El sol está arriba,
dice una voz sin convencerse,
el sol está al centro,
susurrando las experiencias de una vida
extirpándose la sensación de asfixia,
son las nubes de lo que callamos,
las nubes con su terciopelo blanco.
Encuentro lo bello en una melodía,
lo terrible en cualquier lectura,
con la tinta vertiéndose en la punta de mis dedos,
quema, todo es parte del mismo sueño,
ayer flotaba por encima de las tumbas,
roto por el brillo de una luna fría.
Sudan mis párpados,
en ausencia de luz,
lentamente fenecen,
aquí y ahora,
la vida es nada,
y a veces,
es todo.
Desearía comprender la raíz,
el brillo de este sol profuso,
recita sus poemas sin aliento,
son el fuego, son una estrella explotando,
dictando los versos,
un vaho que hierve en mis labios,
quedándose petrificados,
como un fantasma tras el manto
de un rostro mojado,
una mancha sin forma,
el calor viene del espacio.
Es dolor punzante en la frente,
privándome de la vista,
ensordecedor sonido de mil avispas,
la más tierna y perniciosa poesía,
celebrando un soplo del sol,
arriba donde el cielo tiende sus lágrimas
y son diamantes cayendo como lluvia,
encima de la carpa de flores silenciosas.
No creo ver más allá de mi mismo,
continuar por la ruta que dicta la voz,
toda mística decide su personalidad,
sacudiendo su lengua sin quietud,
los sonidos discretos de la peor angustia,
rememorando aquel tiempo,
falto de estima, tan negro como ceniza,
en sus poemas, en su delirio,
esperando termine pronto el calor
termine este verano.
Sostuve un alma por su ala,
esperando en un sueño
su realización,
en cuanto la voz dicte su verdad,
lo que esta vida dignifica.
sin pretexto
sin explicación
tan ausente de luz.
Ilustración: "La creación de Eva" por William Blake
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