Mírame triunfar,
donde las personas normales
sueñan con sus vidas,
vuelve la cabeza,
escucha el ruido,
tras el paso de los autos,
de los pasos, de los truenos,
tanto escándalo,
afuera, sólo hay calle,
afuera, sólo hay trabajo,
afuera, todos somos basura.
Vestigio de Artaud,
cuando el sol aparece,
es una calavera,
meditando detrás del llano,
un ciento de poemas.
Allá vamos,
en el mismo camino,
las mañanas de diciembre,
cargando con los fantasmas,
al punto del colapso,
tan cara cuesta la vida,
tan pobre es,
para sí misma,
ante otras vistas,
donde el frío es uno,
una semana,
perdiendo ataduras,
soltando los huesos,
nueva víspera,
allá vamos.
Y mírate,
incapaz de permanecer solemne,
has decepcionado a tu amigo,
tu amigo también lo hará,
lo mismo con las horas,
nunca serán suficientes,
lo mismo con este cuerpo,
compartido con las penas,
con las dolencias ajenas,
es uno de esos días,
es uno de muchos más.
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