to be my soul,
don´t ask me why i know this words,
believe,
another cause of happiness,
seek for all my illness,
i´ll protect you from you,
from the world of rats and creepy bunnies,
i´ll protect you from me,
the ringbell came from the night,
the sound of the next morning,
comes and goes,
passing by my hands,
like the dust in your mind,
my lips will fight against yours,
my life become a dream without sense,
believe,
believe...

...A heart covered with soil.


LA OTRA PUERTA:

Víspera de alabanza,
emoción desfalcada y un sucio arribo,
el lodo, el miedo, la sangre,
el monstruo y las cobijas que atentan contra la perfección,
escombro,
subiendo por el muro,
debajo del cielo oscuro,
eco del espacio,
opción sonora que realiza una dimensión distinta,
próxima a revelarse,
calor,
calor insoportable.

Si hoy llega,
es la guerra,
en el cuento del hombre discreto,
si el pasado insiste,
es sólo la voz que esclarece,
falta de plata,
falta de oro,
falta de posesiones, inanición,
otra vez caer muerto,
caer en cuenta de la dignidad de las instancias,
el sol es reflejo de lo que no está,
un blanco prepotente,
paredes que se derrumban bajo el extásis de una
 completa dosis de poesía,
dejar en vano una vida con los pies por delante,
rodeando una y otra vez el mismo sueño,
manos doradas,
pertenencias heladas,
números que realizan un escándalo,
números que callan para siempre,
en seguida y por esta noche,
nunca tuve un instante para subsistir,
es un acto derivado de este terrenal cansancio,
si hoy llega,
sabrás por siempre que fue la guerra,
buscando el cuerpo digno,
bello,
es tan sólo una confusión,
ese detalle corrosivo y falaz,
pintura de las nubes,
es de noche y continúo perdido,
¿Seré entonces tan vano?

Otra tierra,
otra puerta,
canciones que dicen belleza y nada,
príncipes y reinas,
reyes y plebeyas,
en el ocaso que es la prosperidad,
lágrimas que queman,
el camino,
único y demostrativo,
vida que devora,
es el futuro la promesa más voraz,
esta noche,
esta noche,
lamentando los hechos que se escribieron,
faltas morales que sanguíneas asistieron a su
 propio entierro de trivialidades,
caracteres opuestos copulando,
golpean los animales y escupen llamas por su hocico,
ideando la culpa,
en el sonido más pastoso y nocturno,
colaboración terrestre,
húmeda y desvelada,
tortura en el mismo pensamiento colectivo,
repetido,
huido,
moviéndose en tres o seis partes,
no.

Es el no.


CENIZAS SONORAS/SOUNDING ASHES

Misántropos,
aventureros,
dead travelllers from the space chapter,
idea que nefasta intercede por el portento,
corpses,
recuerdas el portento (?)
good smelling bones and rats,
golpe espectral,
misunderstood,
ahora es el fuego lo que escupe,
now the fire spits,
controlando el clima de la adversidad,
inspirando el horror y el trauma,
wheels of wind and gates of heaven,
my bell, my beautiful end,
tan sólo quiero decir,
i just try to tell,
mis cenizas,
my ashes,
salvación,
i´m the beaty,
i´m the blame,
quiero gritar,
shout,
gone,
last month,
gone....................................................................................................................................

He administrado,
he surtido y sufrido,
no,
the truth is higher,
el ruido es libre,
free in the word,
years of decay,
golden, dorado,
dame el arma,
he dicho no,
no,
suave,
muy suave,
en mi idioma y el color negro,
animales que deambulan sobre la arena,
entre los árboles,
detrás de las estrellas,
behind my eyes,
inside your skin,
suena el redoble,
no,
es un simple:
no.

Lloran las margaritas,
ríen las rosas,
they´re blind,
tiemblan no por el frío,
no por el fin,
i. stupid,
yo. el ganador,
close to the edge,
mi poema revelador,
noche y otras sorpresas,
es ceniza,
is the baby ash,
everything is crying,
la última alucinación,
unholy crashing blood to the lap of death,
la nube sin aroma,
es la última vez,
moon shines and hold the mother darkness,
el agua está sucia,
promete hervir hasta los nervios,
logrando regresar con vida,
soy ceniza.

Escucha.

Hay quienes cazan aves de madrugada.

Tiny.
Dumb.
Get used to it.


