Escribes de la historia,
toda es para ti,
de tu gloriosa tierra,
o de la entera humanidad,
lucha tras lucha,
redactada con tu gracia,
sudor, violencia,
terrores y pocas victorias,
cuánto sabes y qué dirás,
mañana cuando tus libros
publiques en el mercado,
abanderado de colores,
símbolos de guerra,
paz o con el sol y luna a cuestas,
escribes de muerte
para cada persona,
cuánto sabes tú,
cuál la realidad en la que
todos pecamos igual,
somos el nido de aves negras
o una marabunta de patillas y antenas,
escribes la historia,
directa, fría, cual fue,
con metáforas y poesía,
adornos e imágenes por doquier,
recibe tus precios,
pero que nadie vea el largo
de tus cuernos, de tus colmillos,
canta fuerte el himno,
alza los brazos,
cuelga tu medalla,
no más crueldad en esta
continua matanza
que ya escribiste,
letra tras letra,
lucha tras lucha,
así funciona la vida,
o eres tú quien triunfa
o terminas olvidado en la fosa,
escribes toda la historia,
un ademán tras otro al cielo,
manos enguantadas,
pistolas sin municiones,
con el rostro sumergido en la tinta,
o es sangre lo que reclamas,
palabras que pronuncian muerte,
termina el discurso,
firma con tu nombre
cada folio numerado,
cual soldado en fila al precipicio,
de jóvenes soñamos
con resolver los problemas
de esta nación,
reconstruyendo el mundo,
fuese lodo o ceniza,
para ti,
siempre fue política o religión,
contándote la misma mentira
como si le rezaras a un dios de estacas
y sacrificios en el fuego,
escribes la historia
a conveniencia de quienes "perdieron"
y saben mentir con facilidad,
porque la historia,
para ti,
es pura bazofia,
muerta fantasía,
la gruesa y pesada cortina
con la que ahogas la verdad,
el destino,
el absoluto.
Ilustración: "Relaciones Humanas" por William Mortensen
