CAJA FRÍA

 

Siento la renovación

eco, labios, una tumba,

gritos que contienen

las preguntas,

y no sabría decir,

si las respuestas son correctas.

Futuro, plasma, un sol rojo,

cuerpos como gotas de lluvia,

explotando su carne y entrañas,

puedes olerlos, quemándose en el 

atardecer soleado, cayendo 

hacia el abismo de tu boca...

Son vapores, saliendo directo hacia 

el mundo que nada teme o sabe,

son los recuerdos, manchas y gritos,

rojo, forma, caja fría,

es momento de vaciarse,

no, nunca, con esta red en la cabeza,

filosa, metálica, puntiaguda,

¿Qué es lo que esta noche arde?

Será este deseo de rendición,

mis ojos bajo tu carne

o este sol que todavía no explota...

Siento el impulso por atemorizar,

aun cuando los años parezcan polvo

sobre muebles añejos,

ojeras, labios, dedos que se desprenden,

amebas y otra imaginación por concluir.

¿Hoy vamos a brillar?

Humildad y gloria,

somos libres en hileras,

nadie besa el nombre, 

es zozobra, una resonancia que daña,

la impotencia de morir tras morir.

¿Dónde termina este juego?

Un tormento mojado por el odio,

alguien que bendiga estos sentimientos,

las palabras puntuales,

es imaginación por iniciar,

calcinándose en un resplandor blanco,

inocencia que se pierde,

mundo sin nombre, corrupto,

pálido, petrificado.

Ilustración: "Skull wearing a wreath of flowers" por Thomas Satterwhite Noble