CAUSA Y EFECTO

Nada, nunca jamás,
cantas porque yaces ciego,
mordiendo esta falta de bondad,
lujuria en el reflejo,
no mates las palabras,
es sólo un golpe,
nada más que el rompimiento por lo bajo,
cayendo como el cristal y así mismo quebrándose,
adoración familiar,
amistosa justicia,
belleza,
nada puede durar para siempre,
llueve en el abrigo,
es un rostro desconocido,
tiempo para madurar los dientes,
y la sangre,
y los enemas,
y las pesadillas,
y los rostros
y lo que todavía no cesa.


NO ES UN SUEÑO

Arrogancia que nunca ha amado,
señal de camino terminado,
muriendo lentamente antes de alcanzar la orilla,
ahogamiento de todos los sentidos,
visita ficticia que asume un pervertido destino,
órganos salidos,
escapando de la suciedad que viste, respira y vive,
no vivas por vivir con aspecto demacrado,
una nada y el todo,
fragmentos de la memoria que no se resuelve,
miseria y consideración,
otro día en la perdición,
siete logos,
nueve voces,
a la deriva con el cadáver frente a las rocas,
manta de sangre,
noche y otra ocasión,
quien se ahoga,
deja de respirar el carbón,
liberando el terror,
tiempo para contemplar,
los montes no se permiten dejar de tiritar,
explotando desde las vísceras,
durmiendo con el siempre anunciado enemigo,
pelándose la piel del rostro,
un traidor momento,
gran, gran ola de munición,
es peligroso este filo,
no, no se trata de un sueño,
la miseria de saberse tan vivo,
la angustia,
es verdad,
la negación,
oh la señal,
oh el temor,
docena de mentiras,
enterrando este puñal,
lamentándose una existencia sin igual,
efecto de este olvido.

PROMETER EN LA INMORTALIDAD

Alma, qué pena padeces,
matando silenciosamente la venganza,
una búsqueda absurda de la verdad,
por qué no encuentro perdón,
entre todos los muros de la jungla,
en el interior de mi propia cabeza.

He cometido las barbaries,
he olvidado,
he escupido una y diez veces el hueso,
tiritan mis manos,
no es lo mismo controlar a ser controlado,
una manipulación interna del salvaje impedimento,
es un sueño,
tal vez lo soy,
muriendo de un momento a otro.

Se han consumido todas las luces,
es así con las miradas y el tono demacrado
 en su expresión que nada dicen,
levantando la mano y suspirando,
quemándose en el centro del planeta,
un infierno ficticio que en realidad existe y grita,
vejez y otra enfermedad fulminante,
la ira de los ociosos,
piel que se derrite,
miles de venas que explotan a la vez,
estas palabras y la rabia,
todo se desmorona,
aun cuando los necios son demasiados,
no parece que deseen frenar sus intenciones,
son inútiles y resultan en una colosal mentira,
se figura un impulso devastador,
imposible detener este deseo por destruir,
destruir la maquinaria causante de desenfreno,
destruirla para siempre,
reducir las mentiras a cadáveres y ceniza,
en un grito lanzado hacia el viento,
en todos los huesos que se rompen poco a poco.

Es momento para volar,
lo saben todos los salvajes,
correrá entonces su sangre,
se derramará.

Nunca más,
no es posible saber de la vida,
en los momentos más desahuciados,
parece vana toda esperanza.

Es el golpe fatal,
lo sé, reconozco el ímpetu,
todavía estoy dispuesto a perdonar,
el poder de la velocidad que corroe el tiempo,
corazón que se rompe y surge como fénix,
alucinación material de carne viva,
alargando los dedos hasta desarrollar tentación,
el plan definitivo,
un futuro comprimido,
el deseo fracturado y delirio convergente,
el peor de todos los sueños,
la verdad que se menciona fácil,
tal como un trueno que llega y siempre abandona,
es tarde,
mueren las máquinas,
mueren las ilusiones,
mecen las campanas,
los huesos son polvo en el cielo,
detén la respiración,
no puedo dedicar más tiempo a encontrar la salvación,
nada parece más cálido y seguro que esta locura,
confortable hasta para dejar de existir,
en el constante error que nunca perdona,
existencia pasando las diez horas de la muerte,
enunciado el principio de una noche en vela,
mis ojos son dos racimos cansados,
es demente pensar en un destino diferente,
puede pasar,
puedo mejorar,
aventando esta piel muy lejos,
abandonando lo negro de esta alma,
el rostro salvaje,
la oración severa e incorrecta.


