Despierta, mi fantasma,
orador de millares,
paloma blanca
y cuerpo que te desvistes en claroscuro,
sacude el azúcar sobre la mesa,
ayúdame a conservar esperanza,
cuando en mis sueños,
se desprendió de la pared
un tres de julio,
alojándose en la tumba parisina.
Escribimos desde un lado
distinto del camino,
en este mundo material forjado con
maldiciones, piedras y suspiros,
edificando ciudades con polvo
y la inmensa luz del sol,
quiero creer que mi deseo no es adverso,
una imagen de mis venas y tu copa,
si acaso es mi cuerpo vacío,
brinda suplicio al silencio de la medianoche,
sin mirar, sin tocar, la estela se desvanece,
y seremos más, desnudos, listos para fornicar,
mientras, alguien suspira desde afuera,
un rostro familiar, un poema, un fantasma,
la tumba fría.
Ay, por lo que van y vienen los poetas,
por lo que ríen y sufren,
reaccionando como locos, ardiendo,
diáfanos labradores, serviles de la élite sin nombre,
vamos de regreso al pasado,
cuando pistolas e insultos no eran
más que extravíos y destellos,
y el amor, el amor, el amor fue la vía
de una ciudad colmada con flores,
cercada con álamos, cedros, robles,
pinos y joviales calaveras que lloraron sangre,
dime en una confesión de amigos,
lo que te orilló a la muerte.
Hijos de la tristeza,
desprendiéndose de la maldición,
beban de tu copa colores,
elixir en tu pupila,
abriendo paso hacia el desierto infinito
de la imaginación de un niño,
disolviendo los planetas tatuados en su carne,
los kilómetros se cubren con arcilla,
tras las montañas nos bebimos el mar,
rompiendo las fronteras de la lógica,
donde el espacio es hueco,
cenizo como dibujos en blanco y negro,
y seremos la música, las escenas,
el corazón irremediable de una película,
real como los ángeles, como las máquinas,
como el sol que observa con su ojo,
la cultura del desencanto y la rabia.
Cuán vanos,
contrastado presente y pasado,
negando el día y su futuro,
no existimos en el mismo plano,
somos y no, hombres, mujeres, extractos de la vida,
primordiales y letras disueltas en el aire,
es momento de escuchar, de amar,
eco, suavidad, un disparo refulgente
en medio de la noche,
eres sangre, no asesino,
mensajero divino llegado del desierto,
único y delirante,
una celebración distante de cuerpos
en trance, bajo la palidez de la luna,
un agujero negro extendiéndose bajo el suelo,
girando como álbum de vinilo,
chorreando cromo sobre su cartón.
ímpetu, fuego y distorsión,
voces graves, tristes,
entonándose militantes
al quebrarse el alba.
Y hoy mereces observar lo que sucede
del otro lado, poeta sin amigos,
muriendo en brazos de tu musa,
arropado por su gloria como una bandera
que lentamente se quema,
listo para condenar sin derecho ni permiso
y me es difícil idealizar, digerir, contrarrestar,
tu maldición y no tienes el coraje para admitir,
tus carencias emulado a Rimbaud,
tan joven y bello, justo de los zorros y zorras,
vas de frente con la visión de Blake por bandera,
en su palacio de la sabiduría,
reflejo de las experiencias con la bebida,
la centella de Huxley ante las puertas del alter ego,
sigiloso por esta cacería nocturna,
riendo como poseso de los espíritus
que habitan las palabras,
nunca fue sencillo saberse un solitario,
colocando tu mano encima de una vela,
orando entre la muchedumbre.
Hoy, mirando tu tumba de lejos,
me pregunto si la lluvia alguna vez
detendrá su cause y caída,
me pregunto una y mil veces
mientras vamos tú y yo
quemando los años,
¿Quién carajo eres?
Ayer desperté contemplando mi pelo largo,
un simio sin tentáculos y mil preguntas revoloteando,
como abejas que se van muriendo en el anonimato,
impacientes y tentando el núcleo inestable
de nuestro sol, tan vacante y único,
penitencia de audaces a sazón de los cobardes,
aturdiendo los cristales del tiempo y
desconociendo la fecha, cuánto ha pasado
y después, sobreviene lo complicado de tu vida,
divirtiéndote, prometiendo inspiración,
daimon y alma, llama moradora en el infierno,
mataste los signos tan pronto naciste,
surcando los cielos penando una voz,
aun cuando el cuerpo perfecto no existe,
y observas antes de irte volando,
las huestes bovinas en celo,
volando muy alto hasta perderte,
como negra ave de presa.
No, no eres real,
exististe en el pasado,
sin control ni motivación,
pidiendo aventón sobre un camino
de cemento donde las estrellas vagan,
ahogándote en uvas que arden,
supurando los racimos del fuego,
el brillo implacable en tus ojos,
quemándose completo en 5 minutos...
Nuestra unión dirige la guerra,
Creador del universo y de nuestra carne y tierra,
un romance verdadero, impulso de lujuria,
un baile bajo la luz de la luna,
alrededor de la antorcha, dentro, arriba,
sonido de la extinción,
reconociendo tu cara frente al espejo,
baila, baila hasta cansarte, hasta que fluya
la última gota de tu sangre,
baila baila hasta que mueras,
repitiendo la condena, el ilustrado
pensamiento como parte de tu sueño,
las horas y colores,
peso inmaculado del dinero.
¡Vuelve a la vida, vuelve a la condena!
y entrégate a la libertad del sufrimiento,
tan sencillo, dócil, suave y libre,
existiendo fuera de la prisión de tu cuerpo,
tu sonrisa y nombre,
antes de marcar las tumbas sin racimos,
los sirvientes con mantas son líderes,
estoy cansado, enfermo,
no duraré con la vista en lo alto,
en la cinemática de la desgracia,
desnudos tal y como llegamos
a este mundo,
me despediré de todos.
buenas noches
