Cargando sobre la espalda,
voces, tragedia, letras muertas.
En esta y mil apariencias mortales,
sinceridad de todas las noches,
cuando las flores caían,
moradas, azules, oscuras,
mediando las pesadillas,
mentira eterna es la juventud.
Lamento la oscuridad,
vendaval del paraíso,
un camino terso,
la vida empleándose,
a sí misma como poesía,
frente al espejo frío,
en mis hombros.
Desafíos,
gastando lo último de mi cuerpo,
es la voz lo que surge de estos sueños,
atorado en la sordera,
dejando un resplandor detrás,
Percy Shelley fue el nombre,
regresa en espíritu,
de noche,
en voz de la tinta,
en color de las plumas.
Llorando por el tiempo,
perdido, derogado en cascada,
aspiraciones arrojadas al vacío,
como piedras huecas,
todas en un circulo,
en un momento,
llorando por la decidía,
esos años, ahora tan huecos,
surgiendo de la neblina
los recuerdos como crueles
fantasmas,
porque el pasado se queda muerto,
golpea duro con remordimiento.
Este deseo,
a manos llenas,
estrechar en un abrazo
nuevos pensamientos,
inspiraciones como el oro,
devorando las nubes,
sus días con las noches,
números que dictan de rodillas,
los mejores suspiros para la poesía,
sonriendo hasta perderse,
laguna de Byron.
Soñando sin estar dormido,
se manifiesta diferente la vida,
escribiendo bajo las sábanas,
con una vela encendida,
surcando el mar calmo de las letras,
tan negras, plateadas,
como la luna y sus ojos,
el mapa surge de la mano,
despierta y atrapa,
corazones en la poesía,
nuevo rostro,
el cielo, sereno,
como un sendero hermoso,
alumbrado...
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