***

Tiempo brindándose pleitesía,
acaso es la vida, un manojo perfecto de maravillas,
estrellas que yacen ocultas bajo tierra,
en un mundo real,
en un jubilo constante que no desmerece,
de un sueño a otro sin perder movimiento,
palpitaciones futuras,
en la tierra de la nada,
en cuanto a todas las acciones que se rompen,
un cristal nocturno,
estos ojos que se derriten,
la locura en la que todos deambulan,
cuerpos difusos,
mentes sin localizar,
almas ciegas,
de un extremo a otro,
el contagio colectivo entre la onda circular
 de todas estas agujas de neón,
viviendo tal cual otros mencionan,
la naturaleza no significa celos ni billetes que caen de
 ninguna parte donde la lógica es plena y real,
me voy rompiendo,
ha sido todo por el golpe fatal,
este sentir complicado,
a dónde ir con el cuerpo desprendido,
a dónde ir si no existe mañana,
en el día más grato de todos,
aquel que recuerdo todavía.

En la disonancia del engaño,
levantando el rostro ante la lluvia tóxica,
un momento desesperado,
lanzando los relámpagos,
sangre, piel y arena,
péndulo lacerante,
relativa es la explicación,
eléctrico es el debate.

Definitivo.

En el ruido.

El ruido.

  

PÉTALOS

Flotando cerca de las flores,

casi puedo escuchar sus voces,
son salvajes,
su rostro, a la sombra, obedece únicamente al sol,
escondo mis manos bajo la tierra,
hay nudos en mi garganta,
sucede el viento y se lleva algo de mi,
un puño que nunca regresará,
rastros de una piel sin nombre.

Un misterio se mantiene suplicando,

algo o nula atención que le brinde la noche,
ante la furtiva mirada de las estrellas,
inaugurando monumentos al dolor,
y para cuando mi rostro muera,
se detenga u olvidado sea,

quiero una pira funeraria que incendie las nubes,

el sonido domado de una flauta,

las promesas que nunca cumplí,

quiero vítores y otras algarabías de cantores,

la respuesta al misterio

escrito detrás del firmamento,

estoy cansado de esperar,

dime si eres capaz de hacer llorar al viento.

Cae la noche,
como vasos quebrándose en el suelo,
promesas en la perfección en mi jardín,
un trago de esta luz de luna en copa vacía,

acaso habré susurrado para entonces el olvido,

nubes y oscuridad,
evapora lágrimas hacia el cielo,
el recuerdo de la búsqueda por satisfacción carnal,

la madre de todos los sufrimientos,

ah, pasmosa eternidad,

una carrera que no consigue perdonarse,
el principio encontrando su final,

¿es esa auténtica justicia?

Una vida dedicándome a buscar otra orilla,
meciéndome sobre la tela de un mundo paralelo,
crudeza, nueva noción de los días contiguos,
se borra el último rastro de veracidad,
de ruido, el borra su rostro,
enmarcando los recuerdos,
tal vez sea extrañeza,
tal vez un horario que no difiere su paso,
uniendo los puntos,
bosques de sauces mojados,
llorosos todavía,
un desierto que jamás miente,
camino de frustraciones,
la nueva orilla,
tal vez hoy todo intento se figure inútil,
no lo es,
ilusión llana,
plenitud que sobre vuela,
cerca del suelo,
justo por encima de todas las flores,
se las lleva.

Cansancio desconocido,
del alma y sentidos,
de esta corrección que no supura identidad,
sea un error,
o tal vez maldición,
cuando la sombra del ocaso se aproxima,
son olvidados todos los sentimientos,
sea prometida condena,
ociosidad peligrosa,
gesto que silencioso deambula,
conciliando secretamente el alma con la oscuridad,
ya no será secreto,
tan sólo el  mismo error
 que osado re repite,
marginado,
un reflejo insólito de la decadente imaginación de una
 trasnochada estrella,
inspiración y recato,
un mortal decir que viene y va con los días,
y las preguntas revuelven las entrañas:
¿Quienes somos?
¿Dónde estamos?

Decisión que remite permanencia,
besar el amanecer,
surcar el horizonte,
donde jamás vira el viento su correría,
proclamando voces en el noctambulo sentido,
sentimiento de abandono,
intenciones llanas pronunciado;
carnicería,
sombras,
un leve brillo de cualquier estela,
mis flores,
sangre.

Afuera,
en la lluvia,
el sonido y su misterio,
un goteo incesante,
la niebla que se figura bajo los parpados,
más allá de la lluvia,
lo que sea que mires,
lo que sea que tu corazón contagie,
una extraña bahía,
un brebaje,
cientos de miles de ilusiones,
es unidad la muerte,
para este cabello,
para estas esperanzas,
pieza de mi corazón,
libre para irse,
para quedarse,
para nunca más reanimar,
estallando en lágrimas,
estallando con el planeta,
no son llamas,
pétalos nada más.

