Pienso en los días que partieron,
ahí donde nacen los recuerdos,
piensos en sus noches,
vagando por calles abarrotadas,
cruces como venas colmadas con grasa,
una y otra vez,
regresando a esos momentos,
tan diferentes, cuando en mis ojos,
atisbos de inocencia aun brillaban,
una y otra vez,
llegando a esas esquinas frías,
en espera de avanzar,
y delante, sólo incertidumbre,
un camino de promesas,
la vida era una aventura tras otra,
y quisiera saber,
cuánto vale lo que nunca fue,
imaginando que los años no desaparecen,
pero siempre es tarde,
y me cuesta olvidar las lágrimas
que bebí en pocas llenas,
tarde es andando solo por las calles,
sin más luz que la propia vista,
lidiando con la ausencia,
esperando llegar,
donde la emoción jamás termina,
otra inútil promesa,
cuando la verdad espera
en casa esta noche,
una de tantas o pocas,
viviendo un sueño
que refuta despertar.
Ilustración: "De noche" por Quint Buchholz
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