MURIENDO JOVEN

Solitario dejo de palabras vanas,
un mundo abandonado a su suerte,
los espíritus perdidos se ahogan,
entre más descarnada sea la visión,
más complejo será el dilema.

Solitario mundo de alucinación,
indicio regular de un nuevo día,
las maneras más directas hacia la muerte,
un camino marcado con sangre,
tierra que sufre,
el cielo puede caerse y partirse como cristal,
para jamás regresar sobre los mismo pasos,
el sol es negro y saben a ceniza sus destellos,
todos morimos jóvenes,
condenados a la ilusión de un falso paraíso en
 boca del mismo diablo,
pecadores de este infierno verdadero,
respuestas que supuran confusión,
son sus gritos,
son un ojo cerrado y otro abierto.

Y las imágenes de la revolución,
siniestro grado de alcohol en las venas,
cortadas y mintiéndole a la serenidad,
cause y efecto de propia destrucción.

Apartando este sueño,
el destino es incierto,
por debajo de la alfombra y detrás de las paredes,
tal vez un reflejo distinto en ojos de las estrellas,
muriendo joven,
infinito espacio congelado,
lóbrego instante y figuraciones de necedad,
corriendo en círculos y el estrago de una sonrisa equivocada,
fantasías de cadáveres que huyen,
bocanada de un ángel que promete demasiado,
libertad y un mañana determinado a ser inusual,
trayendo consigo el aire de todos los pulmones,
trayendo la fe de los olvidados,
muriendo joven,
misericordia de roca,
uñas de arena.

Nada parece certero,
nada parece verdad,
solitario es el mundo de cabeza,
un largo camino hacia ningún lugar,
cruzando muy cerca de los últimos días,
tocándolos,
el camino más seguro,
cercano para no poseer esperanza,
campos de miseria,
en pesadillas de todos los muertos,
disfrutando del viaje,
la vena ha explotado,
una consideración con nubes grises,
satisfaciendo la edad que vuelve con cáncer en la boca,
solitario dejo de eventos insufribles,
sí, es el nombre,
el juego que siempre rompe,
perdiendo en el tablero decisivo,
perdiendo en dicho juego ya ganado.

Son años diferentes,
cuando la vida solía durar más,
fue tan sólo otra ultimada ilusión,
recordando las lineas finales antes de caer,
caer sobre la almohada,
caer en el piso mojado,
caer desfallecido y resuelto a soñar,
prematuro despliegue de artificios,
negando la valentía,
supurando el susurro que devuelve calor,
la técnica insuperable de pánico,
arcoíris de amor,
ojos del agua,
respiración de todos los buenos deseos,
llenando el pozo con estas lágrimas doradas,
de regreso la vena cortada,
la promesa perforada,
muriendo joven.

Explorando debajo de esta lluvia,
cientos de lugares a la vez,
es un mundo solitario,
habitación oscura de parpados,
la noche que nunca termina,
otro comportamiento,
no es excusa la pasada miseria.

                                                                                                Dedicado a Layne Staley

¡TIERRA, TRIUNFO, LIBERTAD, REVOLUCIÓN!

Estos son nuestros días,

somos:
¡El triunfo y la libertad !

Somos la Bastilla,
somo los regentes,
seremos campeones,
despedidos y bribones,
seremos los triunfadores,
seremos los muertos.

Seremos los valientes,
volviéndonos contra el poder,
remunerando la violencia:

somos revolución, centellas, meteoritos,  rock n´roll.

Rompiendo con todo,
para iniciar de nuevo,
seamos auténticos,

que nuestras palabras 

suenen fuerte

Todavía puedo verlo,
un fuego delante,
incendiando las ciudades,
hasta las estrellas llegando,

purificando, 

todas nuestras manos
devolviendo candor a este mundo,
un nuevo inicio.

Soy libre,
grítalo,
deseo ver el mundo,
latir un nuevo sonido,
gritarlo al viento.

Dame tu mano,
dame tu corazón,
seamos los valientes,
seamos violentos,
verdaderamente vivos,
verdaderamente libres,
temerarios,
dame tu vida,
dame tu tu mano.

Somos los insurgentes,
la verdad y absolución,
la mira y la bala,
la bandera y la antorcha,
¡¡ El triunfo y la libertad !!

Imagen: David Alfaro Siqueiros: Del Porfirismo a la Revolución.

LA LEY DEL SILENCIO

No existe debilidad,
tan sólo las blancas mentiras del sol,
reflejando polaridad que corta esta carne,
una tentación casi divina,
ímpetu que restablece la cordura,
un regreso inconsistente,
fantasía de todos los corazones que se dicen salvajes.

Hacen el amor con la luna,
una atrevida balada de agonía,
fallando para caer,
mirando a las estrellas y nada saber,
reconociendo el error y un camino que nada vale,
son los recuerdos perdidos de este baile,
un momento para siempre perdido,
el amor necio que siempre paga el precio,
corazones en llamas.

No existe tampoco aquello que se dice como verdad,
una mitad y la mirada silenciosa,
luz y tiniebla,
mundo y espacio vacío,
realidad y fantasía,
en la vida y en la muerte,
consciencia del todo y la naturaleza que proviene de la nada,
castigo encubierto con máscara de virtud,
obscenidad latente que no dispersa su influjo,
mentalidad quebrantada,
huesos azules,
imposible ser creíble.

En el peor de los escenarios,
instantes que se convierten en décadas,
intentando de sobrellevar el alma,
intentando de asesinar los relojes,
es el mayor esfuerzo para lograr el final,
alcanzar el borde y caer hasta el fondo,
cerrando todas las puertas,
un ruido oscuro que proviene del interior de los parpados,
soledad que permanece impasible,
personalidad distinta,
fallando para impedir la inmortalidad,
no hay cause,
la noche luce alumbrada en un instante,
así el día es un personaje plomizo,
ascenso a la infinidad y posterior descenso,
no hay mayor explicación,
desnudez arrebatada,
relativa circunstancia que flota en un pensamiento,
el peligro y la miseria,
bondad de Dios,
un humano como único instrumento de soberanía,
efectuando para sí como uno solo,
la ley que no afecta a los demás,
aquellos que no son reales,
que no se cuentan entre los vivos,
intentando asesinar el tiempo,
intentando contener el presente en un "para siempre",
un humano que dejará de ser tal,
un humano como ejemplo silente de la perfección,
otro descaro, otro dejo de cinismo.

En palabras que fueron oro,
un suspiro joven que ya no está,
cercano parece el final,
en el juego terrible nadie gana,
siempre se pierde.

Otra tierra.
Otra vida.

¡DEMENCIA!

Desapareces en el infinito borde de la verdad,
cómplice de la mentira,
cayendo entre la ceniza dulce que declaró ser realidad,
pisoteadas son las banderas,
hay sangre en tu rostro,
tienes un jardín de piedra en tu corazón,
escribes tan divino,
no necesitas de nada para realizarte al abrir ambos ojos,
aprovéchate del canto de los ángeles,
pretendiendo conocer los racimos floridos de tu destino,
los días no son el mismo,
el mundo podría entonces morir ya.

Justificando todos los actos,
hoy son mortales,
sangrando por los poros de las flores,
permaneciendo impasible,
las criaturas suelen siempre gritar,
reír en tu imaginación que reproduce el dolor,
una y otra vez en situación de alarma,
los lamentos no son extintos,
nada puedes hacer para salvarte,
eres el enemigo,
eres la salvación,
eres el enemigo,
la catástrofe.

Litros de estas imaginarias lágrimas,
comprendiendo la dificultad de una vida,
destinando cada esfuerzo a la pobreza,
suerte de santos,
un logro silencioso,
muros tan negros como la noche,
situación peligrosa,
llegando a considerar un arrojo innecesario,
cortando tu garganta,
lentamente y disfrutando de todo el dolor,
debería no ser real,
debería ser una voz diferente,
en tanto las campanas fúnebres redoblan,
perdido has todo el control,
considerando la existencia como un sueño deforme,
tuvieses que lidiar con el en ocasiones,
compartiéndolo con otras entrepiernas,
es un síntoma extraño de violencia,
no puede ser el nombre de lo que no lo tiene,
se extiende esta enfermedad,
se rompen las hojas,
se queman las pestañas,
se quiebran los cristales,
lo mismo a tu mente le acontece.

Repulsión!
En un instrumento único,
¡Horror!
Manifestación de realidad,
¡Venas!
Cortadas en un lazo de fulgor,
¡Vida!
Estás con vida,
¡Oscuro espacio!
Declinando por la sanidad,
¡Advertencia!
nada podría ser ahora normal.

Eres el todo en la locura,
una ráfaga,
diáfana,
pervertida,
estás viva,
todo lo que conoces son
 los gritos de la demencia.